- И вновь к бумаге тянется перо...
(Такой простой, торжественной и точной
Бывает и у Автора порой
Одна, но замечательная, строчка.)
А если изменить порядок слов,
Придав строке эпический характер:
-Перо к бумаге потянулось вновь...
(Достоин лавров, без сомненья, Автор.)
Возможно строчку изменить и так,
(Тут почему-то Автору взгрустнулось)
Фиксируя простой и явный факт:
-И вновь перо к бумаге потянулось.
Слова тасуя опытной рукой,
От совершенства Автор в полушаге.
Он блещет окончательной строкой:
-И потянулось вновь перо к бумаге
О вдохновении
Творцу без вдохновенья не дано
В который раз создать нетленный опус,
И он глядит задумчиво в окно,
Пытаясь различить заветный образ.
А за окном все те же гаражи-
Заброшенные ветхие строенья
И ничего такого для души,
Что в нем зажгло бы искру вдохновенья.
И пишет он, как тот поэт- акын
О данности текущего момента.
А данность в том, что в винный магазин
Напpавился его сосед за чем-то.
-Ну а за чем?..-пытается творец
Додуматься, включив воображенье...
Вот тут-то и приходит, наконец,
Желанное к поэту вдохновенье.
И льются строки, словно на подбор,
И рифмы столь изящны и чеканны...
Закончив стих, творец идет во двор,
На всякий случай захватив стаканы.
О сопричастности поэта
Пишу стихи по воскресеньям.
...Гусиной ножкой закусив,
Я ощущаю вдохновенья
Послеобеденный прилив.
И я пишу о катастрофах,
О нашем нищенском житье,
И льются на бумагу строфы,
Ну а в бокал - коньяк "Готье".
Пишу о напастях и бедах,
Не вдруг свалившихся на Русь...
...Хорош был все-таки к обеду
Печеный с яблоками гусь!
Пишу о сирых, нищих, старых,
О том, как трудно молодым...
...Обрезав тщательно сигару,
Вдыхаю ароматный дым.
Пишу о том, что кровью сердца
В стихе пропитана строка...
...А в супе было мало перца,
Да и, пожалуй, чеснока.
Так сопричастно, смело, честно,
По воскресеньям я пишу...
...И стих закончив, на сиесту
Супругу в спальню увожу.
Где брать темы для стихов
Задумчиво уставившись в окошко,
Я для стихов подыскиваю тему
И вижу на соседской крыше кошку,
Кота и допотопную антенну.
Ну, о коте, гуляющем по крыше,
Как символе весеннего волненья,
Талантливей, чем Киплинг, не напишешь...
Поэтому пишу я об антенне!
Она стоит от сотворенья мира,
По сущности своей кусок металла,
Улавливая волны из эфира,
Их перевоплощает в сериалы.
И каждый вечер ровно в девять снова
Слежу я с постоянным интересом
За превращеньем Кати Пушкаревой
В гламурную красавицу - принцессу.
И незаметно наступает темень.
Стих сочинился, время быстро мчится...
И я на завтра оставляю тему
О треснувшей на крыше черепице.
Как создаются стихи...
Беру я в руки авторучку
Какой-то иноземной марки-
Изящная, однако, штучка,
Но все же далеко не "Паркер"
Лист вырываю из тетради:
Он бел и разлинован в клетку.
Его старательно разгладив,
Я вытираю стол салфеткой.
И подперев руками щеки,
Любуюсь ручкой заграничной.
Моих стихов грядущих строки
Обдумываю столь привычно.
Но как случается нередко,
Из ручки потекли чернила.
Увы, я выбросил салфетку.
Иду и мою руки с мылом.
Вдруг расплылась на строчке клякса,
Мой творческий процесс нарушив...
А "Паркер" стоит тыщу баксов,
Но пишет, несомненно, лучше.
Держу удар судьбы, как стоик,
И в установленном порядке
Салфеткой протираю столик,
Лист вырываю из тетрадки...
Из ручки вновь чернила льются-
Дрянная все же ручка, кстати!..
Вот так стихи и создаются,
Мой уважаемый читатель.