Уйду я, ребята, пожалуй что скоро. Причем, без обиды, без тени укора. Когда для потехи мир солнышком зАлит... Никто не заметит, никто не похвалит. Да мне и не нужно ни ласки, ни плача, Уйду по-английски, вот будет удача. Чем жил и что сделал – в безвременье канет,Стихи разлетятся, а проза завянет.Жена надо мною помашет крылами,Зачем и откуда – придумайте сами. * * * Я вам скажу и повторю, и передайте Свете: Ещё живу, ещё пишу, ещё – на этом свете! Как без сёгуна самурай, в миру
ГОДА ЛЕТЯТ ТАК БЫСТРО Года летят так быстро, что невольно Очнёшься, на былое бросив взгляд, И сразу станет нестерпимо больно: Нет, ничего уж не вернуть назад. Всё то, ничтожно – малое хорошее Из первых чувств, прекрасных чувств любви, И тягостной, и сладкой стало ношею В воспоминаньях, в сердце и крови. Как будто больше в счастье я не верю И в воскрешенье свежих нежных чувств, Что часто так в закрывшиеся двери Былого счастья, как безумец, рвусь. 1970 г. И ПРЕКРАСНЫЙ, КАК КУМИР
Не верьте, люди добрые, масс-медиа делам,Искусственные нынче всюду интеллекты,Не верьте ежедневным их картинкам и словам,Для них всегда вы лишь наивные объекты.Не верьте, люди добрые, тому что говорят,Не верьте, люди, даже собственному уху,Не надо и глазам своим, сегодня доверять,Иначе в жизни вы посеете разруху!Не верьте, люди добрые, тому что вам твердят,Не верьте, люди, и своим во гневе чувствам,Вам в новостях агрессию и грязный компроматВ цветах подбросит зло, прикинувшись искусством.Не верьте, люди добрые, призывам убивать,Не верьте просто как бы кажущейся правде,Ну и
284. СОН Вчера приснился сон, что мне 16 лет,Что мы - глаза в глаза - и сердце замирает,И ты - прекраснее на свете всех Джульетт,“Тобой, одной тобой” полна душа до края! (1)Я молод и не знаю компромиссов,От “Быть или не быть?” храним Судьбой,Я не стремлюся к Жизни за кулисы,Упорную борьбу веду с собой!От Маяковской и до Рижского вокзалаПосле концерта, как шальной, иду домой.А музыка в душе послезвучала,Накатываясь вновь и вновь волной!И в “День Поэзии”, - иду домой, как пьяный,Наслушавшись отличнейших стихов,Поэтов неизвестных, безымянных,Редакторских не
ТРИПТИХ: часть 3. Вечер 293. “Как поздней осени порою...” Фёдор Тютчев Дарили бескорыстно и бездумноСебя друг другу раннею весной. -Минула молодость и осени поройКак мы с тобой, теперь, благоразумны.Остались позади кипения страстей,Безумные восторги и страданья,Но неизменны нежность и желанье,Как неизменен свет души твоейИ редкий дар взаимопониманья! Ноябрь 6, 2005 г. 506. ДОРОГА В ДЕТСТВО “Куда уходит детство В какие города И где найти нам средство Чтоб вновь попасть туда.” Александр Зацепин Попасть так просто в детство -Совсем не мудрено.Пусть будет
Поэзия без границ Я поэт, но рифмы нет,Я поэт, но ритма нет,Я поэт, но смысла нет.Я поэт, но музы нет.Я поэт, а может, нет?Я пишу о мире, о жизни и любви,О счастье, о боли, о радости и грусти.Так пусть не будет рифм, но будет чистота,В моих стихах – искренность и правда.Я поэт без оков, я поэт свободы,И мир мой наполнен красотой и светом. ***ВдохновениеПришли ко мне строчки,Но нету листочка.Нашёл я листочек,Но строчки забыл.И снова жду строчек,Держу наготове листочек. * * * МирНе знаю я,Где
О днях позора и тюрьмы,О том, что это будет с нами, --Признайся, думали ли мы?Нет, мы не думали.Мы знали. * * * Когда я вернусь назад... Когда я вернусь назад, мне будет уже не надоНи сквера, где листопад, ни дома, где эстакада.И лестница, и окно, в котором цветет закат,Мне будут чужды равно, когда я вернусь назад. С какою тоской сейчас гляжу я на листья в лужах,На толстых, до самых глаз укутанных, неуклюжихДетей, на дверной косяк с объявкой «Куплю — сниму»…Кому это нужно так, как
Памяти Светланы Суриной... На Рижском рынке выберу цветы, И ряженку, и полбуханки хлеба, Чтобы с судьбою, перейдя на "ты", Уменьшить грусть хоть до размеров неба. Я ряженку уем втихую сам, Цветы - жене, моей сердечной даме, Чтоб плакалось в бессоньи по ночам... А хлеб? А хлеб я преломлю с друзьями. * * * НА ПОМИНКАХ Друзья воскликнут: -"Светочке хвала!" Так принято, чтоб всяк хвалил и славил. Подъём и сила твоего крыла Зависит от застольных наших правил. Любовь и страсть тебя потянут вверх На крыльях
Когда по небу - блеск, Когда на листьях -глянец, Под ветром В купах плеск И листьев трепет-танец. Когда свет солнца днём И не слабей, не реже, Но в воздухе дневном Уж чувствуется свежесть. Тогда я говорю Об осени приметах, Хоть по календарю И середина лета. * * * Над лесом солнце, Будто глаз циклопа. В багровом блеске Тёмные стволы. От светового солнечного Снопа Деревья стали тихи И светлы. Но мимолётны Чудные картины Из тёплых пятен И столбов огня. Вот солнце вдруг Споткнётся о вершины
УТРО На простыне – Песчинок полгорсти, Лепёшкой смята Серая подушка... Как глубоко Способна унести В пространства сна Простая раскладушка. В окне над занавеской Наверху Синеет неба Девственное лоно. И разрешили только Петуху Кричать вовсю Над аурою сонной. Ночь, Накануне хаос учиня, Из комнаты сконфуженно Бежала… И тёплый свет Родившегося дня Сказал: «Вставай», – Взбежав на одеяло. * * * Брызжет солнце – Даже слепнешь: Темень, пятна и круги. На озёрах Жалят слепни, Слепни – злейшие враги. После шторма-заварухи На заливе, Посмотри: Блеск, теплынь… Вот только мухи, Мухи
Весенних деревьев большие букеты, Зелёных полей дорогие ковры – В разгаре весны, с наступлением лета Природа щедра на такие дары. Какие широкие листья у клёна, Какие тончайшие жилки на них! Своею высокой раскидистой кроной Он шепчет как будто без умолку стих. * * * На Местерьярви Железную дорогу С двух сторон Теснит живая масса Изумруда. И гладят ветки Едущий вагон, Ощупывая наспех Это чудо. * * * Черёмуха В оврагах, Черёмуха На склонах – Как будто Страсти брага В их выбеленных Кронах. * * * Фосфорные берёзки С нимбом зелёных ветвей,
“Хрень”.Нейросеть исполняет песню собственного сочинения на стихотворение А.Берлина Нейронная сеть — это метод так называемого глубокого обучения при обработке больших массивов данных в Искусственном интеллекте. Этот метод построен по принципу организации и функционирования биологических нейронных сетей живого организма. При этом используются взаимосвязанные узлы, которые могут передавать друг другу сигналы аналогично нейронам в слоистой структуре, напоминающей человеческий мозг. Нейросеть не способна мыслить. Это программа алгоритмов и формул, но которая работает не по готовым правилам и алгоритмам, а сама генерирует их во время
Фантом молчанья. Нейросеть иллюстрирует стихотворение Адольфа Берлина А нейросеть-то не проста — с уловом цифровой пути́ны. И пишет нейросеть картины без всякой кисти и холста. Рис. 1. Изображение создано нейросетью по мотивам стихотворения Всё чаще пугает опасность молчанья. Слова подбираю и рифмы ночами, и строки без пары, и мысли без толку... И снится кошмаром возможность умолкнуть. Молчанье такое – не золото всё же: на горле – петлёю, тревожит и гложет. Шум самовнушенья звучит без умóлку. Стиха завершенье даст повод умолкнуть? С собою в
Уважаемые дамы и господа, Предлагаем стихотворение Дмитрия Быкова о терроризме, написанное им почти 10 лет назад после теракта в редакции Шарли Эбдо в Париже. За прошедшее время его строки стали ещё актуальнее, так как волны терроризма всё больше расходятся по всему Миру. Произошло вторжение рашистских войск в Украину 24.02.2021, положив начало всё ещё продолжающейся безумной кровопролитной войны. Полгода назад 7 октября 2023 года Хамас (при поддержке кремлёвских бандитов) вторгся на территорию Израиля, захватив большое число заложников, часть которых не освобождены
Алексей Навальный (из Интернета)* * * Сбивалась держава с пути, а был Он занозой, ясно. И имя не произнести, и упоминать опасно. Свихнулась держава в пути… Он и умирал, и воскрес, убийц просчитав, однажды. И не было знака с небес, что чудо случится дважды.Он умер, воскрес, нёс свой крест… И пошёл крокодилу в пасть Он, презирая опасность.Многолетняя пытка всласть,с отсрочкой на годы та казнь... Неужели напрасно?
ЭЙ, СТАРИКИ! Эй, Старики, не расцепляйте рук, В том тайный смысл и редкая отрада, И даже, если вас попросит внук, Не расцепляйте рук своих, не надо! Мы многих потеряли по пути, Недосказали и недолюбили, Не размыкайте руки, старики, Пока нас не "ушли" и не закрыли. Мы от мирских соблазнов далеки, И нам от жизни многого не надо, Держитесь друг за друга, старики, Чем шире круг, тем праведней награда! Как многое нам кажется чужим, Совсем не тем, чем мы когдо- то
Астрологический прогноз. (И со старым Новым годом!) Огнедышащая пасть Дракона Нас поставит всех на «низкий старт». Но желанье избежать урона Будет только распалять азарт. Будет нас порой сносить лавиной, Сотрясать и заливать водой, И тогда поймём мы смысл глубинный, Что дорогой шли давно « не той». Всё перелопатит год Дракона, Старое на новое сменив, Нам не спрыгнуть с этого вагона – Ожидает Новый норматив. Новый мировой грядёт порядок, Оптом всё сметая на пути. Этот путь, что кажется, не сладок, Нужно всем с
Чудный день! Сентябрьская прохлада. Свет проник под арки, Во дворы. Не печалит Скорая утрата Летней Необузданной жары. * * * Глядя в Мойку, размечтался… Гладь гранита горяча. Катер только что промчался, Стаю уток раскачал. Наступил конец сезона, Осень празднует права. Разгоревшись, обречённо Гаснет на воде листва. * * * Под ногами – Листьев шёпот Или шорох, шелест-шорох. Наверху – Протяжный клёкот: Небо – в трепетных узорах. Улетают дружно птицы, В ритме машут Крылья-длани. Важно вовремя Проститься: «До свиданья, до свиданья…» * * * В луже у обочины: Неба лоскут серый, Листьев ворох
ГРУСТНАЯ ШУТКА Я пытался ворваться в поэзию С улицы, Распахнув на Литейном Редакции дверь. Если б знал я тогда, Может быть, и не сунулся – С головой на года Здесь увязнув теперь. «Что: тугими дверьми Здесь скрипят только гении?» – Мне б хотелось съязвить, Разозлясь, не сдержась, – «На Литейном бродив, Я встречал только тени их… Может быть, у редакции С ними есть связь?» Ах, простите, простите меня, Бога ради, Я совсем не хотел… Я ещё подожду. Извините, что с улицы… Нет знакомств,
ЛЮБЛЮ… * * * Люблю, как пахнут шпалы, Апрельский ветер шалый. Люблю безумно книги – Мир яркий разноликий. Люблю собак и кошек, Люблю людей хороших. * * * Мы с тобой готовы К рангу «старой клячи» – Друг мой, седобровый, Морда собачачья. Беспородной масти (Соревнуйся с вами!) Добрый мой, ушастый, С карими глазами. Мы врагов облаем И оближем ближних. Согласись: мы знаем Кое-что о жизни. Вновь пойдём сегодня По маршрутам старым: Арки, подворотни, Улицы, бульвары… Добрый мой, ушастый, С карими глазами.(Рис. из сети) * * * Жизнь – как поезд Пассажирский, Скорый
ИЗ НЕДАЛЁКОГО ПРОШЛОГО Красив благополучия хрусталь, А интеллекты смехотворно куцые. Протекций белоснежная вуаль, Как простыня мерзейшей проституции. В домах новородившихся мещан И классикам теперь найдётся место. И гении других далёких стран Под комнатным торжественным арестом. Любовь сильна, как похоть, к барахлу И словоблудству. Пошленькие снобы. Я вам когда-нибудь воздам ещё хвалу, А этот стих – пусть будет первой пробой. * * * Эскапада Чтоб графоманов скопище И стойбище блатных Пробить (а ведь пробиться надо) – Мне нужно обладать Упорством сатаны И разрывною силою Снаряда. А
Наташе Голуб Так изящно и лукаво Вы вошли в круг наших дел, Что сказал Всевышний: «Браво, ГОЛУБ Мира прилетел! * * * Здесь, где-то - рядом, притаилось чудо, Его тепло я чувствовал с утра. Крупинки грёз из мирового блудаВыманивая кончиком пера!! * * * В вопросах веры, совести и праваЯ разобраться толком не берусь,Но спятила Российская держава,Пойдя с ножом на Киевскую Русь. * * *Депутат, ты – дитя перестройки,Ты нашёл себе чудный насест.Но скажи, для чего тебе столько?Homo sapiens столько не съест! * * * Не уйти от вранья и халтуры.Хочешь жить - убивай
От Редколлегии - Уважаемые дамы и господа, 11 июля 2023 г. в Париже скончался известный чешско- французский писатель Милан Кундера в возрасте 94 лет. Милану Кундере было 10 лет, когда Гитлер оккупировал Чехословакию. После изгнания немцев он вступил в компартию, но в 1950 году был из неё исключен из-за неосторожной фразы в личном письме! К счастью, более серьезных последствий это не имело, а вскоре наступила оттепель, и Кундеру в партии восстановили. В 1967-м он стал одной из самых заметных фигур на
*** Билибинские строгие леса – Орнамент придорожный бессюжетный… Коричневого шелка полоса – Вот все, что нам осталося от лета. Сплетение контекста и ветвей, Как вязь в давно зачитанном романе, Где героиня чахнет на диване И кто-то на коленях перед ней… Заезженный, исписанный сюжет. Но почему опять приходит осень, Когда об этом мы ее не просим, И заряжает черный пистолет Ствола, и с веток вверх взлетают птицы? Пестреет и пустеет дальний лес. Утиных крыльев слышен мерный плеск, И веришь, что еще все может сбыться.
Але Февраль. Чикаго. Только прилетели! Мир - лес в тумане, страхами усеян! А ты со смехом нас с собой забрала, И тут же плавать повезла, в бассейн! В бассейне — синева! Душа сырая... Воняет хлоркой и седые стены. Но я туда где глубже заплываю, Со многим примиряясь постепенного. Я примиряюсь с вечною тревогой, С тягучей болью между позвонками, Судьбы моей петляющей дорогой, С чужими гениальными стихами. Я примиряюсь с призраком свободы, Который ускользнул, бесплотней тени, Вседневной, неизбывною заботой, И вечною нехваткой сна
Свой исход Шаг между рабством и свободой смог племя превратить в народ. Путь этот каждый сам проходит: подобно древнему исходу все совершают свой исход. Найти и выдавить по капле легко ль раба в своей душе, когда живёшь, как в Зазеркалье, в цейтноте, в стрессах и в накале, и не хватает сил уже? Не чудо ль, что не исчезает народ исхода, чья судьба сквозь камень стеблем прорастает? Народ себе не выбирают, не отрекаясь от себя. Украина сражается (mignews.com) Шаг между рабством
Наш эмигрантАзбука эмигранта (romanovs-russia.blogspot.com) Навеяно размышлениями о наблюдениях при общении с эмигрантами последних волн из различных республик бывшего Советского Союза, а также публикациями на Интернете и электронной перепиской. Особенно жесткие словесные баталии связаны с вовлечённостью путинской России в войны в Приднестровье, Грузии, Сирии и Украине. Наш эмигрант везде живёт, куда его не приглашают; при том он ярый патриот страны, куда переезжает. Но как телёнок двух отчизн, стремясь к достатку и успехам, хранит квасной патриотизм к стране, откуда он уехал. Не
АХ, ДЕТСТВО! Новым годом Пахнут мандарины, (Когда чистишь – Сладость и тоска – Память обнажает Сердцевину: Детство, ёлка, мамина щека, Яркий блеск Бенгальских свеч Под сводом, Сладкий стол И праздничный наряд – Мандарины пахнут Новым годом, Детством,Счастьем, Прошлым – Всем подряд. * * * Зимой мне пригрезилась Яркая осень И яблок созревших Пронзительный запах, Поляна с янтарными Вспышками сосен, И сад в красно-жёлтых Цветистых накрапах. Зимой мне пригрезилось Детство и Луга, И дом наш, освеченный Клёном багровым. ...От запаха, шелеста, Шороха, стука Я детством ушедшим Пронизан был
С ПОКЛОНОМ Мы встречаемся с тобою редко. Очень, очень редко! Расстаёмся же так часто, что почти без перерыва. Над печною, над трубою старый клён качает веткой: это пригород несчастий, не письмо – всего отрывок. Клок бумаги пожелтелой, в клетку школьную, с полями, с тонкой нитью, красной меткой отделяющей разлуки… Вот и окна запотели: надышал Покров на память, чтобы можно было метко вензель начертать от скуки. Откопать свечу в коробке, в самой дальней, позабытой. Чиркнуть спичкой – высечь пламя, осветить порог и гостя
Читает авторВ раздавленном пространстве несвободы я слышу голос – тает вдалеке... Ни кем-то – нами этот голос продан. А мы опять шагаем налегке. Куда?.. Зачем?.. Наверно, на поминки... Устали жить?.. Надежда ни при чём... И повторяем снова без запинки: ни зло при нас, а мы всегда при нём... И топчем жизнь нещадно, сапогами, не уставая. Время в нас молчит. Веками заметаются снегами от радостей заветные ключи... * * * Как часто мы с тобой жалелисебя, других... Устали ведь...А нам опять жалеть велеливсю нашу жизнь... Как
Я бы с удовольствием отсюда уехал, Жил бы в Европе или лучше на островах, И просыпался б от женского смеха, От голосов на чужих языках… Иногда болел бы душевной болезнью, Как на Руси называли запой, И вспоминал, как его – железный? - Занавес. Или какой-то другой… Я б не страдал без могил и берёзок, К тому же берёзки можно купить, Туда привезти, посадить. Стол из досок На радость туземцам во дворе сколотить… Взять самовар в лавке у наших, Возложить перед ним перо
Стихи о Пушкине взяты из архива сайта к 6 июня- Дню рождения Поэта . ПУШКИН I (декабрь 1825 года, несостоявшаяся тайная поездка из Михайловского в Петербург) «О мой любезный друг, мне знак условный подан. Того, что суждено, не избежать никак, Я скоро буду к вам с нечаянной свободой, Ведь я ее нашел в своих черновиках». Возок нетороплив, сюртук дорожный тесен И в то, что нужен путь, вчерашней веры нет. Что после говорить – ах, если бы, ах, если, Когда то той зимы
Судьба Струной четвертой контрабаса гудит волна – бездонный звук. И я ли не свихнулся часом?.. – Был Север, а теперь вдруг Юг… И солнце разжимает дали – пружинку света и тепла. Оно на Севере в опале, хотя судьба белым-бела. Не уступи теплу и свету – ждёт не дождётся тишина. Быть не теплом, судьбой согретым – такая жизнь навек дана. * * * Не жди ответа Короткий разговор – жизнь на пределе… Хотя она же всё и перемелет. Исчезли в облаках дожди, туманы… Обман… Жизнь не легка в среде обмана.
* * * Он был, как святость, Долгие лета. (Как памятник, икона, Крест иль посох). И в этот дом Прокралась суета – (Дом тридцати Мемориальных досок). В нём таинство дышало До сих пор, Я шёл к нему с почтеньем, Точно к храму. И вдруг узрел Квадратный старый двор И магазинов Свежую рекламу. Всё, как везде – Загадки больше нет, И таинство навеки Растворилось. Я думать буду: Это мне во сне, В кошмарном сне Привиделось, приснилось. * * * На выставке посмертных масок (Пушкинский дом) Как заканчивали поэты у
/Васильевский остров, Ростральные колонны, Санкт-Петербург, Фото - Ст.Киренко Усмотрел случайно ныне (Загуляв беспечно): На Васильевском Меж линий Затаилась вечность. Как-то чутко лишь сегодня Примечаю, слышу... Ею дышат подворотни, Купола и крыши. Этот остров – В скромно-гулком – Весь в своём названье. Я бродил по переулкам, Затаив дыханье. И почти как в сновиденье, В сумраке громады, Очень быстро, На мгновенье Слились наши взгляды. Цвет веков багряно-синий Пыхнул скоротечно... На Васильевском Меж линий Затаилась вечность * * * Я детство припомню... На Линии длинной Всех выше вздымается Купол
Земля в сети Интернета (изображение взято с Интернета) Возник почти из ничего незнамо как коронаовирус, перескочил на одного и в пандемию вскоре вырос. С нуля возник и Интернет, опоясал собой планету.Он - вместо книг, кино, газет...Взамен души, которой нет, в нём фейки, графоманский бред, война амбиций под вендетту. Наш мир возник из ничего (теория Большого взрыва). Так что ж ты хочешь от него и жалуешься беспрерывно? Охота наплевать на мир?Так атлас с глобусом возьми. Да, не надейся на того, кто (или
ВЕНЕЦИЯ «Друг на друга похожи Мимо нас города, Но Венеция дожей Это всё -таки,- да!» (А.Галич «Транзит») ......... Вода, входящая в дома, Дома, плывущие в воде, Снуют гондолы тут и там - Везде вода, вода - везде… Вода мутна, просветов нет, Мосты и улицы плывут, Дворцы, которым сотни лет Так интригуют и влекут!. Венеция! - Как «на заказ»! Впервые будто бы прозрел! О ней мечталось столько раз Меж серых буден нужных дел. * * * Ярче стёкол из Мурано, Гандольеров веселей, Тоньше кружев из Бурано, Нет на
Друзья! Со старым Новым годом! Мира, добра, благополучия всем вам! Эх, не напрасно празднует народ Любимый всеми Старый Новый год! Вновь оливье, шампанское и елка, И повторенье самых добрых слов, И хочется, чтоб в старую любовь Вплеталась нежность новая надолго. Хорошее и повторить не грех. Пусть будут вновь веселье, радость, смех. Пусть в нашей жизни будет больше смеха, А счастье до краев наполнит дни. Средь будничной привычной беготни Оно нам – абсолютно не помеха. И пусть среди веселья до утра Наступит
Классификация возрастов, принятая Всемирной организацией здравоохранения (ВОЗ) в 2021 году Младенчество, детские годы, отрочество Молодой возраст - 18-44 Средний возраст - 45-59. Пожилой возраст - 60-74. Старческий возраст — 75-90. Долголетие — 90+ *** «ДОЛГОЖИТЕЛИ» Объявлена в ООН сенсация Изменилась ВОЗ классификация - Новая графа включилась, Старая омолодилась… Живёт на свете человек Природой отведённый век. Правда, многие из нас Уповают на творца, Мол, решает будто он Сколько жизни длится сон… Только мать - природа знает, Жизни срок распределяет. Всё статистикой решили И научно подтвердили, Время жизни разделили И
/Предновогоднее - вот уже 2 года главный наш атрибут - это маска. О чем мечтаем - правильно, снять эту маску.Маскам же и посвящается ....Маски вертятся по кругу Маски обручем упругим Днем и ночью напролетКрутят вечный хоровод. Маски в беге постоянном Вдруг окажется смутьяном Верноподданный болван Трезвенник - в подметку пьян. Верный муж пошел по шлюхам, Поцелуй стал оплеухой, И намешаны в эфире, Словно самогон в кефире Правда с ложью Слух со сплетней Зимний зной с морозом летним... Репортаж со старой сказкой - Вертятся по кругу
Год Тигра (ru.freepik.com) Таинственно у времени начало, да и конца, возможно, вовсе нет. Всегда нас эта тайна поражала, но говорят, что Тигр напал на след. Тигр на Востоке очень Дальнем вырос, и у него теперь столь грозный вид: он должен отпугнуть коронавирус и обещает выгрызать COVID. Так бесконечность времени нас манит! Его необратимость – словно рок. А время пролетает, как в тумане. Уж Новый год ступает на порог. Откроем же ему сердца и двери, друзей и близких в масках позовём. Мы,
МЕТЕЛЬУшли осенние пейзажи,Остались серые тонаИ первый снег уже кружитсяВ судьбе моей и у окна,А впереди, я знаю, встретитВо всей красе меня метельИ обо всём, что неизбежно,Расскажет мне моя метель.Пока ещё ветра не злые,Летят снежинки не спешаИ каждый раз, встречаясь с ними,О чем-то молится душа,А впереди, я знаю, встретитВо всей красе меня метельИ обо всём, что неизбежно,Расскажет мне моя метель. Зима пришла и начинает Свои мелодии дарить С тобою я, зима родная, Желаю весело дружить, Ведь впереди, я знаю, встретит Во
ЗДЕСЬ ВСЁ НЕОБЫЧНО Такое огромное солнце, Уж очень большая луна! Возможно, светила здесь ближе, Ведь это Святая Земля. Диск солнца вначале огромен, Как будто бы весь из огня. Он больше, спускаясь пониже, За горизонт заходя. Луна же ведёт себя странно, Возможно, устала спина, Прилёг диск, неполон, но важен, И тем удивляет меня. В субботу звезда ярко светит – Не запоздала б свеча, Светильника свет неизбежен, К молитве, к столу всех маня. На кладбищах всё необычно – На плитах мерцает свеча, И вместо
* * * Когда иду по Амстердаму, Забыв про даты и года, Каналов тёмная вода Меня сама приводит в Даму, Как первый раз с тобой тогда. Ах, эта тёмная вода! Она, как будто бы граница, Меж тем, что в памяти хранится И что уходит навсегда, Смывая города и лица. И уж вовек не повторится, День в Ватерлоо галдеже. Мы ищем в нужном падеже Слова, чтобы сильней влюбиться - До невозможного уже. С тобой бредём из ряда в ряд, Я пью и не могу напиться
Cтарость и молодость (fishki.net) От старости ещё нет средства: жизнь мчится с горки, как назло. Счастливчики впадают в детство, а остальным не повезло. Их просто обогнала старость, они отстали от неё, чтоб те, кому стареть досталось, везенье поняли своё и оценили жизни осень, зимы грядущей рубежи, хандру и жалобы отбросив, чтоб продолжать достойно жить. От старости ещё нет средства, но нужно до неё дойти и отыскать себе там место. Другого просто нет пути. А время дарит на прощанье осколки прожитых
«АРАБЕЛЛА" (пиратская песня) Коль сошелся клин на даме- Лучше вечность, чем увечье. Оба рублены клинками: Ты – в плечо, а я – в предплечье. Смерть дала нам миг для танца. Оба списаны за дело: Ты - с «Летучего Голландца», Я – с корвета «Арабелла». Злости нет, как нет укора. Остается усмехаться - Два морских сермяжных вора – Никакого смысла драться. Океан не любит глянца, Поменяемся, брателла: Я взойду на борт «Голландца», Тебя примет «Арабелла» Оба судна выйдут в море Сразу, как забрезжит утро. Ждет нас радость
Михаил Жванецкий (компьютерная обработка изображения) 6 ноября 2020 года в возрасте 86 лет скончался Михаил Жванецкий. Его шутками, миниатюрами, философскими размышлениями мы заслушивались, зачитывались, засматривались при его жизни на его неподражаемых концертах, телепередачах, в публикациях на бумаге и в Интернете. А теперь они, во множестве ставшие крылатыми выражениями и афоризмами, часто прилетают к нам на крыльях электронных посланий. К годовщине смерти писателя и сатирика на его могиле на Новодевичьем кладбище в Москве установили необычный памятник. Памятник на могиле М.М. Жванецкого
Осень, снег, и никому нет дела, Что душа, отдельная от тела,То взлетает, то опять садится –Будто кем-то раненая птица…С телом жить она сейчас не может:Пробежит мороз по тонкой коже, -И она от тела отлетает…Дай ей Бог снежинкой не растаять…
* * *
Юрий Линник. Венок сонетов. Читает Николай Почтовалов
Депутат Я не механик и не бард, Я – вор вселенского размаха, И это я ваш миллиард Спёр без зазрения и страха! Я безусловный вор в законе, По делу, жизни и судьбе, Ментура с битой на амвоне, Сливной бочок для ФСБ, Распил, откат, занос и взятки- Вот наш на вызовы ответ. И мы любые правды-матки Перелицуем в черный цвет! На бабках делая карьеру, Иду на Думу, как на бой! Я – православный чин без веры, Я - отравитель Луговой. Я - жулик, вор, но
ДАВАЙ, ПОГОВОРИМ...«Я знаю, что дальше молчание, поэтому поговорим»./Борис Слуцкий/ ***Давай, поговорим, причин всё больше –Седин, морщин, болезней и примет,Того, что нас однажды огорошит,И навсегда закроет Солнца свет.Давай, поговорим, пора приходит,Когда уже опасно не успеть,Пока ещё мы, вроде, на свободе,Но ближе к нам теперь ярмо и плеть.Давай, поговорим, уходит время,Отсчитывая каждый час и миг,Уже ведут коней, и ногу в стремя,В последний путь отправимся и мы.Быть может, из последних – этот случай,И разговор откладывать нельзя,Быть может, всё понять поможет лучше,Давай поговорим, любовь моя...07.2021СНИТСЯ
О ТОЛЕРАНТНОСТИ К МУЗЫКЕ Вспомнил, что когда-то, (Был тогдa я мал) Скрипочку и ноты Папа мне достал; И пюпитр новый Никелем горел, А сосед не ведал, Что настал предел Тишине в квартире, Даже в кладовой, Только лишь в сортире Мог найти покой... Я ему пиликал - Ойстрах отдыхал! От игры великой Весь подъезд устал… Соседи те, что справа, Для доченьки своей Рояль трёхногий старый Приобрели скорей... И гаммы пролетали Через потолок, И на всех соседей Вдруг напал морок... Домком собрал собранье
Бой без правил. Смешанный стиль. Панкратиона Натянуты сети. Знаю. Уверен: Мне хватит сил Биться до крови И даже до смерти. Жизнь так устроена: Всяк за себя. И я не из тех – Богатых, довольных… Что ж, на сегодня Моя судьба – Этот кровавый Восьмиугольник. Я гладиатора Пра… пра… пра… пра… Мне, чем больнее, Тем веселее. Главная доблесть Богатыря: Ссадины, швы, синяки На теле. Капа не выпадет Изо рта, Для паха – раковину Поставил. И я не качнусь, Если б даже предстал Напротив Боб
В одиноких домах грусть с тоскою ютятся - мятный чай их чуть-чуть разбавляет. А и правда, за что в этой жизни цепляться? Только, сны о былом иногда еще снятся и мгновенья любви возвращают... Не вернуть тех мгновений - Зачем мне все это? Память грустный итог подбивает: и весна та прошла и закончилось лето, да и осень - пахнула последним приветом... Чай немного горчит - сердце мает. Фото хоть и постановочное но передает тоску о пережитом и настраивает на философские размышления. Художник явно хотел напомнить
Тени молодости (prostoy-put.ru) Светлой памяти Б.Н. Несмотря на призывы и клятвы, возносясь пандемийной волной, полыхает COVID-ная жатва, подминая страну за страной. * * * Наступает новый день в череде привычных будней. Нашей молодости тень по пятам идёт подспудно. Всё быстрее мчат года, пролетают, как мгновенья. В Лету канули лета… Отбывают поезда в неизвестном направленье. Уезжают в поездах в вечность наши адресаты: лица, имена, места, коды, телефоны, даты – в никуда и навсегда с острой горечью утраты. Мы – на финишной прямой; есть вопросы, нет ответов,
Каждый день, как на старт, выхожуИ какой не была бы причина,Бросив несколько слов на ходу,Я срываюсь, как с места машина,И дороги мои впередиГоризонты свои открывают,Я Шумахер на Млечном путиИ пусть Ангелы мне подыграют.Мой мотор, Слава Богу, поётВ унисон всех моих устремлений,Словно, ноты он точно берётОбороты моих ускоренийИ проносятся ночи и дни,Огоньками родными мелькают,Отпущу тормоза я свои,Бег времён они не замедляют.Всё равно ко мне годы спешатИ быстрее со мной расстаются,С ними б заново что-то начать,Но, назад уже к ним не вернуться,На
«Стихи не пишутся - случаются, как чувства или же закат. Душа - слепая соучастница. Не написал - случилось так» (Андрей Вознесенский)*** (Цветочные) КУВШИНКИ И.И. Левитан "Ненюфары"Ненюфары кисти Левитана, Водяные лилии Моне. Чистые, как слёзы Несмеяны, Прячущие стебли в глубине. Над водою тёмной плачут ивы, Из глубин всплывают облака, Чашечки и листья молчаливы - Слово молвит мастера рука. Мрачным фоном зеркало запруды Оттеняет красоту цветов. Необычный цвет – природы чудо - Словно веет сказками из снов. Одолень - трава нимфеи эти, Вечный амулет и оберег, Никакие демоны на
Иуда, как стал ты «иудой»? Иуда, как стал ты «иудой»? Навек актуальный вопрос. Иуда из нашего круга хоть с нами, известно, Христос. А кто из нас не был иудой? А кто из вас не был иудой? А кто из них не был иудой? Так кто тогда не предавал? По мелочи, из-за испуга смолчал, не слыхал, не видал... Не мало ли нас, кто в соблазнах за тридцать серебреников желает в мечтаниях праздных подняться над сонмом рабов? Польстил – и достиг привилегий, слукавил
* * * Здесь белый камень Весь расколот И щедро брошен Вдоль дорог. Мы устремились В этот город, Как пилигримы Со всех ног. И вот Волнительно-тревожно И как-то сразу Зримо Всем Летит навстречу Знак дорожный: JerusaLeм. На тротуаре Брошены зонты – Как хлам, Поверженный стихией… От впечатлений полноты Ушёл в стихи я. Откуда В солнечной стране И чья причуда – Зернисто-крупный Влажный снег Немалой грудой?? Живой пример – Как мы близки: На этих долах Идёт вовсю Игра в снежки Детей весёлых. Ты встретил нас, Иерусалим, Гримасой
ДЕСЯТЬ ЗАПОВЕДЕЙ БИБЛИЯ. ВЕТХИЙ ЗАВЕТ. ВТОРОЗАКОНИЕ, гл. 5. Гора горела. Огнь и дым Касался облаков: «Да не будет других богов У тебя пред лицем Моим». И громогласно продолжал: «Не сотвори кумира…» Синай внимал. Синай предстал Особым местом мира. Пусть будут взвешены слова И с чувствами согласны. «Ты имя Бога не взывай И всуе, и напрасно». И в этой жизни, смерд простой, Трудись всегда и много. «Шесть дней работай…А седьмой Отдай всецело Богу». Сложна судьба или проста – Не стоит разбирать. Будь
Публикация посвящена 80-летию с начала массового уничтожения евреев в годы Второй мировой войны. Международный день памяти жертв Холокоста отмечается 27-го января, в день освобождения концлагеря Освенцим воинами Красной Армии в 1945 году. В Израиле День Катастрофы и героев сопротивления (Йом Ха-Шоа) отмечается по еврейскому календарю 27 нисана (в этом году приходится на 8 апреля 2021 г.), в день начала восстания в Варшавском гетто. Мемориальный комплекс истории Холокоста "Яд Вашем" проводит Йом Ха-Шоа в этом году с Центральной темой - "До самого
Писать только о хорошем, значит, ничуть не исправить плохого.У. ФолкнерА повсюду пески, пескиСплошь стиральной лежат доской,Только прошлого черепкиОмертвелой, печальной грудой,Только я посреди песков,Только сизые облака,Равнодушны и плоскогруды.Мне мечталось рукав рекиУвидать и разлив садов,Но песочат меня пескиИ со злобным глядят укором.И бреду я, как еретик,Под сыпучую песнь песков,Мне бы выжить, да жить претитПо песчаным, по их законам."Мы тебе и разлив садов,Мы тебе и рукав реки", -Ту сыпучую песнь песковРазличаю я еле-еле.Всё былое, как чей-то прах,Засыпают пески, пески,С аккуратностью школяраПогребальной своей метелью."Но
* * * Запах корюшки в апреле - Праздник питерской весны. Первомайской канителью Все дела освящены. Скоро Пасху, день Победы Будем праздновать и чтить! А сегодня вот к обеду Надо корюшки купить. И стоит народ дотошно У киосков близ метро, Где реально взвесить можно Наше рыбье серебро. А когда неспешно к водке Вдруг родится тост большой, На журчащей сковородке Рыбка станет золотой. Запах корюшки в апреле - Праздник питерской весны. Первомайской канителью Все дела освящены. * * * Крикну я что есть мочи: «В этой светлой поре Меня,
NIAGARA FALLS Я из ума пока не выжил, Но поручиться не смогу: Дома, стоящие на крыше, Валяющиеся на боку… От водной пыли с Ниагары Усиливается колорит. Рычат рекламные кошмары, И громко музыка звучит. И вот для пущего веселья, Чтобы прочувствовали всё, Швыряет вниз нас, как в ущелье, Крутящееся колесо. А там Америка в полшаге, Там Штаты – не «кленовый лист». И в водном шуме, в светлом мраке Другой страны мираж повис. ОТТАВА И слева, и справа Спортивный эскорт – Да, любят в
На планете Земля, В Европейской части, В Петербурге, В мансарде дома большого В бывшей Кирочной, А при Советской власти Именованной в улицу Щ-Салтыкова. Каждым утром, Вставая лениво с дивана, Я любуюсь железом Высохших крыш. За окном простираются Сказочно-странно Народившийся свет И надкрышная тишь. Я гляжу на людей Свысока поневоле: Верхотура мансард В социальном низу. Как чиновник, я мал, Как художник, я волен И пишу, Обнаружив земную красу. Красота же бывает Простой, неприметной. Красота – не в красивых Картинах Моне. Красота, Большей
Дорогие друзья! С Днем поэзии вас! И пусть Муза ходит за вами по пятам!Восхитительный ритм! Он и в музыке есть, и в движенье. Облеки его в рифму – и таинство произойдет. Зародится строка – беспокойной души продолженье, И наполнится чувством, и к сердцу тропинку найдет. И тогда зазвенят родники неизведанных смыслов, Приоткроется космос, где каждое слово – звезда. И пленит тебя стих, в одночасье красив и неистов. И, однажды пленив, не отпустит уже никогда. В комментарии можно поставить любимое стихотворение. * * * * * * * * * *
* * * И будет день: Из яркой смальты Предстанет всё, Что есть вокруг. Сухие островки Асфальта Отрадой взору Станут вдруг. ...Уж не мрачны Подъезды, арки... Вот свет полощется В окне, Вот тёплый луч Полоской яркой На штукатурке, На стене. От сна и хлада Повседневья Не будет тотчас И следа. Воспрянет всё: Дома, деревья - Воспрянут раз И навсегда. И там, где прежде было Пусто, Как будто пусто, Там сейчас - Пестреют Праздничные русты Весенним символом Для глаз. * * * ГолубойИ ноздреватый снег, Карканье вороны, Птичий гомон.
Весна ещё безумно далека:хрипит февраль в оглоблях звонкой ночи,на облучке три месяца хохочут,весну хватая рьяно за бока…Ещё блестит осколочек луны,но не поймать за хвост остаток ночи,хотя друг другу мы всегда вернысреди безумно страстных многоточий…Нечаянно почувствую весну,когда ещё февраль в снегу маячити в зимнем небе мячик лунный скачет,и я опять сегодня не усну…И нет весны, увы, ещё пока,хотя зима свой век уже итожит…Весна ещё безумно далека,пульсируя под белоснежной кожей…
ПАРИЖ Париж…Париж..! Аэропорт Орли. …Куда девались Трепет и волненье? Здесь приземлялись В основном, «орлы». Но вот и мы Пошли на приземленье. Трамвай домчит нас Быстро до метро: Лишь просчитаем Десять остановок. Парижа чрево – Города нутро И станция «Берси» Нас ждать готовы. А утром – на автобус И в Брюссель. Проводит нас Своим изгибом Сена. По окружной промчимся, И как все Задремлем, Утомлённо и смиренно. /Фoto Парижа из сети * * * БРЮССЕЛЬ Сюрреализм: Стеклобетон И вот таких Высоток лес. Из центра – К храмам на
В ночь с 30 на 31 января 2010 г. не стало мамы * * * Из изморози – в прозелень, Из прозелени – в синь… Ах, мамин край берёзовый, Край ёлок и осин! И из дорожной полночи, Как в молодой загул, В рассвет хмельной и солнечный С подножки я шагнул. Ах, мамочка-кудесница, Родная, выручай! Построй-ка в детство лестницу - В тот позабытый чай. Дождёмся вместе вечера Для радости и слёз, Пусть капает с подсвечника По капле талый воск. За встречу стукнем чарками, Прильнём нутром к нутру
Аптека. «Товарищество Профессора Пеля И его сыновей». В этом доме, в парадной, Что чуть левей, Я прожил 23 года В коммунальной келье. Напротив Андреевский рынок С бесконечным Чередованьем арок. Я бродил здесь, Как настоящий инок, Для которого Просто жизнь – подарок! «Мало избранных И много званых», - Потому без крестов На куполах Наискось церковь Андрея Первозванного, Закрытая, выпотрошенная Возвышалась, но не жила. Все было тогда Загадочно и странно: Красивое и величественное Люди превращали в прах. Памятник архитектуры Рынок Стеклянный Был разрушен На
АХ, ПЕТЕРБУРГ! Как много огнейВ высоких домах новостроек.Такое сверканье,Как будто бы праздник огня!Как будто салют -Разноцветье сияний такое!И всё этоВ честьТвоегоСчастливогоДня.Горят на мостуФонари затылок в затылок,Над Марсовым полемПовисли шары огня!И празднично отИх матовых тёплых улыбок. И всё этоВ честьТвоегоСчастливогоДня.А как возбуждёнОбъятый пламенем НевскийАутодафе,Апофеоз огня!И хочется жмуритьГлаза от рекламного блеска.И всё этоВ честьТвоегоСчастливогоДня.Красиво и яркоЗардели площади города,А с набережныхЖивой частокол огняСвечами бенгальскими Брезжит в воде перевёрнуто.И всё этоВ честьТвоегоСчастливогоДня. * * * /Фото из сети/
Уважаемые дамы и господа,Предлагаю Вашему вниманию эмигрантскую лирику трех авторов.И хотя это стихотворения разных лет, и они конечно, довольно различаются по подходу, по стилю и образам, но общее в них то, что каждый автор пытается осознать особое место выходцев из России, оказавшихся в новых странах, в новых условиях.Приятного прослушивания и просмотра! /От Администрации- В.Андерс Музыка и исполнение - Кирилла ПОКРОВСКОГО (25. 03. 1965. Москва - 1. 06. 2015. Гент, Бельгия), слова- Валерии Андерс,Motion Design- Егор Северный ПРОЩАЛЬНЫЙ ВАЛЬСОтзвучал, как прибой,Школьный вальс выпускнойВсё
Дорогие друзья! С 2021 годом! С наступающими праздниками!Всего вам наилучшего! Когда в окно, за крысой следуя, Нам бык рогами постучит, И елка, в лампочки одетая, Придаст жилью нарядный вид, В деликатесах взгляд внимательный Узрит возможность кошелька, Припомни, чествуя старательно К нам заглянувшего быка, Что бык - рабочее животное. И если он к нам в дом пришел, То будет жизнь не беззаботная, И предстоит пахать, как вол, И быть в делах авторитетами. Чтоб после пахоты, друзья, Могли гордиться мы победами И новым
Как нескончаемый состав, несутся дни вперёд. Свой календарь перелистав, уходит старый год. Ему поставим мы на вид, за то, что тот принёс КОВИД. И пусть же Новый год Быка, подняв на острые рога, проколет вирусу бока, порвёт злодею РНК. 2020, кончается год Вакцинация года (изображение взято на Интернете) Двадцать – двадцать, кончается год. Не забудем, что он високосный, а УХАНЬский КОВИДный налёт переводит его в список злостных. Что там номер КОРОНный сулил? Преподнёс же погромы и взрывы, полевел, почернел, обнулил. Подвели
Плач по В. ГафтуУшла эпоха с Валей Гафтом...Умом он обладал и тактом.Своей прошёлся эпиграммойПо сцене и большой, и малой.Его перо - острее шпаги.Не занимать ему отваги.Он - гражданин, мудрец, мужчина,Он чье-то жизни половина.В его стихах и мудрость жизни,И скрытая любовь к Отчизне,И к женщине любовь, и слава,И предвкушение финала...
Мы всё решаем порою ночной За молчаливой, высокой стеной. И не завидуйте нашим богам, Нашим большим волосатым рукам... И не мечтайте, чтоб так же, как мы, В лето уметь убежать от зимы... Злитесь напрасно, друзья, -- ерунда: Ваша беда -- небольшая беда... По пустякам поднимаете шум, Головы ваши распухли от дум; Тысячи дел перед вами встают, -- Мы их решаем за пару минут! Мы так мудры и собой хороши! Мы отражение вашей души! Злитесь напрасно, друзья, -- ерунда: Ваша беда -- небольшая беда... Если ж
Спираль времени (42.tut.by) Не глядя назад... И.Л. Приливы, откаты, то тишь, то гроза... Пытаюсь жить как-то, не глядя назад. А сзади там – дали, где жизни река, и памятью стали её берега. Там мамы колени, снимавшие боль, война, преступленья, тревоги, любовь. Остались там детство, друзья дальних лет, и ты по соседству, и юности бред, студенчества годы, науки гранит и ветер свободы, что душу пьянит, раздумья и чувства, походы в кино, свиданий безумство, хмельней, чем вино, находки, потери и близких уход, проклятье
Два шансона для кулис Мы вдруг застряли в колееСвоих привычек и страстей.И наша скорость на нуле,Комфорт нам кажется важней.Удобен нам такой подход,Но отбивают мысли такт, Что нас несёт водоворот,И в нашей жизни - всё не так.Порой подводит камертон.Что за напасть к нам в дом вошла?Зачем звучит фальшивый тонИ от чего болит душа?Нам нужно что-то изменить,Но мы пассивны, в этом суть.Мы разучились вдруг любить, Нас утомляет общий путь.Мы коротаем вечераРаздельно в комнате одной.Ох, как нужны нам кучера,Что повезут на бал в Савой!Нам
*** Декабрь. Иней на погосте, В лучах луны подобен льну. Зима и смерть играют в кости, Людские жизни на кону. С улыбкою в глазах раскосых, Они обдумывают ход, Пока нас косит високосный, Две тысячи двадцатый год. И мечется душа живая, Гадая как свершился суд, Молясь, надеясь, уповая, Что чашу мимо пронесут. На мир рассеянно глазея, Под трель пастушьего рожка, Мы прозевали - ротозеи, Как исподволь, исподтишка. Нас, не заметивших подвоха, Не разумеющих игры, Взяла в заложники эпоха, Летящая в тартарары. *** Их позывные
Каменная река.Словно сковали льдыРеку - и на века,Что же теперь нам делать?!Скудные берега Помнят ли плеск воды?Каменная река,Как ты окаменела?!Камни - за скатом скат -Волнами вдалеке.Кажется, что река,Бодро маша руками,Кто-то кричит: Айда!Кто-то бежит к реке,камни для них - вода,Только ведь это - камни.Люди из могиканВидят масштаб беды,Помнят они покаГладь и речные волны,Им искупаться как,Как зачерпнуть воды?Каменная река,Каменна и безмолвна.ПаромНа побережье южном, по указу администрацииПрямо в песок вкопалистолб со стальным щитом,Уважаемые отдыхающие, - надпись гласит, - здесь купатьсяСтрого запрещено, затоплен рядом огромный паром.И люди проходят мимо, взирая
Привет, вам всем, родные переулки,Деревья ваши юностью шумят,Хочу опять влюбиться без оглядкиИ до утра смеяться и плясать.Исчезнут дни, которые невнятны,Наступит время дождь пойдёт с утра,Когда слова и мысли не понятны,Вы о любви скажите мне года.И ничего, что я умру когда-то,Родных оставлю и своих друзей,Люблю смотреть, как школьные ребятаБегут, смеясь, за стаей голубей.Играл не так, бывало, свои роли,Спешил, стараясь, искренность понять,Я б променял спокойно все дипломыНа свой один наивный детский взгляд.Ну что ж, судьба, тебя я обнимаю,Пусть за плечами не одна
Осенняя жалостливая * * * Заметелило листвой жёлтой...нахлебался я тоски вдосталь...не забуду, — не смогу простолет запутанных своих до ста...Улетели зимовать птицы...потускнели у друзей лица...и жена на всё вокруг злится:хорошо не за окном, — в Ницце...А у нас уже — ледком лужи...затяни свой поясок туже...никому ты... а себе — нуженсреди этой на Земле стужи.Заметелило листвой жёлтой...нахлебался я тоски вдосталь...не забуду, — не смогу просто:лет запутанных своих до ста...
Почти по Чуковскому Взрослые и дети! Ни за что на свете Не ходите Русью Белою гулять! Рвутся там гранаты, Ездят автозаки, Там в омоне каты Злые, как собаки, Будут вас хватать, Бить и обижать, - Не ходите, люди, В те края гулять. В той стране диктатор, В той стране злодей, Злобный и ужасный Бар-ма-лей! Там тюрьмы не вмещают Всех схваченных людей, А четверть века правит Деспот Бармалей! Правители другие В своих краях сидят, Правители с тревогой Людям говорят: «Бармалей ужасен, Да-да-да!
Тучка белая волшебным вечеркомУкрашала мои годы серебром,Утешала, будто мама, перед сном,Я легко общался с нею обо всём.Тучка белая гуляла с ветерком,Кувыркалась и шутила о былом,Возвышалась, словно парус корабля,Тучка белая, ты молодость моя.Тучка белая клубилась над судьбойИ старалась угодить мне красотой,Расстилалась в небе чистой белизной,Чтоб проникся я её святой водой.Тучка белая, такая ты одна,Знаю ты своей любви всегда верна,Тучка белая, пушистая моя,В кружевах нарядных все твои края.Тучка белая надеждами полна,Разгулялась, словно майская весна,Размечталась лепесточками цветка,Уплывали вместе с нею облака.Тучка белая, постой,
***Чашка кофе согреет утро, что кленовым листком стучится тихо в окна. В нем сна крупица растворится. Легонько пудра слов моих приукрасит данность. Я в горсти все сожму обиды. Плечи выпрямив,(так, для виду) распахну настежь дверь. Багряность, что с зари растеклась в аллеи шепчет тайны свои тревожно. Осень вводится внутрикожно по чуть-чуть. И душа хмелеет.Скучал сентябрьСкучал сентябрь. И как-то между делом,пугал дождем машины и прохожих.Играл ветрами. А листва летела,пергаментом касаясь нашей кожи.Но пахли яблоки, жужжали пчелы.И солнце, в чехарду с дождем
Под дождём (два взгляда) Jeff Rowland. Без ума от тебя (flickriver.com/photos) Пусть моросит, но мы идём: нам не страшны грозы угрозы. Давай побродим под дождём, когда никто не видит слёзы. Пусть могут думать: чудаки гуляют при такой погоде… От гонки, суеты, тоски мы скрылись: пусть они проходят, уходят, смытые дождём, своё творящим очищенье. Давай без спешки подождём желанного преображенья. Ты держишь под руку меня, мы чуть касаемся плечами. И крепнет в нас, день ото дня, то чувство, что владеет нами.
Многоточия Многоточья желаний исчезнут под гнётом лет и останется точка большим, неподъёмным камнем. Пригвоздит. Но пока этой точки надгробной нет хватит думать о том, что считаем ошибочно главным. Этот мир без иллюзий однажды слетит с орбит, тесно станет ему в той реальности, где все точно. Каждый шаг и поступок корыстью насквозь прошит, не приемля мечту, и стирая её построчно... Только помнит душа, как бесценен любой рассвет, что дыханьем своим по весне пробуждает почки. Расцветают цветы на красивейшей из планет ... Значит
Эмиль Мунье «Игровое время» «Игровое время» Это время игры, когда всё не всерьёз, понарошку. Это мысли чисты, словно кружево на простыне. Можно вместе свести и забавную птичку, и кошку, Улыбаться, внимая их миролюбивой возне. И по-детски легко, разметав по подушке кудряшки, Наблюдая, как птичка игривую кошку клюёт, Ощутить, будто мир, как ребёнок, родился в рубашке И не знает ещё омрачающих радость забот. * * * Чарльз Бертон Барбер Чарльз Бертон Барбер «Я выше!» Я расту ещё. Однако Очень жду такого дня, Когда взрослая
... и без конца линяет небосвод, стекая вниз большой, прозрачной лужей невысказанных мыслей. Хоровод событий скудных непрерывно кружит над суетою, что зовётся ЖИЗНЬ. Но жизнь ли то, что календарь беспечно, заполнив чехардою укоризн, оторванным листком роняет в вечность? А солнце, поделившись на лучи вчерашних истин, всё слабее греет. И лозунгами шумные грачи день ото дня нас делают все злее.. Порывы ветра, обглодав как кость желаний детских Цветик-семицветик, внезапно стихнут. Птицы счастья хвост ухватят единицы на рассвете. Обыденно линяет небосвод...
К 80-летию И.Бродского Бродом! По мосту или бродом? – Себе вдруг задав Тот вопрос, что кому-то Покажется бредом, Бредом пробовать, не по Избитому следу, Бродом, бродом идти, а Где глубже – там вплавь. От скитаний по жизни изрядно устав, На устроенность и Образованность друга Равнодушно смотреть и Сквозь замкнутость круга – Бродом, бродом идти, а Где глубже – там вплавь. И… в тупик угодить, да в Такой, что будь здрав! Страшный сон ли? Судьбы Ли нежданное лихо? Только нет тупиков и, как Правило, выход
При жизни - и дерзок, и так раним, Как будто всё слышишь и замечаешь, Задумчиво голову наклонив, С глазами, наполненными печалью, Ах, Саша, задумался ты о нас, За борт сюртука заложив запястье, Увы, мы не вспрянули ото сна, Ах, Саша, не сломлено самовластье, Нам рабство, свобода ль -- всё Божий дар, Ах, Саша, к тому же сбылось преданье: Коварен и лют мировой Анчар, И тело нам травящий, и сознанье. Стоишь, опечален. Во все года Летит беспредел, словно всадник медный,И счастья пленительного звезда,Ах,
Хорошо, живём мы, хорошо...Голосок негромкий, хоть бездонный.Можно бы сравнить его со стоном,но… так тонок стона голосок.Разбежаться и… рвануть бы… Но...не пространство – бездна за порогом.Так сомнений в этом мире много –не увидишь даже и в бинокль...Радостно похлопаем… Беда...Что ж ещё?.. Тревог и так довольно.Промолчим в ответ своей "престольной".И сгорим все вместе… от стыда. * * *
Автопортрет Борис Карафелов. На выставке Тициана, 2014 На полотно пролился свет, и оживает холст послушно. Я вновь пишу автопортрет, в свою заглядывая душу. И краски смешиваю я в своей душе и в подсознанье. След кисти, по холсту змеясь, рождает образы-исканья, которые приснились мне или привиделись случайно. Я за мольбертом, как во сне, живу, соприкасаясь с тайной. Борис Карафелов. Ряженые, 2014 Теряю сон свой и покой, когда пишу или рисую, не зная, кто моей рукой ведёт и образы диктует. Пишу автопортрет
«Омархайамлю» понемногу «Омархайамлю» понемногу, На бытность проливая свет. Не поклоняясь явно Богу, Я слышу от него совет. Случайных встреч нет в этом мире. Всё предначертано судьбой, Отягощают плечи «гири», Что волокутся за тобой. Но ты не в праве сбросить ношу, И в том кармический урок. Тебе судьбою вызов брошен, Коль ты не делал , то что мог. И череда реинкарнаций Обогатит твой арсенал, Как много было в жизнях «станций», Где ты свой поезд пропускал. И заводил не те знакомства, Ненужных приближал
Стихи Натальи Крофтс, читает Жаклин де Гё. 27 мая - День Санкт-Петербурга. ПИСЬМО Сквер завьюжила скверна этих зябнущих дней. Безысходность Инферно – только здесь холодней. В эти дни коронаций и парадов-алле жду тебя на Сенатской у застывших аллей. В эти дни коронаций, в этот век миражей мы с тобой на Сенатской не встречались уже. Но я помню: у кручи, возведённой Петру, – сероглазый поручик на декабрьском ветру. И я помню метели всех заснеженных дат. Кто там – эти ли, те ли победили тогда? Память,
ДИВНЫЙ ГОРОД…Вспоминая и мечтая о Венеции…По пустынному каналу проплывает вапоретто,И мерцает свет фонарный, отражая глубь веков,И уже совсем не знаешь – за весной придёт ли лето,Или вновь зима наступит, утверждая царство снов.Лишь порою, озираясь, словно поздний гость нежданный,И шагов своих пугаясь, одинокий пешеход,Отзываясь гулким эхом, в этом городе престранном,По мосту, как в век вчерашний, торопливо перейдёт.Дивный город, словно призрак, спрятал птичий клюв под маской,И широкими зрачками смотрит в давние века,Смотрит с трепетом, с мольбою, уповая, но с опаской,И с надеждою, что
ГИМН В ЧЕСТЬ КАПУЧИНО Горланят: «Мир жесток и глуп, Кругом – гнильё да мертвечина, За око – око, зуб за зуб». Друзья! Под звук зловещих труб Утопим беды в капучино! О, чаша, пенный дар небес, Мы злу найдём первопричину, Решим, кто ангел здесь, кто – бес, Кто с миром праведным – вразрез, Кому – ни капли капучино! Прогоним сон, зажжём умы, Отбросим тусклые личины, Средь хищных дум и злобной тьмы От Колымы до Колымы Пусть грянет вновь: «Рабы не мы!» И – «Полконя за капучино!»
Пандемия COVID-19 глазами химика, ч. 1: мифы и фактыКорона-факты Коронавирус COVID-19 (images.app.goo.gl) Гремит на разных языках: “Коронавирус”! Корона-бизнес, …-миф и …-крах уже на всех материках ползут по миру. Бесплоден первобытный страх, как труд Сизифа. Похоже, вирус – в головах, где сплетни, словно на дрожжах, рождают мифы. А если трёп навяз в зубах, меняют тему; тогда злословят о делах спортсменов, звёзд на их балах, о куртизанках и “козлах”, кляня систему. Там человечества закат звучит де-факто. Нефть, кризис – пулей у виска, и всё
Карантины. Чума. Запираем дома перед призраком смерти и краха. И трясёмся во мгле. Так ползёт по земле эпидемия страха. А у страха, известно, глаза велики, а у страха – наветы, грызня да клыки, он – безумный, чумной, твердолобый. Мы становимся злей. Так ползёт по земле эпидемия злобы. Я шарахаюсь в ужасе прочь от людей, новостей, смс-ок и очередей. Мир на сотни кусков раскололи. Всё больнее ходить по горячей золе, по останкам тепла. Так ползёт по земле эпидемия боли. …У окошка жужжит золотая
Поток времени (molodej.org) Никогда не наступит “потом”, – всё – напрасно, пустые надежды. Этот шанс не вернёт нам никто: всё останется так же, как прежде. Если путь без конца повторять, ничего не меняя, с оглядкой, нет надежд на иной результат, то же самое будет в остатке. Слишком часто решаем потом сделать, выучить. После исправим. Но уносит нас будней поток, так что вроде отсрочить мы вправе. Есть у нас лишь сегодняшний день. А, на дне оказавшись колодца, к нам “вчера” никогда не вернётся,
В сетях Интернета (depositphotos.com) До чего ж от него мы зависим: нас давно покорил Интернет. К “паутине” приклеились мысли. Шлём e-mail’ы друзьям вместо писем, сайты служат подменой газет. Нам YouTube заменил телевизор. В социальных увязнув сетях, мы не видим опасных сюрпризов на своих виртуальных путях. Без общенья течёт вхолостую наше время. Уходят года. Интернет незаметно диктует, что и где, и зачем, и когда. Нас опутали сайты и сети и влияют на наши умы. Интернет управляет контентом незаметно, за кадром, бесследно;
С Новым годом! 2020 (safety4sea.com)Шквал научных прорывов в награду нам дарован. Хватило бы сил их принять и осмыслить, как надо. С осью времени мы, в общем, сладим. (“Абсолютный ноль” времени найден?) Новый год – точка этой оси. Числовой ряд настолько огромен, что число – это просто число. Двадцать - двадцать – повтор экономен и к тому же набор прост и скромен. Мы дожили, и нам повезло! К числам не относитесь серьёзно. И пора нам усвоить уже: возраст выглядит, может быть, грозно; только дело не
*** Новый год не за горами, Но, забыв о Новом годе, Переулками, дворами Заунывный дождик бродит. Он осенний по приметам, В серость землю облекает. Но трава зеленым цветом Взгляд нечаянно ласкает, Словно нет дождя и мрака, Словно шепчет мне «Не кисни! Посмотри, какая тяга У травы к теплу и жизни!» *** Мы встретим Новый год под пальмою у моря, Где теплою водой промыт златой песок, Где полотно небес расцвечивают зори, И запахом цветов насыщен ветерок. И ты нальешь, смеясь, шампанское в бокалы,
Ось, і знову прийшов Новий Рік, Наших мрій і надій оберіг, Дід Мороз і Снігуронька з ним Нас вітають із роком Новим! Новий рік, Новий рік, Новий рік, - Ти маестро всіх наших доріг, Новий рік, Новий рік, Новий рік, - Подаруй нам кохання на вік! Починають куранти свій біг, - Новорічний летить чистий сніг, Всі ялинки святкові такі, Новий рік – феєрверків вогні! Новий рік, Новий рік, Новий рік, - Ти маестро всіх наших доріг, Новий рік, Новий рік, Новий рік, - Подаруй нам кохання
В. Лукьянов: Поздней осенью в Жуи де Мутье (сезоны-года.рф) И.Л. Солнце с небом затеяло прятки, эти игры нам не по нутру. Тонет облако в озере, гладкой плёнкой льда застывая к утру. Ветер листьев остатки полощет, упадают флажки, чуть живы. Облысела остывшая роща, грея землю ковром из листвы. Оголились ивовые косы, всё свинцовей оттенки небес. Жаль, такая короткая осень, а зима нам ещё надоест. Бродим мы по шуршащим дорожкам, вспоминаем июль и жару. То тепло возвратить бы немножко ноябрю, декабрю, январю.
*** Ни о чём себя не спрашивай… А спроси у горестных минут Почему молчанием украшена Высь далёкая … Там ждут – не ждут? У земли сырой есть притяжение Жить – сжигать добро? Отнюдь... Сколько радости и теплоты в движении У ползущего куда-нибудь … Ни о чём других не спрашивай… Всё волной придёт, а сном уйдёт… Переписанным, перекрашенным Станет твой земной «полёт»! *** Дни туманным молоком… Быть бы, жить бы, но не биться, Чтобы к ясности – бегом, Не печалиться… Светиться! А судьба – упрямый гном, Малости своей не
Каштани на землю летять,Дарують палкі почуття,Зриває з дерев листопадПожовклі сторінки життя,Де юність була й солов'їОсінні гуляють дощі,Як спогади різні мої,Каштани лежать на землі.Каштани на землю летять,Неначе казкові зіркиВони загадково горятьБагаттям надій у ріки,Нехай непомітно рокиСховалися в жовті листки,Як в небі мої журавлі,Каштани лежать на землі.
Каштани на землю летять,Жовтневий прийшов карнавал,Природа бажає справлятьЧарівний осінній свій бал,Тут сонце, вітри і дощі,Тумани і в квітах шляхи,Як мрії здійсненні мої,Каштани лежать на землі.Авторське виконання:http://shantyr.biz/load/ukrajinski_pisni/kashtani/2-1-0-139
* * *
Спаси же Бог, коль Музой избран!За слогом слог шедевр складаяНе к Музе в тяге, а к минтаюКороче, просто чтоб поестьВ размер и в ритм я должен влезть.А там, уж коли повезёт,Введу и рифмы в оборот.Урчит живот, работы признак,Спаси же Бог, коль Музой избран!"Остап со вчерашнего дня еще ничего не ел. Поэтому красноречие его было необыкновенно". И. Ильф, Е. Петров. Двенадцать стульев. 04.11.2018 г..Малахов в эфире со злобою дня.Не рейтинга ради, а зрителей дляМалахов в эфире с сенсацией дня.Тест ДНК двух
Осень и белка на клёне И.Л. Перед самым холодом осень хороша: в разноцветье с золотом светится душа доброты, прозрачности, тёплой чистоты. Сплин осенний прячется, если рядом Ты… В бабьем лете брезжится сквозь “прощай” печаль. Горсть тепла и нежности к дням морозной снежности нам пообещай. Клён взорвался золотом под моим окном. Белка стала к холоду, как пушистый ком. Что же зачастила-то – к самобранке с голоду? Тут и стол, и дом. * * * Миг свободы обретя (он, понятно, краток), вскоре листья облетят. Жаль, таков
А было ль лето? - Думаю сейчас, Захлопывая мокрую фрамугу. Наверно было - Мой хромой Пегас Перебирается поближе к югу. Упаковал и солнце и цветы, Которые дарил мне летом ты. В коробке надоедливая пчёлка Жужжит, распределяя мёд по полкам. Ещё не достаёт на небе сини - Пегас её смахнул, как паутину, Тончайшим шёлком уложил в карман. И кажется мне: лето – всё обман. Как я жила! Как бабочка летала! Мне солнца было мало, неба мало! Но вот теперь всего хватает мне. С утра льёт
*** Ненужным оказался я щенком, И под дождём хозяином был брошен. Мне рядом с ним хотелось быть хорошим. А вот теперь заботиться о ком? А дождь такой, что вымок целый свет. Шерсть отсырела и уже не греет. Как хорошо у тёплой батареи Сушиться. А теперь и дома нет… Но кто пищит столь жалобно? Кому Так неуютно в этом сером мире? Котёнок! Знать, мечтает о квартире. Бедняге одиноко одному! Не бойся, друг! И мне непросто жить Такою неприглядною порою. Давай я от
Акварель с подтекстом. Уже осенняя прохлада Слегка касается плеча, И парка серебрит ограда, И гнёзда свиты у ручья. И нас ещё ласкает солнце, И не спешит убраться прочь. Но к загрустившему окошку Осенняя крадётся ночь... Всё на сезоны поделила Мудрейшая Природа-мать: Зимой - чтоб снегом всё искрило, Чтоб летом - ягоды срывать, Чтоб осень ярким покрывалом Земли скрывала монолит, И чтоб весна цветы рождала, В которых жизни смысл сокрыт... Мне по душе все краски мира! И листопады, и снега. Природа правит бурным
ПИСЬМО НА СНЕГУ Вот белый лист мне бросила зима И этот лист как будто для письма. Кому писать, коль все ушли друзья, Письмо отправить никому нельзя. Летит над снегом птичий голосок, Молчит под снегом тонкий колосок, Накрылась снегом прошлая трава, В тумане снежном скрылась синева. И где-то там живут мои друзья, О них всегда светло так помню я. С любовью утепляет их дома По-матерински щедрая зима. И всё-таки, я напишу письмо. И пусть оно отправится само – Как парус, ветром полнится
Рулевой с поднебесья.Тебе хорошо, ты умный мужик,И ты в шоколаде, ты умная баба,А вы вот как я, с трассы в тупик,И трасса-то эта сплошные ухабы.Дурак или неуч, причина не в том,Полёт омрачают паденья.С крыльями в небо летят не потом,А с самого часа рожденья Дурак или неуч, те камнем с небес,И насмерть, другим как наука,Какого, спросите, я снова воскрес,Чтоб ваша развеялась скука.09.03.2019 г..Остатки сна от всех скрываю!Я бывший царь, я был кумир,Я задавал балы и тон,Вокруг меня вращался мирИ в нём
Сгребает сумрак ком Листвы шуршащей, Мерцая фитильком Зари чадящей. По голым рощам дым Разносит ветер, Над берегом пустым Взгрустнув о лете. Последний луч рыхлит Седые пашни, Достигнуть норовит Черты вчерашней. Но день короче стал, А ночь – длиннее. Луны резной овал В воде бледнеет… Поутру у ворот Роса сверкает, В канавах тонкий лёд Блестит, не тает. В туманной синеве, Над белой крышей, В сплетении ветвей Едва ли слышен, На тополе сыром, В выси манящей, Играет серебром Листок звенящий! Над ним, сливаясь
Лёжа на траве Как быстро, всё-же, пролетает лето.... Как седину срываешь желтый лист. Ёще земля до донышка прогрета, И паутины вяжется батист... Прохладней стали ночи и рассветы, И солнце ласковей касается лица. И песни у костра не все пропеты, Когда внимают мыслям мудреца. Ты в тишине услышишь шелест леса, Почуешь запах скошенной травы. Ты из божественного создан был замеса. Для подтвержденья не нужны волхвы. Ты, в единеньи с матушкой- природой, Лежишь в траве, глазея в небеса. Уже шашлык «с дымком»
Дно пройдено! (0lga-marple.livejournal.com) Мы, глаз не сводя с небосвода, за сумрачной тучей следим. Да, снова плохая погода, идут затяжные дожди, как будто вещает природа: мол, милостей больше не жди. В глобальном винят потепленье, в сексизме и прочих грехах. В бескрайнем сплошном озлобленье неясный рождается страх. Планете грозят наводненьем; и засуха ждёт нас, и крах. Всё вместе – и то, и иное, всё зло – во флаконе одном. Мигранты выводят из строя, у всех на устах слово “дно”. А вдруг там, под ним,
Орфей в аду .......... "А вкруг - безбрежные и сумрачные своды" Шарль Бодлер.Как давит свод, и тишина, и мрак...Сомнений яд крадёт терпенья силу.Прекрасных звуков стройная играНе канет ли безвременно в могилуС холодной неизбежностью утрат.А вдруг любовь здесь стала только сном,Недостижимой тенью бессловесной.Идёт ли неотступно за спиной?Или давно рассеялась безвестно,И встретиться до смерти не дано.Мне просто больше нечего отдать.Теряя память в каменных аллеях,Как удержаться, не взглянуть туда,Где тень вдруг нестерпимо побелеетИ убедит, что не напрасен дар.26.02.2010 В кругу... В кругу убиенных поэтовособенный мучает
Избрание - Так нужно, друг мой. Ты предашь, - Учитель повелел Иуде. - Запомни: не должны знать люди, Про этот тайный сговор наш. Ты духовенство вразуми: Пусть отведут меня к Пилату. А за предательство оплату Ты без смущения возьми. Не вздумай пренебречь ценой. Должно быть действо достоверным. Ты средь учеников был первым, И потому ты избран мной. А у Пилата не балуй, Тверди, что я достоин ада. Тебе за преданность награда Моя – прощальный поцелуй. - Учитель! Разве я смогу?! Как жить потом с такою
Опоздавшая весна Утром - снег и лёд на лужицахв полдень - слякоть и капель.Солнце марта как ни тужится -вдруг опять - почти метель.Ветер северный да северный,так и целит в глаз снежком.Кот сидит такой растерянный,он мечтал не о таком.Не гуляется гулёному,я вот тоже - не горю,и в глаза его зелёныес пониманием смотрю.Бесполезны нарекания,подвела погода нас -опоздала на свиданиешаловливая весна.Мы с котом на кухне греемся,солидарные вполнеи пока ещё надеемсяразгуляться по весне.Не горюй, обманом раненный, не серчай, что не пришла,отложи свои страданиядо грядущего тепла.17.03.2010 Дождливая дорога домой
* * * Ударились судьбою о судьбу И разошлись дорогами шальными. Мы жили праздно, празднично… А ныне Вдруг оказалось – петлями стальными Прикованы друг к другу, как к столбу. …По вечерам, когда багров закат, И звёзды мне помигивают сизо, Я наблюдаю, свесившись с карниза: Как весел город, ливнями облизан, Как скучен женщин вялый променад; А там, за далью, за горбами крыш В раздумный час – я это знаю точно – Повёрнута тоской на полуночье, Таинственно тиха, как многоточье, Ты к моему окну лицом стоишь. Уже лилово
Тамара Квеситадзе. Любовь И.Л. Взгляды встретились, запахи, руки; от предчувствия сжались сердца. Бурей встреч завершались разлуки, и пришло душ родство без конца. Мысль уводит назад: кто бы мог предсказать?.. К счастью, мы не прошли просто мимо, а огонь, вспыхнув вдруг, не погас. Было крайне критично взаимо- погруженье друг в друга для нас. Кто предвидеть бы мог наш с судьбой диалог?.. Так дыханье у нас стало чутким, что во мне отзывалось твоё… Пролетали минутами сутки. Наважденье, дурман, забытьё? Кто бы мог
В июне ночь белеет полотном,трещит кузнечик, расставляя звуки,и куст сирени тает под окном,и расплавляет огоньки разлуки,и капельки дождя, – прости, –не могут дать сейчас благословеньятому, что выбраны тобой пути,которым нет ни капельки сомненья…Я слышал где-то и… поймал мотив…слова летали, залетали в уши…по крыше дождь стучал своё «прости»и исчезал, ответа не дослушав…Я слушал дождь: в наивной тишинемоя бессонница утрачивала силы…и видел я, что кто-то там в окневсё звал меня… Всё это было… было… (фото из сети- https://photodesktop.ru/files/002/babochki_na_sireni_image_1_2_hubsw.jpg ***Оно придёт, наверное, надёжно –успокоенье...
Две женские босса-новыЯ мечтаю жить на Капри...Но в окно стучатся капли,И дождём залило тротуар.Отыграли мы спектакли,Ты ко мне остыл, не так ли?Нежных слов иссяк репертуар.И погасли вдруг софиты...Под глазами грим размытый,И пустеет театральный зал.Собирая реквизиты,Диалог ведём открытый.Ты вдруг что-то страшное сказал.На планетах жили разных,На застольях пили праздных,В личной жизни не найдя баланс.Ты любил меня на сцене,Я же знала об измене,Проживали мы с тобой альянс.И нет больше декораций,Не услышать нам оваций,Мы друг другу дали "интервью".Вместе пишем мы сценарийНаших встреч и расставаний,Но
Вода холодная – жуть просто...Никто никогда в ней жить не сможет.В такой воде всегда нужен остров, чтобы стало чуть-чуть теплей коже.Чтобы стало чуть-чуть солнце ниже,чтобы облака в небе – не тучи.Чтобы знать, что пока ещё выжил, что нет в этой жизни жизни круче!
КАК БУДТО…Как будто, есть на свете Он,На небесах, иль где-то свыше,И мир – высоким напоён,Ведь Он всё видит, и всё слышит.И будто, кара за грехиВсем предназначена когда-то,И всем преградам вопреки,Получит праведник награду.Неважно, есть Он, или нет,Но поступай всегда достойно,И пред собой держи ответЗа все развязанные войны. Неважно, как Его зовут – Христос, иль Магомет, иль Будда,Но поступай, как будто, тутОн сам присутствует. Как будто…04.2011ВЗГЛЯНИ НА МИР…Взгляни на мир, мой Бог,Всё те же – подлость, глупость,И так же мы жестоки, как и встарь,И царствует
8 взрывов на Шри-Ланке По сообщениям полиция Шри-Ланки три взрыва произошли во время пасхальных молитв в церквях, три в гостиницах класса люкс. Нападения совершены в столице Коломбо (одно из них рядом с официальной резиденцией премьер-министра), в Негомбо, к северу от столицы, и в Баттикало, на восточном побережье страны. Последний взрыв прогремел в отеле рядом с национальным зоопарком, недалеко от Коломбо. Нападения совершила радикальная мусульманская группа Шри-Ланки National Thowheeth Jama'ath. В результате терактов погибли граждане 13 стран: всего, по меньшей мере,
ЛЮБИМЫЙ ГОРОД стихи ГОРОД У СЕМИ КОЛОДЦЕВ И вот мы здесь... В стране жестокого Шарапа, Растерянно стоим у трапа, А в голове загадочная смесь:- Куда поддаться? Где же нам осесть? Вдруг слышу глас проникновенный:- На Юг стремитесь, без сомнений! Там город, сотканный из солнца, В густых садах стоит, как Храм! Раскинут у семи колодцев, Где воду пил сам Авраам... И непокорный сын еврейский, Иисус Христос, там отдыхал. В тени смоковницы высокой, Он мысль в учение слагал. Там знойный день, прохладны
Апрельский снег Нам снились розовые сны в предожидании весны; но разродился невпопад апрельский мощный снегопад. * * * В нежный снежный кокон угодил апрель. Думаю-гадаю, что ж это за знак. Неужели путь мой замела метель, где за пеленою скрылись смысл и цель? Никогда же не было, чтоб не было никак. Не могу увидеть даже огонька; не узнать дороги, темень как назло. Не было так прежде, чтоб совсем никак. Как же всё, что ценишь, в прошлое ушло? Мне на пепелище нет пути назад. Не
С праздником, друзья!
А мы, как прежде, о стихахВсё спорим, утверждая кстати,Что вырождается в векахПоэт, а главное, – читатель,Что в мире ценностей иныхТак много взято за основу,Что никому не нужен стих,И, старясь, доживает слово.О, аргументов суета,Рождённая в пучине споров!Но убеждает красота,Когда, уйдя от разговоров,Простреленные пустотой,Стихов антибиотик глушим,И рифм целительный настойЛегко врачует наши души.И не постичь, не объяснить,И всё опять идет по кругу,В котором стих – как право житьИ способ понимать друг друга.
Не верю в заданность разлуки.Печаль не голос изнутри:она не размыкает руки –смыкает в круг... Глаза протри.Холодный ветер не помеха.Морозец вызвенит дыру,в которой есть помимо смехаи слёзы на большом ветру...Река в замёрзшем коридорегрустит по лету, по весне.Мажор пока погряз в миноре,но... души радостней, тесней.У марта и режим безумен –не попади из следа в след...В ушах не гул – весёлый зуммер:одна из преданных примет.
* * * Касалась тускло и сонливо Луна вечернего налива Морщин раздёрнутых гардин, И ярко на стекле оконном Привычным для зимы шаблоном Цвела мозаика из льдин. Усердно надувая щёки, Вдувал мороз ветрами в щёлки Февральский холод и озноб. В волшебной сказочной картинке ЧуднО выкладывались льдинки В хитросплетенья снежных троп. Пурга в окне качалась шатко, В одном из вензелей лошадкаИз серебра примнилась мне,Она в снега тащила сани, А вслед с гусарскими усами – Удалый воин на коне… А кто в санях – ужель принцесса?! Она спешит
Л. Некрасовская, П.Михалёв 8 МАРТА - МЕЖДУНАРОДНЫЙ ЖЕНСКИЙ ДЕНЬ Дорогие мои женщины! С праздником вас! Самого доброго во всем! И пусть рядом будет тот, кому вы могли бы сказать: Ты для меня построил рай И сад взрастил весьма искусно, Где неба пышный каравай Кунжутом птиц посыпан густо, Где изумительны цветы, Еду берут с ладони ламы, Где множество услад. А ты – Любимый и желанный самый. И разве сложно угадать: Во мне, обласканной судьбою, Живёт готовность всё отдать За счастье рядом быть с
75 лет ОСКАРА знаменитого фильма «КАСАБЛАНКА»75 лет прошло со дня награждения фильма «Касабланка» премией «Оскар». Мировая премьера картины состоялась 26 ноября 1942 года. А 2 марта 1944 года прошла 16-я церемония награждения премиями «Оскар». В номинации «Лучший фильм» победила «Касабланка». Режиссер Майкл Кертиц и авторы сценария, также были награждены «Оскарами». С тех пор фильм «Касабланка» является одним из самых знаменитых в истории американского кино. И я люблю этот старый фильм. А ещё очень люблю знаменитую песню из этого фильма «Время
В глуши, где жил рассказчик сивый Лис, Среди лесов цвела зверей страна, Там возле речки, где восход лучист, Прогресс возвел заводик для зерна. На век проблему корма он решал. С тех пор любой не знал в тайге забот. На диво всё: был рад и стар, и мал, На службу брал своё зверьё завод. Завод подрос, структура для своих:Дороги, сад, нарыли много нор,Вот приняли в цеха бобров двоих – Пошла работа споро, как на спор. Без пыли мимо них зерна поток, Постигли
* * * Ну что с того, что он сказал: «Не буду куклой ротозеям!» …Пришли, как в выставочный зал Под своды ветхого музея – В его холодную избу, Где пахло хвоей и свечами. Стояли, закусив в губу, С глазами полными печали. Из красно-белого тряпья Гримаска постная желтела, И каждый думал: «Там не я. Моё пока упруго тело. Мне до холодного одра Ещё…» Оркестр привычно грянул, И каждый понял вдруг: пора! В последний раз на куклу глянул… И потянулась чередой Толпа за неказистым гробом, За
День Святого Валентина Жестокий Римский император, Что звался Клавдием Вторым, Решил, что смелый Гладиатор Не должен бабой быть любим.. Что источит его силёнки И бабий торс, и детский плач, Герою не к лицу пелёнки... Но не согласен местный врач, По совместительству священник, В душе, конечно же, поэт, Который звался Валентином. Он жил в безбрачьи много лет. Считая сей закон жестоким, Он тайный совершал обряд. Он целям послужил высоким, Женил влюбленных всех подряд. Но тайное вдруг стало явным. В темницу брошен
ВОСПОМИНАНИЕ Я помню, как очень давно мы молча расстались с любимой… Так вроде бы быть не должно, но так оно именно было. И дождь моросил за окном, и ночь, как чернила сгустилась… Так вроде бы быть не должно, но так оно именно было. Теперь мне уже всё равно, кто с ней, моей нежной и милой… Так вроде бы быть не должно, но так оно именно было. И вдруг в череде дивных снов я вспомнил о ней с новой силой… Так
Веселой сказкой шла по лесу речь, Вот-вот могли слова, как мед, потечь. Зверям Койот внушает битый час, Что он недавно слышал вещий глас: В достатке будут все встречать восход, Забудет голод каждый рот и род. – Свобода, братцы, воля! Заживем! – Ликуют Заяц и Бобёр с Лосём – На трон его попросим, гимн споем! Крестом отметим власть меж глаз мелком. – Кто б спорил - я не стану, всё приму, – Койот зубами клацнул. – Быть сему! Я править вами буду из дворца. Считайте, выбрали себе отца!
Снова клин журавлей над Россией Распластался в седой вышине… Колесом вам дорога, родные, Возвращайтесь назад по весне! Сквозь просвет в треугольном оконце, Там, где в кучку птенцы собрались, Позолотой холодное солнце Окропляло звенящую высь. Под размывчатый гул отголосков Лился с неба прощальный привет, С голых круч трепетали берёзки Им на счастье косынками вслед. В дивной песне сплелись сиротливо Меж собою тоска и печаль, И осеннего ветра порывы Относили курлыканье вдаль… Уж и клина–то не было видно, Всё мне чудился плач
Экспрессионизм 1972 картон, маслоР.Ф.Абрамов "Актриса" Монолог стареющей голливудской актрисы К «зиме» мы ближе. Тоньше «календарь»... И в спешке не гоню я бестолково. Без приглашенья явится январь... Я выверяю выбранное слово, Чтоб не обидеть тех, кто здесь со мной Пытается «нести искусство в массы». Друг с другом иногда мы не согласны, Ведя частенько «диалог немой». Всем хочется «все сразу и сейчас»! Но тренируя выдержку покорно, От текста пьес не отрывая глаз, На кастингах лавируем проворно. Я этот день не сброшу со
Не влюбись в эту жизнь, Коля... Больно жизнь хороша!.. Смело всё иди да иди полем, ведь идти − это тоже дело! Рассветёт − не грусти: может, в этот день запоёт ветер ни о том, что уже прóжит этот день... Ты его заметил?.. Ведь заметить — ни жить даже, а... лететь в никуда, тролля, не кичась непростым стажем... Не влюбись в эту жизнь, Коля...В МОЛЧАНИИХолодно… Грязный снег не лечит, – раздражает… Кружочек солнца редок, но… весел – даже если мелок и бездумен… Радость приходит невесомо быстро,
Милые бабочкиВот они – под стеклом, на иголочках.Под замочек надёжно упрятаны,По ранжиру и рангу приколоты,И одна живописней другой. Вот они – наши чудные бабочки,Жить мешавшие, спать не дававшие,Трепыхавшиеся добросовестно –Обрели долгожданный покой. Сколько раз я лицо твоё видела,Искажённое спазмами нежности –Это милые добрые бабочкиИзводили тебя изнутри. Сколько раз в пароксизме отчаянияЭтих бабочек я ненавидела,Заставлявших дышать по-весеннему,Бередивших мои ноябри. Махаоны и просто капустницы,И павлиньи глаза сумасшедшие,И ночные – смешные и страшные…Надоело мне быть крепостной. Вот они – под стеклом, на иголочках.Не грусти, не рыдай слишком
Невесть откуда, тишина
проткнула голос одинокий…
Не ситуация страшна,
а в жизни − скопище мороки…
Хотите жить в беззвучном сне?
Могу понять всегда на веру.
А если дырочка в стене
и ветер в дырочку без меры?..
Пускай продует сквозняком,
и тоньше станет даже кожа,
и я порадуюсь тайком,
ведь с тонкой кожей я моложе.
Июнь – любовник белой ночи. Густеет воздух. Тишина. Дорога кажется короче. Задумчивость разрешена. Пространство жизни невесомо плывёт неспешно. На пути так много жизней незнакомых. И время весело грустит. И я не верю, что устало оно утонет в пустоте. Жизнь в ночь забытую врастала. И воздух всё густел, густел…
- - - - - - -
Такое стихо надо возвращать автору на доработку. Стоило ли помещать сей опус о том, как трудно было жить на белом свете?! Стихи нежелательно сочинять вкривь и вкось. Где, уважаемый автор, у Вас ритмичность? Где рифма? Где это все?Это скорее наброски, чем законченное произведение.
_( Из коммента)
В городе, где белая акация цветёт,Всё наоборот, вы замечали? Бабочки слетаются вначале,А потом пускаются в полёт.В городе, где белая акация цветёт,И цейтнот ни капельки не важен,Каждый угловатый камень сглажен,Нитевиден улиц переплёт.Шаг ступив случайно за случайный поворот,Можно незаметно раствориться.С белым тополиным пухом слиться,И никто, поверьте, не найдёт.Белый пух – он просто пух, смешливый дуралей,Ласково трепещет на ресницах.Город перечитывает в лицахПьесу уцелевших тополей.Он стихи слагает неизменно ни о чём.Всё, что бесполезно, то и вечно.Всё, что безусловно безупречно –Под замком с потерянным ключом.В городе,
Стихи неизвестных поэтов эпохи Барокко, не вошедшие в антологии С французского Solus RexDoloroso Вновь камнем в пропасть сердце полетело И замерло, ударившись о камни. Тоской убит, я повторяю то и дело: О, как мне горестно, никто не знает! Весь день на троне предстоит томиться. Как корабли, чужие лица проплывают. Шуты кривляются, придворный суетится, Но как мне горестно, никто не знает! Двор опостылел, роскошь надоела, И слава суетная больше не нужна мне. Не только власти, но и грусти нет предела! И
Он ждёт и ждёт. А их всё нет и нет.Он потирает лапки и зевает.И время, у порога в кабинетжужжавшее так зло, заболевает –завравшись и зарвавшись – застываетбезмозглой мухой, влипшей в аллингит.Анубис дремлет. Наконец, шаги –нетвёрдые. И робкий стук. И скриптяжёлой двери. «Здравствуйте, голубчик.Входите» – зверь листает манускрипт.А посетитель, немощный старик,бледнеет, разглядев его получше –сидит шакал, чудовище, посредникстраны загробной, мук на много лет.И жалкий, грязный, тощий как скелет,старик тоскливо шепчет: «Я – последний».На радостях шакал вильнёт хвостом –«Дописан каталог – вся желчь и сплетни,людские дрязги,
Приведи меня, боже, в сад,Где закаты, как шелк скользят, Обволакивая свод пленкой… Или в лес Где волшебный пруд, И зачем-нибудь Робин Гуд… Ну а я кормлю олененка. Приведи меня в расписной Терем с шапкою озорной А под нею мечта клубится. На столе молоко и мед, Соловей иногда поет И котенок в ногах резвится. И так просто и хорошо, Что душа почти нагишом… У нее каждый день праздник. Хитро лучик прищурит глаз, Золотым кипятком обдаст.. Он заигрывает ,проказник. Поутру бирюза в
Сафо – Эриниям О, дочери Ночи, Эринии, вас посылаю вдогонку Этому выродку. Он – ваша цель. Настигайте, язвите! Пусть он лишится рассудка и сгинет, забытый иль проклятый всеми. Пусть его имя всем кривит уста, словно слово дурное. Пусть его семя дает безобразные всходы. Пусть содрогнется земля у него под ногами. Как посмел он, ничтожнейший из ничтожных! Что мне прежние раны, что стрелы, пронзавшие сердце? Что мне тысячи слов, летевших в меня, точно камни? Что мне жаркий безжалостный ветер, все тело мое иссушивший?
Марк Розовский: Театр – самосожжение Марк Розовский (компьютерная обработка изображения) Весь путь прошёл нелёгкий он, наш дважды управдом: встал "У ворот Никитских" дом – "Наш дом" таится в нём. Так в чём секрет успешности, что выше всех наград? Ни голоса, ни внешности, – один талант. На сцене – не служение и не игра теней. Театр – самосожжение на грани... И за ней. А фоторепортаж Юрия Проскурякова об этом спектакле в Московском Государственном Театре "У НИКИТСКИХ ВОРОТ" можно посмотреть здесь. Апрельский снег Апрельский снег То ль
Каплет за окном унылый дождик. Неприлично хмур природы вид, И пиит колючий, словно ежик, За столом, насупившись, сидит. Но не за столом с домашним, вкусным, Свежим и наваристым борщом, Сваренным рукой жены исскусной, А за скромным письменным столом. Он сидит и пишет о прекрасном, О непреходящем и вобще... И не пишет он совсем о красном, Аппетитно пахнущем борще. И пускай пиит настроен мрачно, Строки льются, словно на подбор, Рифмы и метафоры удачны... И жена на кухне варит борщ. Голова от
МОРОЗНЫЙ ВЕЧЕР Накинул лес себе на плечиИз тонкой пряжи паутинку.Какой морозный нынче вечер!Глотаю воздух, словно льдинку.Он нынче весь такой упругий,Ни ветерка, ни дуновенья.Белым-бело по всей округе,И от мороза нет спасенья.Тепло, уютно только в доме,В печи огонь-разбойник свищет.И лишь в оконном окоёмеМороз себе лазейку ищет.СУМЕРКИКолокольчиком валдайскимОтзвенел морозный день.В ранних сумерках январскихОн растаял, словно тень.Сочным рыжим апельсиномЗакатилось солнце в лес,Расплескав в морозной синиГамму красочных чудес.По нехоженой тропинке,Разрезая в поле снег,Заплетая паутинки,Ускоряю лыжный бег.Снежный путь до дома соткан,Как у знатных кружевниц.Мне подмигивают окна:Ну,
Вот как-то строил Боб запруду для себя. С утра шнырял, нырял, щепою пруд кропя. Бобер уже тесал последнее бревно, Когда пришла беда – в глазах туман, черно: Зубной резак сломался вдруг под корень. Взвыл… Монолог Бобра – увы – словами чёрен. На шум примчалась тут ученая Сова, В глуши и слов таких не слышала вдова: – Ох, речь твоя, дружок, скажу – срамна! Мне что-то суть её пока что не ясна. – Сломался зуб, а будто шкуру мне вспороли! – Беде твоей теперь поможет только Кролик! Я
Неизменно, Гораций, в почёте лишь деньги и власть, Человечности суть до нуля обесценило время, И удачлив лишь тот, кто сумел незаметно украсть, И кого на престол посадило бездумное племя. Правду можно купить. И Фемида, увы, не строга. И любовь – лишь товар. И не знают величия духа. Мог ли это не видеть теряющий зренье Дега? Мог ли это не слышать Ван Гог, отрезающий ухо? Эта странная жизнь, где вещичек накопленных воз Называют «добром», не изведав душевных сомнений. Ах, Гораций, ответь: неужели
Зимний лес в объятьях тишиныЗадремал, укутав ветки снегом.Будет спать спокойно до весныОн теперь под серебристым небом.Как он нынче сказочно хорошВ белоснежном праздничном убранстве!Он и вправду, кажется, похожНа хрустально - ледяное царство.Между сосен бродит Дед МорозБородой за ветки задевая:Побелели пряди у берёз,Потому и роща вся седая.Нахлобучив шапку набекрень,Ель стоит в снегу, как в белой вате.Серебром играет зимний день,Отливая медью на закате.Мне в лесу так дышится легко,И кружатся мысли, как снежинки.Оседая в сердце глубоко,Из стихов сплетая паутинки.Нагуляюсь дОсыта в лесу,Надышусь, нарадуюсь сегодня.И домой
Остановилась рать в кольчугах темных,У капища языческим богам.Из строя вышел витязь ликом грозный,Чтоб поклониться предкам и волхвам."О, мудрый волхв! Забыли мы о мире, Забыли, как лобзали жен своих.Забыли, как детей своих любили,Как почитали старцев и больных.Забыли, как душа болит и плачет,Окаменели страстные сердца.Мы перестали нежность свою тратить,Остыла в битвах жаркая душа.Втоптали в землю множество народов,Залили кровью сотни городов,Забыли из какого вышли рода,Предав своих языческих богов.Щиты разбиты, рваные кольчуги,Зазубрились мечи и топоры,В крови засохшей жилистые руки,Вернулись наконец-то мы с войны.О, мудрый
У нежности моей — Твое лицо.Твои ресницы. Взгляд. Твое молчанье.Дождем полито старое крыльцо.Сиренью пахнет — остро, как печалью. У радости моей — твое лицо.Всей жизни оказалось мало, чтобыДойти к тебе. И быть таким глупцом -Любить без опасений и без злобы. И без оглядок на настырных дур,На шепоток, как дымом, за спиною.На наглый и придирчивый прищур:Мол, что ты в ней одной нашел такое… У счастья моего — твое лицо.Усталый взгляд родной, до боли милый.Боюсь лишь, жизнь разъединит кольцо,Которым нас с тобою обручила. У нежности моей
Где-то в мире есть сказочный лес, - Настоящее царство чудес, Там волшебный на ёлочках снег Превращает проблемы в успех. Новый год, Новый год - ты для всех, Даришь этот заманчивый снег, Белой чистой страничкой судьбы Открываешь дороги свои. В этот мудрый приветливый лес Прилетают снежинки с небес, Веселятся, кружась у земли В океане надежд и любви. Новый год, Новый год - ты для всех, Даришь этот заманчивый снег, Белой чистой страничкой любви Открываешь дороги свои. В Новогоднюю ночь этот снег На руках побывает
Время Нового года В альбоме пожелтевшие страницы впитали память, уложив пластами. Спрессованное время здесь хранится, всей жизни срез меж этими листами. В далёком детстве время было долгим, его всегда на всё с лихвой хватало, а год казался длинною дорогой в большую жизнь, навстречу идеалам. Кипело в нас желаний изобилье, запреты разжигали жажду нашу. Мы медленное время торопили, мечтая стать хотя бы на год старше. Но юность быстро время спрессовала, заметно сократились расстоянья, пяти минут порой недоставало, зато всегда имелось оправданье.
Уже считаем ни недели - дни,Все ждём, когда событие свершится:На ёлках вспыхнут яркие огниИ Новый год к нам в двери постучится.Ведь этот день - особенный из всех,Наступит он под звонкий бой курантов.Слышны повсюду шутки, песни, смех,Сегодня все - певцы и музыканты.Встречайте, люди, необычный год -На смену Петуху идёт Собака.А дом всегда собака стережёт, Так значит, год идёт под добрым знаком!Сегодня позабудем о плохом, Сегодня будем только веселиться.И добрый пёс, виляя нам хвостом, Не сможет в эту ночь угомониться.Пусть год подарит много нам тепла,Надежду,
Промозглый снег. Декабрьские дни,тягучие, как Диккенса романы.Мигающие тусклые огнив окошках,занавешенных туманом, как бакены, подсказывают путь...Прижав к груди заветную чекушкуплетется Некто,чтоб когда- нибудьдомой добраться. Или до психушки.Что, впрочем, то же самое. Трамвай,уставший в ожидании прохожих,спешащих в ими выдуманный рай,уснул на рельсах.Некто с ценной ношейв него вползает.И кондуктор рад-хоть с кем-то потрепаться выпал случай...Надежды заметает снегопад,обильный, бесконечный и колючий
НЕ ВЕРНУТЬ НА "БИС"Перелётной красной белкойРвётся осень в облака.Стрекоза застыла стрелкойГде-то в глубине цветка.Поцелованный морозом,Угасает георгин.С горькою осенней прозойОстаёшься ты один.Рвёт и мечет ветер грешный -Без объятий он устал.Наугад, во тьме кромешнойИщет летние уста.Как листочек в паутине,Месяц тоненький повис.И в квадрате чёрном стынетОсень - не вернуть на "бис".* * * ОСЕННЯЯ ДОРОГАА за автобусным окномПлывёт соломенное полеИ небо дышит серым сномИ листья спят на вольной воле.И лес как будто постарел :Стоит невыбритой щетиной...Никто бы и не посмотрелНа эту мрачную картину.Подпалины со всех сторон,Опутанные
МОЯ МЕТЕЛЬУшли осенние пейзажи, Остались серые тона, И первый снег уже кружится В судьбе моей и у окна, А впереди, я знаю, встретит Во всей красе меня метель И обо всём, что мне не надо, Расскажет мне моя метель. Пока ещё ветра не злые, Летят снежинки не спеша, И Новый год, встречая с ними, О чем-то молится душа, Ведь впереди, я знаю, встретит Во всей красе меня метель И обо всём, что мне не надо, Расскажет мне моя метель. Зима
Ва-банк!Настенные часы, не торопясь,отбили время. Отсчитав ударыи зажигая от свечи сигару,- Иду ва-банк! - сказал бесстрастно князь.Мгновенно воцарилась тишина.Застыл лакей, как Лотова супруга,и князь велел :- Mon cher ami, а ну-каналей в бокалы нам еще вина!Из-за колонны неприметный кто-тонасмешливо смотрел на игрокаи видел, что дрожит его рука,колоду подрезая банкомету. -Девятка сбоку, бито, ваших нет!..Князь проиграл.Он вежлив и беспечен.-Я искренне признателен, корнет,за столь приятный и нескушный вечер.-Вам завтра на Кавказ? Храни Вас Бог!Фортуна благосклонна к вам, поверьте!..Часы бьют полночь. Монотонный бой-прелюдия к игре
Информационный шум Информационный шум (изображение взято с Интернета) Знанья возрастают снежным комом, жизни темп изводит нас недаром. Не привыкнуть в мире незнакомом к информационному угару. Масса интернетских полузнаний, вымыслов, и слухов, и догадок засоряют доверху сознанье, не встречая никакой преграды. Информационный шум грохочет, заполняет в терабайтах ниши; а сигналы жмутся у обочин, голоса их нелегко расслышать. Оглупляет клиповым мышленьем нас большой экран и те, что мельче, заменив реальность представленьем, суррогатом чувств и истин вечных. Что-то происходит в нас и с
Давай сыграем в дуракаДавай сыграем в дурака,Дай руку, вот моя рука,Ведь карты - жизнь, без них -никак,Игра рассудит кто дурак.На счёт играем или как?Ты при деньгах - знать не дурак.Я тоже, друг, не лыком шит - Гляди, как пачечка шуршит.Ну, что ж, раздача. Кто сдаёт?Узоры жизни кто куёт...?Тяни, ты первый, я - потом,Твою "десятку" бью Вальтом!Сдаю... Держи... Игра пошла...Тебе, знать. карта не пришла,Мы оба честных игрока,Но не везёт тебе пока.А что есть карты? Жизни суть.Отличий нет у них ничутьОт обстоятельств каждых дней,В судьбе моей,
Места есть на планете,Где тихо и светло.А мы с тобой как дети,Целуемся в метро.Да, кажется, нелепо,И, видимо, смешно –Два взрослых человека,Знакомые давно.Художник-провокатор,Отъявленный Дали –Ползущий эскалаторНа глубине земли.И добрый сюр, и вечный,И щурится хитро.И мы с тобой беспечноЦелуемся в метро.Захваченные в сети,Зажатые в тиски,Мы, как нигде на свете,Безвыходно-близки.Чужие спины, плечи,И каждый – о себе.И вправду, скрыться легчеОт глаз толпы – в толпе.Пускай давно не ново,Пускай как мир, старо –Мы снова, снова, сноваЦелуемся в метро……Распахнутые веныРазъятой пустоты.И мраморные стеныС прожилками воды…2017
ПУТЕВАЯ ЗАПИСКА"Перевернуть страницу" - нелегко...Пережитое врезалось в подкорку.Опять пора идти не "под," а "в горку".Витают мысли где-то далеко...Мелькают люди, страны, города,Водоворот событий как воронка.Я в незнакомцев вглядываюсь зорко,Чтоб через час расстаться навсегда.Попутчик дарит новый мне сюжет.Нет сил сопротивляться воле рока.Услышу ль на "историю" запрет,Иль кто-то согласится ненароком?Могу ли вмешиваться в жизнь чужую я,"Подковырнув слои своей лопатой",И буду ль чувствовать себя я виноватой,Что в ком-то много "дыма"... нет "огня"?И есть ли прок опять переживатьЧужие умиленья до восторга?И нет ли с Богом здесь
Они придут однажды сами,Их бесполезно приглашать,Между реальностью и снамиМеня под утро утешать.Они придут и разольются,Наполнив спальни полумрак.И затрепещет чашка с блюдцемНа столике среди бумаг.Уже давно вставать пора бы,Но я лежу, пригвожденаС неоспоримостью вокабул -И содержанка, и жена.На шторах ветреных качаясь,Смешав картины на стене,Их нежная взбухает завязьИ растворяется во мне.И бродят соки, бродят реки,И то, чему названья нет.Вползает краешком под векиМой взбаламученный рассвет...Когда ж отпустят из нирваныК пристанищу - карандашу,Я их коряво, косо, рваноВ блокнот смиренно запишу.Май 2017
Выдох. Заалели на ветру угольки – уголья Тяжко было поутру пережить застолье, Сколько дров перевели согревая воздух И подумать не могли что мутили воду… И носили решетом золотое время- Сожаленьем как крестом обжигает темя. А, по новому разжечь ?- Может быть не поздно? Растопить старушку- печь в темноте морозной? Эй , затлевшие в углу угли – уголёчки! На берёзовом колу зеленеют почки! Мечтал стать Пушкиным , Блоком, Фетом – но без труда. Хотел художником быть , поэтом Да, вот беда : какой –то «малости» не хватало- И так
Свеча и подсвечникЯ держал свечу как мог,Но подсвечник-то не Бог.Сбоку трещина пошла,Разрасталася...И упала, вдруг, свеча,Да собою сгорячаДом пожаром занялА,Разгоралася...Я её сподвижник был,Сердцем всем её хранил,Часто ранилась душа,Обжигалася...Мы друзьями были с ней,Я был предан только ей,Но теперь вся сталь мояРаскалялася...Дом сгорел. Сгорел до тла.В пекле адова котлаСталь подсвечника-меняРасплавлялася...И смешалась сталь с углём,А свече, уж, не по чём,Так Судьба со мной моя Наигралася...31.08.2017 г.. Но сейчас... Напиши... Не просил бы...Напиши мне, что я хороший.Напиши мне, что я Человек,На кого-то из фильмов похожий,А
ГОЛОСЧей голос кажется столь близким, что нет покоя в тишине… Как будто я в том самом списке, в котором души всё тесней сплетают радости, печали… Разлуки нет – есть боль разлук. Мы вместе… даже, если стали и далеки – не замкнут круг. Любви ни много и ни мало… Не тает голос – всё слышней. Ему пространство не мешало.А мне дышалось в тишине… * * * СТРАХ Я верю, верю… как-то вяло… Хожу по кругу… Невдомёк – в России гадостей навалом, а радостей… ну, – нЕ дал Бог. Всё
Дар под вопросом Tom Hussey: “Отражение” (fashiony.ru) Жаль, не стареть нельзя никак: мешают теломеры в конце цепочек ДНК (свой счётчик биосферы). Предметы долговечней нас, к кому-то переходят потом: обычно про запас берут их в обиходе. На склоне лет не каждый стар, что остаётся тайной. Но, несомненно, старость – дар. Заслуженный? Случайный? Попытки старость заслужить бессмысленны недаром. А нужно быть собой и жить по полной с этим даром. Жизнь – цепь препятствий позади, а не судьба на блюдце. Не сладко с ярмарки идти
В Барселоне 17 августа автофургон въехал в толпу людей.Погибли 13 человек , более 90 ранено. Испанская полиция назвала имя террориста и задержала причастного к теракту человека. Фото: lavanguardia.com Инцидент произошел в центре города на популярной среди туристов пешеходной улице Рамбла. Барселона! Слёз я не стыжусь В этот день, что стал большой бедою,-Террорист расправился с толпою. Но не запугать нас. Я вернусь . Барселона, я вернусь теперь, Я не жду, чтоб притупилось горе И спокойней стало это море Всех страданий наших и потерь
***С тобой всегда как на вулканеИли в безвыходном пике.То ты,как шлюпка в океане,То - как соломинка в реке.Бываешь ты любвеобильныйИли холодный,словно лёд.То не по возрасту всесильный,А то - совсем наоборот.Тебя я предсказать не смею:То тлеешь,то горишь огнём.И лишь в объятиях немеюИ забываю обо всём.Бабье летоЗемля в осенней позолоте,А день натянут,как струна.И журавлиный клин в полётеНесёт,как парусник волна.А небо брызжет синим светом,Где солнце поднялось в зенит.Огнём пылает бабье лето,Холодным пламенем горит.Но нам уютно в мире этом,И в нас с тобой горит огонь,Что запалило
Ах, Истина! Гром-баба! Руки в бОки!И Ложь! Красавица средь всех.На что вам скрещивать дорогиДруг друга разбивать успех?Враждуя вечно в схватках смертных,Из всех подруг - две самых верных,Вы как любовница с женой,И вам обязан я Судьбой.Гром-баба, руки в бОки, глянь:Как хороша и как прекрасна дрянь,Меня повергшая в кромешный ад,И как я чары принимать был рад...!А ты, Красавица из лжи,Всё также верно мне служиИ не давай страдать мне в муках,Не слыша сладких твоих звуков.Из чьих же рук я смерть приму,Кто причастит меня на
У каждого есть в сердце уголок,Что дорог нам от самого рожденья.На перепутье жизненных дорогЛишь только там найдём мы исцеленье.У каждого есть в жизни свой причалИ отчий дом, что тянет нас магнитом.Ведь это он - начало всех началИ двери там для нас всегда открыты.У каждого в душе своё теплоИ яркий свет, что негасимый самый.Всё это для меня - моё село,А в том селе - моя родная мама.НОСТАЛЬГИЯЗавяжет память в узелки тугиеИз детства потаённые места.И если вдруг нахлынет ностальгия,Согреет душу эта красота.Уйду опять на озеро
Воду в ступе, не спавши, толочь, Невозможно заснуть, - так тревожна Для покоя нам данная ночь. («Бессонница»Арсений Тарковский, 1958) Художник - Ремедиос Варо - «Бессонница» Отзвучала моя звонница И пришла моя бессонница, Никакая не сезонница - Моей старости законница… Темень бродит за околицей, Ночь обычна за оконницей, Утомилась моя вольница, Я в постель, а там бессонница… Мысли, думы, боль – попутчицы, Сна нормального разлучницы,Потешаются проказницы - Не дают Морфею улицы… Не моя она сторонница Ведь со мной не церемонится, Cтала мне она соратницей, Тем непрошенных подсказчицей…
(Моя Дина Рубина)Ну что ж, надумав по́ миру скитаться,Я выплыла в лагуне синих вод.Высокая вода венецианцев -Не больше чем дословный перевод.На Аква Альта чешуя пятниста,И в номере огромная кровать.В гондолах ошалевшие туристы,А я сюда вернулась умирать.Зачем, зачем меня вело упрямоНа блеск и радость площади твоей,На труб печных старинные фанфары,Неверный свет лиловых фонарей.Твой колокольный звон завис на шпилях,И зыбкая упала пелена…И молодой портье с улыбкой Тиля*,И слишком откровенная луна.Я думала, во мне иссякло лето.Но – тонкий профиль! Но – густая бровь!Венеция, спасибо и
Ты нас изгнал из рая навсегда Ты нас изгнал из рая навсегда И повелел забыть дорогу к дому. Мы, плача, шли неведомо куда. Был мир вокруг чужим и незнакомым. Нам не хватало отчего тепла, И мудрости отцовской, и заботы. А Ева так напугана была, Как перед кошкой птенчик желторотый. Мы жаждали вернуться в отчий дом. Но ангел, что врата стеречь остался, Назад нас не пускал, грозил мечом, В апломбе человечьем убеждался. А мы пытались научиться жить, Еще не зная, что
***Такая лёгкая нечаянная блажь –как будто из глубин стареющего лета...Я твой как будто бы и... всё-таки – я ваш,на "Вы" вернее – мы ж не братья с ветром,который может улетать под небеса,который может рвать и рваться в клочья...Я ждал так долго, но всегда в пылу бросал:не склеить жизнь – подклеить можно... скотчем...Так невозможность радует, увы, тогда,когда возможности устали быть со мною...Течёт по венам и не кровь, – вода,в которой плещется всё счастие земное...***Как хорошо – в заплатанной ночИуслышать, нет, наверное, – увидеть,что ночь, увы, не говорит,
Отчего так тоскливо и муторно В день, когда все "пичуги" поют, Почему в час вечерний и утренний Стал не мил мне мой скотский уют? Тело хочет в безумства удариться, Потянуться и громко вздохнуть, На оттаявших травах распариться И соседа рогами боднуть. Эх, глаза мои, кровью налитые - То ль влюбился я, то ль переспал - Нервы ранами стали открытыми, Видно, за зиму их истрепал. Пучит ноздри от ветра пьянящего, Не до сена мне и не до сна. Перед мордой нахально-навязчиво Красной тряпкой
Книга рекордов России.http://knigarekordovrossii.ru/index.php/component/content/article/319-stikhi-o-rekordakh/1801-stikhi-o-rekordakh.htmlВоздушный шар... Балласт - за бОрт!Установить хочу рекорд,За облака, к Луне, взлечу,Мне это точно по-плечу!Взметнулся шар...! Лечу я ввысь...!Земля уходит быстро вниз,И я к Луне стрелой лечу,Установить рекорд хочу!Вдруг, слышу - "Бац!", и шар, - по шву!, -Чуть не рукой достать Луну,Но..., - потянуло резко вниз!, -Я - рекордсмен! И я - не скис! Раскрыл кольцом я парашют,От высоты - в башке салют!,Рекорд, не страшно, что другой,Внизу - Земля, кривой дугой!Уносит ветром меня в пруд,Рекорд побью,я точно, тут, -На счёт секунды, уж, идут, -И... - сносит ветром
Каждый день Марк Блау: Копия римской статуи в Летнем саду Санкт-Петербурга (shkolazhizni.ru) День каждый затаил загадку, скрывая промельк жизни краткий. Нам день является из тьмы – то как надежда, то как бремя. Меняемся по жизни мы, но кажется: не мы, а Время. Вновь день рождается из тьмы. Всё в волнах Времени плывёт. Как Янус, человек бесплодно глядит назад, глядит вперёд, а надо бы – в себя, в сегодня. Всё в волнах Времени плывёт… Вчерашний день похоронив, грех омрачать его стенаньем и зря
Я отдаю хозяину долги И тут же, в зале, набираю снова, И знаю я, что брать мне "не с руки", Известно мне, что это бестолково. Я не люблю быть связанным по швам, Но никуда от этого не деться. Я навсегда приписан к должникам За чей-то брак, смонтированный в детстве. Я не припомню тот проклятый день, Когда, вдруг, стал игральным автоматом, Я без конца глотаю дребедень, А отдаю награбленное матом. Все люди злы фальшивой добротой, Я слишком часто в этом убеждался
На Голгофе казнь... Толпа, солдаты...Кровь... Не замечая толчею,Женщина с отчаяньем во взглядеВспоминает молодость свою…Яркие виденья пред глазами – Как служила Богу с юных летИ, со старцем обвенчавшись в храме,Строгий не нарушила обет…Отвергая радости земные, Кротко свою долю приняла:Молвил Ангел: «Радуйся, Мария!»И простёр над нею два крыла…Сердце обожгло благое слово,Тайна запечатала уста, И однажды в сумерках над кровомЗагорелась яркая звезда… Затаив дыханье, серафимы Охраняли пламя очага,Тени из углов ползли незримо,И глядели храмы свысока…Мальчик вырос стройным и высоким,Неземною жаждою томим – И народ, признав
ВЕСНА Снова небо и светлей, и выше,Не лежит, как прежде, на плечах,Лишь темнеют от бесснежья крыши,Да от вспашки – полоса в грачах.Птицы, рассекретив разговоры,Новостями делятся в кустах.Некогда холодные просторыПотеплели прямо на глазах.Пятится последний снег в овраги,И бегут проворные ручьи,Будто эти строчки по бумаге – Разбери, какие где, и чьи.От восторга никуда не деться – Подставляю солнышку лицо.Жду, когда же с неба, будто в детстве,Зайчиком запрыгнет на крыльцо. * * * Журавли Стоят, привязаны к деревне,Два неказистых журавля -Летят другие строем древним,И не удержит их земля.Кричат застывшим
Роза Парацельса *Таинственный сумрак окутал подвал.Поблёскивал странных сосудов металл,Луна серебрила обложки томов;Под тиканье старых настольных часовОтбрасывал зыбкие тени камин…Прославленный мастер молился один. Вдруг дверь распахнулась: вошёл визитёр,И внутренним жаром горел его взор.Хозяин ему указал на скамью: «Садитесь, пожалуйста, ближе к огню.Кто вы и что нужно вам, друг, от меня?»«Учитель, я пробыл в дороге три дняИ счастлив, что вашего дома достиг…Скажите мне, нужен ли вам ученик?Я Делу готов посвятить много лет!» Он высыпал груду блестящих монет.Промолвил старик, зажигая свечу:«Послушайте, золото я
Я в собачьей упряжке, При тяжелых санях, Я кусаю всем ляжки И пугаю бродяг. Я покоя не знаю, Мне в санях бы трястись, Но кричит мне хозяин: - Не в свои не садись! Ни семьи, ни прикола, Кроме снежной степи, Ведь давно я не молод - Лучше быть на цепи. Как хочу я на воздух, Мне пожить бы в горах, Но летит к черту отдых, А мечты мои - в прах. Прут по спинам летает. (Ох, жестока лоза!) Только глупая стая Так же
Подробнее: МОНОЛОГ ВОЖАКА СОБАЧЬЕЙ УПРЯЖКИ
1.Смотрю на вас и сразу забываюпривычные вечерние скандалы...А на меня ваш веер навеваетпьяняще- сладкий аромат сандала,духов "Коти" и тающего воска,и странный рой воспоминаний зыбких,и пряный дым английской пахитоски...А под вуалью прячется улыбкавсе той же гимназистки в пелерине,румяной, непосредственной и робкой....На крышке позолоченной коробкизмеистая дорожка кокаина.2.Тревожная и грустная картина -в столице утром пасмурно и хмуро,привычная щепотка кокаинана ноготке с кровавым маникюром,фарфоровая треснувшая ваза…Постукивая тонкой папиросойпо крышке портсигара с дивной вязью,ты задаешь тревожные вопросы,и, заглянув в глаза с опасным блеском,пытаюсь я предугадать
И поднимается со дна метель... Не угощайте нАчатым виномЕщё не растревоженное чувство.Чужой восторги предвкушенье в нём,И оттого сейчасмне просто грустно.Как будто чью-то душу пригублюНапиток этот горький из бокала,И Ваше осмелевшее "Люблю",Как будто бы не мне предназначалось.И поднимается со дна метельКакой-то давней,не со мною, встречи.И вдруг бестыже приоткрылась дверьВ такой чужой и опьяневший вечер.В неясном чувстве пью за Вас до дна,И всё пытаюсь я себе представить Какой в тот светлый час была она -Одна из Ваших ласковых красавиц.Не угощайте начатым вином,Как
СОН МОЙ, ПОДАРОЧЕК При тебе одной сердце чувствую, Моя милая, моя душечка. Денис Давыдов На голос русской песни День, как огарочек свечки скончался.Вечер-подарочексном увенчался.Сном незатейливым,простеньким бредом:свистнул кофейником -сгинул бесследно.Тени из прошлогопоступью мягкой,лапкою кошкиной,в душу царапкой.Сумерек кружевонад Петроградской,горлом простуженнымпесенка-цацка!Клодтовской лошадьювздыбилась память!Если из прошлоговыдрать когтямияркие лучикизвуков летящих -то и получитсясон настоящий.Сон незатейливый,пряный, медовый!Птицы, растения,запах бедовый.Жалкий огарочекночи белёсой...Сон мой, подарочек!Сладкие слёзы.БЛИЖЕ К ВЕЧЕРУ Облака собираются в стаи. Электричкой потянутся месяцы. Ближе к осени лето повесится. Ближе к вечеру сердце оттает. Топчет ноженьки дрёма
НОЯБРЬСКОЕНа снегу листик жёлтый мается…Осень качается. Зимних забот ворох.У нашей неуёмной странницывечно в ноябре бесконечные споры.Скоро ли зима? Надолго ли? Стылали будет или наоборот — волгла?Нет, видно, пока не хватает пыла,чтобы — просто оставаться надолго.Снег ноздреватый впитал времечко,да, и не выкапался дождик… Донцев луже блестит… А жизнь по темечкулупит без просыпу… Ну, где же солнце? * * *ЛАМПА ВИСЕЛАА снег лапочкой на губах тает…Висит лампочка, да, не простая,проще, луна — золотым шариком.А ночь грустна — все мысли стареньки…А новеньких нет — куда уж дале…Сколько было бед… — все
* * * Светлой памяти мамы. Сижу на чемоданах, сердцем чуток, Перебираю горькие слова… Твои часы остановились в два, Какое это было время суток? И в отраженье старенького «шкапа» Угадываю мокрую ветлу, Колотит и колотит по стеклу Её худая, высохшая лапа. Неровно, как подвыпивший танцор, Всё бьёт и бьёт о крыши дождь дробушки. Здесь запах твой ещё хранят подушки, Тускнеет на глазах ковра узор… На зеркала рифлёные края Наброшена дешёвая простынка, С угла дивана морщится косынка, Та самая, любимая твоя. И капля на
В стихе Поэзия (poeticroom.jimdo.com) В стихе должна быть Мысль в движении, в полёте, направленная ввысь к неслыханной свободе, к простору без затей для замыслов высоких, к предельной простоте в новорождённых строках. Где каждая строка наполнена до края, там аура стиха невольно возникает. В стихе должна быть Страсть, чей голос всё нарушит. Тогда, обретший власть, стих покоряет души. Пусть был, казалось, пуст срез памяти далёкий; взрывная сила чувств вдруг воскресает в строках. Как магия, любовь в созвучьях строк и в ритмах
***В тетрадях осени дожди Линуют полосы косые. С кленовых скомканных листов Стекает золото чернил. Слова сплетаются в стихи – Чарующие, колдовские. Всю эту осень, как сонет, Наверно, кто-то сочинил. А в нём начало и итог – Как путь, проложенный без лоций, Как поиск смысла бытия И таинства ночной тиши. Поэзия – не сумма строк, А высший пилотаж эмоций, Способных мир воспламенить Горящей искоркой души. Секунды жизни коротки, Но бесконечна цепь гармоний. И быть Поэтом на Земле – Всегда особенная честь. И нам судьба свои
ПРУЖИНКА Пришла... Уселась... Помолчала... И... понеслось. Пружинка смело в конец разжалась, а... начало – как будто придыханьем съело... Не отдышалась – снова, снова, за бесконечностью сомнений, скрипела в окончанье слова, смыкая неумело звенья... Ворчала грустно и наивно, смеялась, будто бы от лени... То проливалась летним ливнем, то дулась, как осенний пленник... Неслась куда-то – в руки ноги... Стояла молча – в небо глядя, ведь там живут не только боги, и Бог – ведь он совсем не жаден... Такая, вот, пружинка... Боже, – на жизнь мою она
По следам выборов Какой же бабник, Дональд Трамп! Там , что ни женщина – То - вамп! *** Уходит в тень Мишель Обама, Лихих дизайнеров реклама *** Нам секс Мадонна обещала! За Хиллари голосовала! Она, святая простота, Забыла, что уже «не та»... Отомщена теперь Левински!!! Ведь с нею обошлись по –свински... *** И звёзды: Стрейзанд, Голдберг, Вилли (Перечислять не буду далее), Уехать из страны решили, В Болгарию или Италию.*** Упал ли духом Клинтон, Билл? К жене внимателен он был.... Остался выше он по рангу !!!! ( понятно и
Я иду-бреду. Куда не знаю Может быть вперёд, а может- вверх. Верный путь никак не угадаю – Нет здесь знаков, столбиков и вех. Если это бес по кругу гонит, Покружу по тропам бытия. Он устанет или проворонит- Вряд ли у него есть только я. Если это ангел, бел и гулок, Указует истовость пути, Я сверну в случайный переулок И махну вдогонку - мол, лети! Не пройти по жизни, как по следу Кем-то прежде сыгранных ролей. Добреду я, доползу, доеду По кривой стезе,
EN
Старый сайт
