На Cтрунах Пшеницы Золотой ...

   ■ На струнах пшеницы золотой

                      играет

   обласканный дождь июльский.

          На ветвях времени -   

                                              дыхание Мира,

                                         пронизанное Тобой,

                              заблудившееся в саду двух Начал,

          уносит Разум безгласны

                                              на берег радужных Тайн извечных,

                                                    туда, где все безначально...

     Над струнами пшеницы золотой

                                  Солнце,

                                                 тихо тая,

                                                                    уходит на покой.

          На крыльях зари -

                                            оранжевые облака,

          плывущие сквозь века,

                                                разбудят во мне Тишину,

                и

                      под звон красок

                                                  стоцветные Воспоминания

                                                                танцуют

                                                                                 на Памяти моей.

  Луна - сережка в мочке Неба -

                                                   подрагивает в бессонной дали,

 На струнах пшеницы перламутровой

                                                                играет

              сонная Тишь - 

                                        вечности шепот.

   Сквозь бледный аромат времени

                                                        на плечи

                                                                   нежный возраст ложится.

                          И я -

                                         тень волнующих дней,

                                           - вечное круженье,

                                       - путник певучих ночей,

                                                                                снова падаю вверх...

      С наджизненных высот

              слышен

                             нежный аромат

                                                   слов новорожденных -

                                                                                  пульс стихов.

             Быть может я -

                                          Тайна -

                                                          то наследие веков.