О,осень! Ты любовь моя!
Из поколенья в поколенье
поэты (в том числе и я)
в тебе искали вдохновенье.
 
И я нашел, вглядевшись в даль:
- Уж небо осенью дышало...
(Но где-то это было. Жаль!
Такое сильное начало!)
 
В багрец одетые леса...
(зачин торжественный и строгий)
Но, вроде, Пушкин написал
уже когда-то эти строки.

 

Тягаться с классиком? Я - пас!
Резона нет и не по чину.
И из окна на этот раз
иная видится картина.
 
На мокрых улицах Москвы
таджики разбирают споро
завалы преющей листвы
без нареканий и укоров.
 
Не пропадет их скорбный труд,
таджикам будет чем гордиться -
скинхЕды шествием  пройдут
по чистым улицам столицы.
 
А осень вовремя  пришла,
разбрызгав краску золотую...
Народу хочется  тепла,
но радиаторы бастуют.
 
Переборов минутный сплин,
отбросив мелкие невзгоды,
я, как поэт (еще один?!),
в честь осени слагаю оду.
 
В жемчужном инее трава,
пробился солнца луч сквозь тучи,
невольно вспомнились  слова:
- Жить стало веселей и лучше!

 

 
Пою увядшую красу
и журавлиной стаи клики,
осенний поздний гриб в лесу,
на мерзлых лужах солнца блики,

 

Еще осенний листопад,
как нашептала мне Эвтерпа.
(Продолжить список был бы рад,
но мой запас уже исчерпан.)

 

О, осень! Я тебя люблю!
Твои черты неповторимы.
И в стылом воздухе ловлю
парящие, как листья, рифмы.
 

 

                                                                             *  *  *