КАК ЭТО ВАРИТСЯ.

    Нехотя встаёшь утром  на сонные ноги и бредёшь по длинному коридору...

   И вдруг запах...Ещё трудно определимый,  но чётко указывающий направление и темп—туда,  вперёд—на кухню.

   И точно--  вот же оно,  то,  ради чего стоило проснуться:  на сковородке печётся новый,  с «корочкой поджаренной»,  с  одуряюще прекрасным духом...СТИХ!..

   Он ещё не до конца покраснел,  пока с бледно-голубыми прожилками будущих вен,  по которым потечёт настоящая,  бьющая радостью открытия  кровь.

   Но уже видна «даль свободного романа»  между твоими фантазиями и этим роскошным белым листом,  на который ты сейчас  перебросишь этот горячий вкусный стих!

   Его ещё нельзя попробовать на зуб—слишком горяч  и пока  ещё не полностью пропечён,  но ты уже переполнен томлением ожидания блаженства!...

   Он не может не получиться  при такой закваске:  в него так много было вложено терпкого,  сладкого,  горького;  были переброшены мостки над пропастью,  чуть было не рухнувшие перила,  горячий быстрый встречный ветер и невероятный,  бьющий прямо в душу   огненно-яркий  восход...

   Ещё пара минут—и можно приступать к трапезе...

   С трепетом и надеждой касаешься нёбом  первого кусочка—и закрываешь глаза от наслаждения:  ах,  какое удачное долгожданное блюдо!

   Его нельзя проглотить сразу и одному--  надо,  чтобы его посмаковали и другие...

   Зови,  зови их скорее,  пока не остыла новизна,  острота,  парадоксальность...Пока глаза не закрыла слеза благодарности...

   Входите,  входите!  Здесь вас не обманут:  это--  оно,  то самое, что давно стучалось и в вашу душу,  но не находило верных слов.

   Берите,  берите их,  они и ваши!

    И лепите, скорее лепите из них свою Галатею!

                                                  КАПСУЛА ПАМЯТИ

  Ну что же,  наступает время Великого Улёта…

   И теперь жизнь представляется некоей капсулой памяти,  в которую впаяны все события,  встречи,  роскошные беседы с друзьями,  любови,  переживания,  впечатления от виденного во многих странах--  как в соты,  похожие на   мыльные пузыри осиных гнёзд…

   Абсолютно всё,  что предлагала тебе жизнь,  осело в этой капсуле  памяти…

   И как быть с этой тяжёлой капсулой,  когда душа полетит к новым преображениям?...Полетит следом?.. Ну да,  какое-то время полетает рядом,  но потом,  как слишком обременительный груз,  который там,  наверху,  уже никому не будет нужен и интересен---  она взорвётся,  как хвост кометы,  и разлетится на мириады крошечных и ярких сот…

   И,  сброшенные на землю,  они будут пытаться прорасти в памяти других личностей такими же яркими картинами,  и в них возникнут наши ассоциации,  ритмы,  впечатления--  эдакое вечное таинственное « дежавю »…

   Так наполняйте,  наполняйте ваши соты,  утрамбовывайте их сильнее,  глубже,  чтобы в будущем они стали питательным планктоном для воображения тех,  кто придёт на  землю  вместо вас…

   А душа там,  наверху,  будет тосковать по своей любимой капсуле и сожалеть о тех сотах,  которые когда-то она могла впаять в неё в ещё большем количестве и качестве…

                          СОВЕСТЬ ГДЕ?

   -- Послушай!  Ты что,  с ума сошла?! Зачем ты бьёшь меня об стену головой?
   -- Да тебе бы самому пора это сделать!
   -- Да ты кто?
   -- Совесть!
   -- Привет!  Проснулась?  А раньше ты где была?
   -- Спала!  Ты же меня чем-то напоил,  накормил--  сон меня и сморил!
   -- А сейчас ты что -  проголодалась?
   -- Нет,  стыдно стало за тебя!  Кто-то же должен  тебя остновить?  Сколько можно?  Почему тебе не совестно за твои поступки и мысли?
---   Брось!  Я -  как все!
   -- Какое мне дело до всеХ  Я -  твоя совесть!
   -- Как странно!  Я и не знал,  что ты у меня есть.  Меня никто не предупредил!  Да и зачем мне ты – такая:  разнузданная,  неугомонная.  Истеричка какая-то!  Уходи по-хорошему!  Коньячку попей!
   -- Нельзя!  Другие совести мне этого не простят!
   -- Не смеши!  Вон видишь помойку?  Вот где они давно уже валяются!  Хочешь туда же на мороз?  Иди лучше попей- поешь.  Стишки попиши--  да и баиньки!
   -- Ох-хо-хо! (Зевнула).  Не могу с тобой больше!..Пойду прилягу…

            СЕРДЦЕ...РАЗВЕ  ТЕБЕ  НЕ  ХОЧЕТСЯ?..

   «Как сердцу высказать себя?..»

   Ведь оно всегда в темноте,  в клетке...

   Оно   какое-то захребетное.

  Что оно может знать об Этом свете,  о полёте души?

  Правда,  в преддверии полёта души оно начинает бешено разгоняться...
Так же,  как когда  холодеет от страха...

  Но это -  его максимум...

  Хотя ещё больший максимум,  когда оно начинает рваться из груди
от удачно найденного слова,  рифмы,  образа...

«Молчи, скрывайся и таи
И чувства,  и мечты свои ...»--    в этом случае  уже не поможет.

  Ведь когда слышишь: «Передо мной явилась ты»--  это значит,
  что именно перед ним появилось что-то,  что вырвало его  из
груди  и куда-то повлекло.

  И оно,  как верный пёс,  побежит следом... С одной только мыслью:
 Как сердцу выреЕзать себя?

  И страшно подумать,  а как оно вернётся  домой потом,  когда
 нагуляется?  Найдёт ли дорогу?

  Да и захочет ли его отдать та,  что увела?..А,  может,  примет
 его за игрушку и просто разберёт на части в поисках той,
 главной пружины,  которая натягивает тетиву,  чтобы выстрел
получился прицельным...


  И что за хамские слова: Сердце!  Тебе не хочется покоя?--
 Ещё как хочется!

   Правда,  тот покой,  который только снится,  ещё опаснее:
 ведь если привыкаешь к цепи,  то сорваться с цепи--
  «что жилы отворить...»

   И тогда только так:

 «Вас положат на обеденный
   А меня—на письменный...»


  Ох,  не давайте сердцу разгуляться!..Его надо держать
на коротком поводке и научить двум командам:
 « Ко мне! »  и «Сидеть!»...



   (Здесь поболтали ни о чём Тютчев,  Пушкин, Пастернак и Цветаева).