EN
Старый сайт
 |
Уважаемые господа!
"Беззапретная даль" - последний поэтический сборник, опубликованный при жизни. Мне посчастливилось дружить с ней. Очень жаль, что хорошие поэты сгорают так быстро. Мы очень часто беседовали с Олей. Она до самого конца, сколько бы её ни травили, сохраняла человеческое достоинство.
Лидия Розина |
Памяти Ольги Бешенковской
Уж много слов промолвили вослед,
А я ещё всё мысли собираю…
Похоже, что с ума сошёл весь свет, –
Ведь, если настоящий кто поэт,
Он ни за что всерьёз не умирает.
Я это знюю.
Знаю ... Знаю ... Знаю!
Держу в руках и бережно листаю
Последний томик Олиных стихов…
За горизонт уходят молча стаи
Бесчисленные перелётных слов.
Их влажными глазами провожая,
Растерянно брожу я между строк…
Окаменелой мне, она – живая,
Преподаёт очередной урок.
И в сердце мне из „Беззапретной дали“*
Далёких звёзд струится тихий свет.
Послушайте! Уходят не туда ли
Волшебники с Диагнозом „Поэт“?
/Лидия Розин
* * * * * * *
Стихотворения Ольги Бешенковской .
Что-то стала сниться вся жизнь, по сериям,
И почти что в каждом кадре - родители...
И не так уж важен распад империи,
Небо - вот что кажется удивительным!
„Не пора ли к нам?" - слышу шепот в шорохе
Облаков и листьев - „Рискни, отчаливай..."
Ах, какие мы в благодати олухи,
И какое счастье - обрыв отчаянья...
Я уже спокойней камней отглаженных
Чередою волн. - Не киплю, не сетую.
Привести б в порядок дела бумажные:
То - в печаль высокую,
то - в офсетную...
И не то чтоб всё, хоть вчерне, окончено,
Но ложусь пораньше, и руки - наголо...
И растёт, и ширится купол сводчатый:
Рафаэля лоджии? Шелест Ангела?...
2000 г.
* * * * * * *
Раньше снился Париж:
весь в дрожащих огнях -
разноцветных драже...
(Что, наскучил уже?..)
Сладкий привкус мечты,
конфетти Писаро
и дождей мулине,
и Моне...
Сквозь сиреневый сумрак,
скупясь, проступали черты...
Я привычно дремлю, прислонившись к стеклу,
„Что? - зеваю - Merсi..."
Мне б щекотного сена охапку...
Проси - не проси:
только мутная Сена течёт,
указуя маршрут ремеслу.
Вот и снятся бревенчатый дом и трескучий мороз -
или розовый туф и гортанная речь Еревана...
Prosit; - бедная родина...
Странен обычай и прост:
покидаем тебя, и горбата печаль каравана...
Самарканд нашей Турцией был,
а Европой - Литва...
И на всех языках горечь - клейкая клятва - листва,
поэтический пыл.
Кыш, видение, кыш!
До Невы и Псковы так легко не добраться, а то бы...
И шуршит по шоссе монотонный субботний автобус :
нету денег и времени, - стало быть, снова в Париж...
2001
*******
Умереть в нищете и безвестности -
не такая уж доблесть и честь...
Разрушая устои словесности
не мешает и книжку прочесть....
Позабавиться быстрыми бликами
на других отражавшей воде.
Мир давно распрощался с великими:
прежде - в нимбе, потом - в бороде.
Продолжай, я внимательно слушаю
(скулы держат зевоту в тисках...)
Рифмы ширятся, шлёпаясь грушами,
и срывается бас на дискант.
Право, скушно... И жалко мгновения.
(Их пора экономить уже...)
И мелькнёт: а не выгнать ли «гения» -
пусть блажит на чужом этаже...
Я такое слыхала и видела,
что тебе и не снилось, дурак...
И достойного почестей витязя
отпускала в тюремный барак.
Мне давно уж смешны обожатели,
подражатели жизни в распыл,
губошлёпы, под ветром дрожатели,
сокрушители строгих могил,
проходимцы беспочвенной местности,
где юлит обоюдная лесть...
...Разрушая устои словесности.
Не мешает и книжку проченсть...
2002
* * * * * * *
Не в стране, не в году -
я живу в измереньи ином.
То к Вольтеру иду
ядовитым погреться вином.
То от рифмы «огонь»
простодушно пылает щека.
И вселенскую сонь
колыбелит напев ямщика.
Подтвердит программист:
«Так и есть, виртуальны миры...»
Дурачок, оторвись
хоть на миг от любимой игры:
Здесь не сайт и не чат,
что мелькают, друг друга пожрав.
Видишь, - озеро Чад,
где изысканый бродит жираф...
А подвину курсор -
и Елабуга, перстень, петля...
Небо - мой монитор.
И бездонная память - земля...
2003
* * * * *
ПАМЯТИ ПОЭТА
Слава богу, что там, в Елабуге,
а иначе бы шли за гробом
равнодушно смурные лабухи,
каждый - нанят, и каждый - робот.
А в Париже или в Берлинии
провожали бы языками
злыми. Платьями - сплошь павлиньими.
(Время - бросить последний камень...)
Кто травил - тот бы первый - плаксою
над челом, что уже увенчано...
Если мазал при жизни ваксою,
возопил бы: «Святая женщина!»
Ты и так им, как Богородица,
отдала всё своё святое...
Не страдают от безработицы.
Не бывает у них простоя:
расшифровывают, печатают,
набиваются в фавориты...
Хорошо, что ушла, печальная,
прямо к Богу!- Без волокиты...
И - поклон тебе от поэзии.
И - ночной мой дрожащий шепот...
Мне легко танцевать по лезвию:
у меня - твой бессмертный опыт...
2004
* * * * *
Интеллигенты советской поры
в серых пальто соловьиной невзрачности...
Чистоголосы, тихи и мудры,
и худоба - до осенней прозрачности.
Вздрог от звонка - не плебейский испуг,
но - осторожность: успеем, рябята, мы,
поднакопивши деньжонок, - на юг,
если не в пермскую стынь 35-ю...
Интеллигенты советской поры
слушали ночью «Свободу» и Галича,
спали, готовы взойти на костры, -
Было ли это? - Да, Господи, давеча!..
Драма окончена. Занавес снят.
Окна распахнуты! Цепи разорваны!
И диссиденты друг друга бранят,
бывших врагов развлекая разборками...
Интеллигенты советской поры
плавятся в славе как мягкое олово.
Не для того ли нужны топоры,
чтоб не кружились беспечные головы?..
Чтобы чердак - будто царский чертог,
чтобы весь мир - в темноте - кинолентами...
Полнятся Запад, и Юг, и Восток
старыми русскими...
...Интеллигентами?
Зависть и злоба, возня за чины.
Вот ведь: свободны, согреты и денежны...
Хоть на четыре кричи стороны:
где же вы?
Где же вы?
Где же вы?
Где же вы?..
2004
***
Невнятен мне иврита иероглиф.
Так получилось. Так задумал Бог:
чтоб мы, его разведчики, продрогли
в стране, где снег, и вёрсты - без дорог...
Не заносясь, не праздновали труса
и не молились идолам чужим.
Он, верно, видел в каждом Иисуса,
он, может, этим только-то и жил...
Но - разбрелись в полпреды и в чекисты,
в ростовщики, в торговцы всем и вся...
И - умер Бог.
Проворный и речистый
живёт народ, по свету колеся.
Растёт себе, штудируя науки,
забыв о главной, брошенной в пыли:
что избран был он Господом на муки,
а вовсе не в президиум Земли...
Вот потому и вязнем в бездорожье
(куда ни глянешь - слёзы по щеке),
вдруг вспоминая всуе имя Божье
на непонятном вещем языке...
2004
* * * * *
