Мыс «Хамелеон»

Обижен, обожжен и отутюжен,

Разбит и сложен в каменную гроздь,

«Хамелеон» кусал одну и ту же

Давным-давно обглоданную кость;

Взяв на отлет соломенные шляпы,

Шли тучи именинников пороть,

Бросал залив на каменные лапы

Косой волны изнеженную плоть;

Жуя сухие каменные булки,

На сходе дня или на склоне лет? –

В кровь обдирались ветры на прогулке,

Окрашивая скалы в красный цвет;

«Хамелеон» лежал угрюм и важен

И безучастен, как случайный гость,

Косил глаза на лунные пейзажи

И грыз, как трубку, трубчатую кость,

И только вас увидев между делом,

Забыл про кость и лунные холмы,

Пошевелил своим горбатым телом

И медленно сказал: А вот и мы!

КОКТЕБЕЛЬ. СНЫ.

Мы шли по гребешку Хамелеона,

По ниточке меж небом и водой,

Когда, во мгле возникнув, время оно

Пронзило день татарскою стрелой.

Дурманящие запахи полыни

Запеленали нас неясным сном:

Из пустоты нам протянули дыни

И глиняные ковшики с вином.

Потом открылись жёлтые откосы,

Привязанная к колышку коза,

Кисть винограда на резном подносе

И тёплые раскосые глаза,

Гортанный говор пастухов в отарах,

И над кострами сизый полумрак,

И малыши в широких шароварах,

Купающие в озере собак.

А чаши гор лениво и степенно

Переливали мак через края,

И мак стекал вином и красной пеной

К подошвам по хребту Сурю-кайя.

И по углам восточного узора

Угадывались пятна чёрных клякс:

Провалы гор, а может быть озёра,

Которые наполнил тушью Макс.

Но вдруг косая тень летучей мыши

Коснулась нас и канула в ковыль,

Бесшумные шаги по шаткой крыше,

Крик петуха и уханье совы.

Распалась временнáя паутина,

И на душе остались, как нагар,

Строка стиха, лист рукописи Грина

И горьких трав полуденный отвар.

Болела грудь, немного ныло темя,

Внизу горели синие огни,

Мы молча шли, а наше злое время

Тянулось следом и гасило дни.

"Волошинский Крым" . Александр Костин .
( 36 х 50 см. смешанная техника, бумага,1991 )
Подробнее см. на его авторской странице (клик
КОКТЕБЕЛЬ-МОЯ КОЛЫБЕЛЬ

*     *     *

Вчера Вы были слишком строги,

Не отпуская мне грехи,

За то, что мысли не о Боге

И от лукавого стихи,

Нужны слова другого сорта…

Нужны ли? В этом ли секрет?

Конечно же, стихи от чёрта,

Хотя от Бога сам поэт!

Господь не любит перемены,

А дьявол лезет напролом!

Бог запечатывает гены,

А чёрт вскрывает их потом.

Кто здесь актер и кто тут зритель?

Кто режет стадо, кто пасет?

Всевышний только прародитель,

А воспитатель – это чёрт!

Не может заразить стихами

Божественный и мягкий свет!

А дьявол только бросит камень

И пробуждается поэт!

И от него стихи кругами

Идут от боли и к Беде,

Как те, что вызывает камень,

Когда он скачет по воде!

  А.Костин "Крым, Золотые ворота." 1984г. Пастель.    

     *     *    *

Жизнь насыпь мне зёрен,

И неважно, право,

Замысел твой чёрен,

Или же лукав он!

Ведь душа проворна!

И легка, как птичка!

Я склюю все зёрна

И снесу яичко!