Умру от скуки

Как незапятнанно суров я…

к себе… умеренно раним,

хотя и знаю, что – не ровня

тому, кто в памяти храним…

Я жду… отчаянно, тревожно –

ещё безумства на лету,

но… чую – даже и подкожно –

причастность к жёлтому листу,

который медленно, наивно

раскачиваясь на ветру

под взглядом, может быть, противным,

вписавшись в некую игру,

в пустопорожнее пространство

пытаясь отсигналить SOS,

раскачивает время странствий…

в которое меня унёс

мой старый друг – противник спора

о том, что ж гложет изнутри…

Знать, время вовсе не опора

для тех, кто любит взаперти

сидеть и ждать… Умру от скуки

в пространстве верности уму…

Друзья протягивают руки,

а мне… приятней… одному…

 

Соло  для души

  в них жизнь как будто бы текла

и не о том, и не об этом;

она в цветных стекляшках дух

раздваивала и кружила,

расплескивая пены пух

и распуская в нити жилы…

И в этом омуте миров

душа тонула в одночасье…

я был и болен и здоров,

хотя не целым был, а – частью…

А жизнь кружила и влекла

в неведомые мне пределы,

она была и не была,

хоть на ушко мне песни пела…

Я жду без малого – сто лет:

скрипят безбожно половицы…

А тень на письменном столе –

вдруг заставляет сердце биться.