Хочется вспомнить – не вспомнить даже:
ветер колючий, тускло и квёло...
Тут и морщинки кажутся глаже,
там грустным был – тут стал весёлым.

Море... На Севере тоже море,
правда, холодное, но... чище.
День хоть не сладок, но и не горек,
ветер поёт, а не по углам рыщет.

Солнышко бьётся в рученьках цепких
северо-хмурого неба. И только –
лучик, как будто бы в море щепка,
как маленькая мандарина долька.

Но ведь и щепка, и долька тоже
делают дело своё... Не каркай...
Дома ни где-то, а -- дома. Подкожен
Севера голос – глухой, но яркий!


***

Всё есть. Всё было. Ветер в спину.
Кукушкин голос сух и сипл.
Я мну в руках кусочек глины,
я в эту жизнь не врос, а... влип...
Грущу, но... грусть была помехой,
когда листочек зелен был,
когда и жизнь была не к спеху,
когда не жил, а... просто жил...
Сегодня жду: чего, не знаю,
и даже -- если бы и знал...
Я в соответствие запаян.
Не тот резон... Не тот запал...