EN
Старый сайт
***
Разомкнутая даль... Ни облачка... В створе
как будто бы повис в небе парус...
И не ворчит, а тихо плещется море,
и я плещусь в нём с ним на пару...
Голубка с утра весь песок истоптала...
И я топчусь, но... грустна планида:
прощанье так долго в меня врастало...
а я был ве́сел, но... так – для виду...
Конечно, жаль и не хочется быть с носом –
лететь грустным, хоть и домой, – на Север.
Наверное, в южное тёплышко врос я
и в это прощанье почти не верю...
***
Посветлело небо... На просторе
солнце, раздвигая дали гладь,
разбивает на осколки море
и – давай осколками играть...
И в зрачке затеплится желанье
быть и жить на тёплом пятачке,
на котором грустные земляне
будут счастье прятать в кулачке...
Будут петь, взывая всех на суше –
улыбаться, жизни вопреки,
ни кого-то – своё сердце слушать...
Расширяйте на любовь зрачки!
***
Растворится в тишине слово...
Станет будто бы грубей голос...
Чем-то я теперь всегда скован
и, куда ни повернись, – голо...
Будто я под сапогом вохра
разделяю день на две части:
в первой, вроде бы, не всё плохо,
во второй – ещё пройти кастинг...
Уговор: не поминать лихом,
если не слыхать и вполу́ха...
Я найду из тишины выход,
если только соберусь с духом...
***
Дырочку в галечном камешке море
вымоет – может, на счастье кому-то...
Кто-то у моря сегодня в фаво́ре
в жизни такой безнадёжно лоскутной...
В дырочке – море и солнце: не пусто...
Так нереально, но это ни где-то –
здесь, где всегда просыпаются чувства,
где грусть и слёзы почти под запретом...
В дырочке лучик – и весел, и звонок:
не проскользнёт мимо чьей-то судьбины...
Счастье на лучике этом – бездонно
в жизни короткой, а может быть, длинной...
***
В сухом остатке – боль... В стране,
где человеку нет простора,
где вор признает только вора,
где Бог – прислужник сатане...
где бывший друг сегодня враг,
где места нет уму без лести,
где вера – коль на шее крестик,
где кто не верит, тот дурак...
где государева мошна
весомей, толще год от года,
где был... сегодня – нет народа,
где жизнь заведомо грешна...
где для починки – только болт,
где нет резьбы на старой гайке,
где заправляет чрезвычайка,
где лик у власти пуст и жёлт...
где прост ответ на каждый чих,
где не свобода правит балом,
где только подлости навалом,
где тихо – сколько ни кричи...
Где боль в остатке... А стране,
где человеку нет простора,
где вор признает только вора,
пристало верить сатане...
Письмо... До востребования...
Одинокий рыбак на косе вдалеке...
Растворяется солнце в тумане рассвета...
В это утро, как будто душа налегке
и купается в отблесках штучного лета...
Там, на Севере, – осень, а, может, зима:
не поймёшь – за дождями снежок прилетает...
и, нахохлившись, в стыни сереют дома,
в небе тучи последние дыры латают...
Бережёного Бог, говорят, бережёт...
В шёлке осень – так близко... На подступах дальних
я лежу на песке... Я, конечно, не жмот
и теплом поделюсь, если солнышка ждали.
***
В дымке тает город странный,
исчезая в облаках.
Буду гостем, но... незваным...
Только это всё – пока...
А когда-нибудь с рассветом
уплыву без суеты
песней, вовремя допетой,
за конец своей версты...
За спиной растает эхо...
На осколках тишины
я пойму, что – мне не к спеху:
все в поспешности грешны...
Только как?..
Только птичьи следы на песке поутру, только птичьи...
Только чайка висит: вроде, рядом, но – так далека...
В этот миг просто жить, просто так – неприлично.
Только как же успеть улететь, только как?..
Невозможное, может, покажется снова возможным:
улечу, позабыв, что летать не дано мне вовек...
Но... ведь верил, а, может, и чувствовал, только подкожно,
что летающий я, хоть не птица, я – тающий снег...
***
Я – отпечаток на песке...
Я – лёгкий отголосок эха...
забытый временем аскет,
которому всегда не к спеху.
Молчу. Молчания дыра:
в ней исчезает даже шёпот.
Живу как будто бы вчера –
в сегодня дырочку заштопал.
Не жду чего-то... Пыл остыл...
Песок, продавленный стопою,
недолго в отпечатке жил...
Да... всё ж не хочется покоя...
***
Застрянет в дырочке бездумно
удача – проскользнёт печаль,
и в этом мире – вроде шумном –
не будет весело. А – жаль.
Мне беспричинная улыбка
дороже кислого лица.
Жить без улыбок не ошибка,
а... приближение конца...
конца надежды на начало,
на радость нового пути...
Так всё на свете умирало...
Уж лучше вовсе не грустить.
***
Расту... И сон почти что в руку...
Луна подмигивает мне...
И внук не умолкает гукать...
И радость горести сильней.
В горсти песок: ничто не вечно...
Краснеет небо за окном...
Я в благодарности замечен –
доволен этим длинным сном.
Расту ведь... хоть, куда, не знаю...
да, и зачем – ответа нет.
Я по ночам всегда летаю
на радость пролетевших лет...
***
Сегодня день почти везучий:
в пустынном небе облака,
так непохожие на тучи,
прозрачны... Времени река
пронзает даль... Не жду подвоха:
в бездонность жизни упаду...
Закончу выдохом, а... вдохов
немало было на роду...
***
Ласкает солнышко: залюбленный теплом,
сентябрь на выходе из лета – торопыга –
влетает в осень, как в родимый дом,
хотя и нет там, вроде, ощутимых выгод...
Какие радости?.. Бездонны холода
и до зимы совсем не дальняя дорога...
А в море тёплом есть дорожка в никуда,
где хорошо всегда не только мне и Богу...
***
В закуточке, где доживать положено,
сижу тихо – душа стреножена...
в башке дырка – все мысли в неё выдуло...
Про жизнь хорошую – Бог выдумал...
Да, бывала судьба, вроде, безропотна:
ни вони, ни звона, ни топота...
Но пото́м... и без зазрения совести...
лоб в лоб и... вдрызг... на полной скорости...
Рассветает... Прости, если что, Господи...
Сидеть страшно на краю пропасти.
А вдруг ветер?.. И закуток, всё побоку –
обернёшься на ветру облаком...
***
Проснись и пой: удачливых немного.
Поющим – лето, молчунам – зима.
Мелькнёт вдали твоя тропинка к Богу...
А, вот, и близко – ты момент поймай.
Она молчит – ни звука, но когда-то
её услышишь: может быть, тогда
не будешь перед жизнью виноватым
и жизнь не покраснеет от стыда.
***
Я иду, бегу, взлетаю...
Тень скользит... Волна... Песок...
Жизнь свою опять латая,
в неуступчивость врастая,
пролетаю между строк.
Одиноким шлю сигналы:
искушай свою судьбу...
пусть она и жизнь украла,
счастье есть, но только в малом,
хоть о малом не забудь.
Положу в карман путёвку
в далеко. Ещё в пути...
Время есть до остановки –
даже и не очень ловким.
И скажу себе: лети.
***
Взмахну руками, как крылами,
и... не взлечу... нахмурю брови:
не то, наверное, здоровье...
А вы попробуйте ка сами.
И даже ветер не подмога,
ведь притяжение земное
тому всегда было виною,
следя за жаждущими строго.
А я почти взлетел, но... руки
не той крылатости, и тело
чуть-чуть, почти, почти взлетело...
Но, говорят, что это – глюки...
Маши руками для запала:
когда взлетишь, тебя не будет...
Но будут, будут помнить люди:
в конце всегда мелькнёт начало.
***
Сентябрь. Уходит в лету лето.
Был август, а сегодня... нет...
Как будто песня кем-то спета
и всё – попала под запрет.
Начну сначала: вдох и выдох...
С разлукой виделись не раз.
Билет на осень летом выдан –
я осень полюбить горазд.
Дождями мытому знакомы
и грязь, и лужи, и... тоска,
когда она стоит у дома –
её не велено впускать.
Тепла не жди – на этом точка.
Вдыхаю бренность бытия...
И только предпоследней строчкой
в пробабьем лете – ты и я.
Вайнер Ирина 
Тубольцев Юрий 
Буторин Николай 
Демидович Татьяна 
