ДО и ПОСЛЕ…

Жизнь разделилась на ДО и ПОСЛЕ,
Или теперь – это вовсе не жизнь,
Вырублен сад, выжжено поле,
В доме обрушились этажи.
Слёзы и кровь – с телеэкрана,
Для Украины – всё наяву,
В сердце – кровоточащая рана,
Стыд – за свой народ и страну.
Варево пропаганды – уже поспело,
Запахом крови пропитан наш дом,
Чёрное – все называют белым,
Смерть – целью жизни, а жизнь – дерьмом.
Все вездесущим страхом объяты,
Великодержавным пропитаны смрадом,
В ад маршируют убийцы – солдаты,
Что этот мир – уже сделали адом.
Как же мы, что же мы – жизнь растеряли,
Может не быть уже шанса другого,
Счастье теперь к нам вернётся, едва ли,
От февраля 2022-го…
08.2023

НЕ ВРЕМЯ ОТПУСКОВ…

Война – не время отпусков,
Среди боёв – лишь передышки,
Всё больше жертв, сирот и вдов,
Всё меньше аистов на крышах.
Рок разделил нас в строгий ряд:
Позор – России, слава – Украине,
И жизнь – прожита не зря,
Коль отдана за мир, хоть половина.
Война – не время отпусков,
Лишь, в крайнем случае – побывка,
И это время – пуль, не слов,
И время слёз, а не улыбки.
Когда затихнет гром войны,
Окончится счёт дней суровых,
Тогда лишь отдохнём все мы,
Пока – стреляй, хотя бы словом…
08.2023

БЕЗУМНЫЙ МИР…

Безумный мир, чем дальше, тем страшнее,
Земля в окопах, в минах и в траншеях,
И всё кровавей новости, всё злей,
И что ни день, то снова смерть детей.
Что может быть трагичнее, ужасней -
Смертей невинных, не познавших счастья,
Уже не повзрослевших никогда,
И в вечной скорби потекут года –
Для всех родных, для Украины всей,
И будет скорбь лишь глубже и сильней.
Читаем, и привычно цепенеем:
Мир всё безумнее, а фюрер наш всё злее.
Вот он взорвал строптивого клеврета,
Казнили бы его – за то или за это,
За тысячи смертей, повинен он в которых,
Расплата ждёт его, хотелось бы, чтоб скоро…
08.2023

РОССИЮ НЕ ПОНЯТЬ…

«Умом Россию не понять,
Аршином общим не измерить…»
/Фёдор Тютчев, 1866/ 

Россию – не понять умом,
Безумец – царствует на троне,
Здесь разум спит похмельным сном,
Пахан – смеётся над законом.
Здесь несменяемая власть,
Что невменяемою стала,
Всё не навластвуется всласть,
Всё не наестся до отвала. 

В России всё запрещено,
Шаг в сторону – попытка к бегству,
Нельзя войну – назвать войной,
Все ходят строем – прямо с детства.
Казарма – нам как отчий дом,
Тюрьма – оплот отчизны нашей,   
И всюду мы врагов найдём,
Чтоб быть у рубежей на страже. 

И наша жизнь – всегда война,
Не к жизни, к смерти – нас готовят,
Держава – пасть обречена,
Коль воевать не будет снова.
Россию – не понять никак,
Сколь ни старайся, бесконечно,
Коль стал царём Иван-дурак,
Он будет упырём – конечно…
08.2023

 
ПОЭТ В ТЕМНИЦЕ...

«И слова чтоб не обронил На человечьем,
Февраль. Пора достать чернил. А плакать нечем»
/Женя Беркович/

Поэт в темнице, руки в кандалах,
В наручниках – как ныне называют,
Во мраке – вся страна, где правит страх,
И кружат над страной вороньи стаи.
Поэтка, режиссёрка – под судом,
За что сидит? – За слово, лишь за слово,
И вся страна уже – казённый дом,
И обвинение – на каждого готово.
Судилище штампует приговор –
Суровый, а иначе быть не может,
В стране, где правит деспот, вор,
На средневековье всё уже похоже.
И этот нескончаемый февраль –
Вновь завалил в март снегом двери,
И прошлого – безумно жаль,
И в будущее – трудно верить...
08.2023