Осень, снег, и никому нет дела,
Что душа, отдельная от тела,
То взлетает, то опять садится –
Будто кем-то раненая птица…
С телом жить она сейчас не может:
Пробежит мороз по тонкой коже, -
И она от тела отлетает…
Дай ей Бог снежинкой не растаять…
* * *
Юрий Линник. Венок сонетов. Читает Николай Почтовалов