Читает автор
В раздавленном пространстве несвободы
я слышу голос – тает вдалеке...
Ни кем-то – нами этот голос продан.
А мы опять шагаем налегке.
Куда?.. Зачем?.. Наверно, на поминки...
Устали жить?.. Надежда ни при чём...
И повторяем снова без запинки:
ни зло при нас, а мы всегда при нём...
И топчем жизнь нещадно, сапогами,
не уставая. Время в нас молчит.
Веками заметаются снегами
от радостей заветные ключи...
* * *
Как часто мы с тобой жалели
себя, других... Устали ведь...
А нам опять жалеть велели
всю нашу жизнь... Как жизнь согреть?..
Она холодной в нас врастала.
Тепло застряло где-то там.
Тепла ведь не бывает мало:
я за тепло и жизнь отдам.
Я – за любовь! Я – за начало!
Конца не хочется в пути.
Нас жизнь с прожитием сличала...
Ты жизнь в прожитие впусти!
***
За нотной суетой не слышен голос:
он исчезает, не влетая в дом.
И только ветер выдувает соло –
я с этим соло с вечера знаком.
Вдвоём в тиши вечерней у камина
сквозь ночь вонзаясь в жёлтую луну,
я вижу беспричинную лавину
беспечных нот, влетевших в тишину.
Они порхают весело и странно
и в никуда разбрасывают сны,
но… так легки и летне долгожданны,
хотя чуть-чуть заведомо грустны.
***
На рассвете ты вернёшься. Снова
будет жизнь. Прошу тебя – вернись.
Каждый миг нам Господом дарован.
Этот миг и есть, наверно, жизнь.