ГРУСТНАЯ ШУТКА

Я пытался ворваться в поэзию

С улицы,

Распахнув на Литейном

Редакции дверь.

Если б знал я тогда,

Может быть, и не сунулся –

С головой на года

Здесь увязнув теперь.

«Что: тугими дверьми

Здесь скрипят только гении?» –

Мне б хотелось съязвить,

Разозлясь, не сдержась, –

«На Литейном бродив,

Я встречал только тени их…

Может быть, у редакции

С ними есть связь?»

Ах, простите, простите меня,

Бога ради,

Я совсем не хотел…

Я ещё подожду.

Извините, что с улицы…

Нет знакомств, чтобы сзади…

Ах, не гневайтесь только –

Опять я сказал ерунду.

* * *

Когда у судьбы

Я искал сатисфакции,

Какой-то волной

Вдруг прибило к редакции.

Кольнуло

Отказа суровое лезвие

Лишь прозу мою,

Но пробилась поэзия.

Все верят: кто в чёрта,

Кто в Бога неблизкого.

А я – горячо, безраздельно

В Левинского!

* * *

Бился в нетерпенье,

Жёг себя  дотла…

Тихое забвенье

Предвещала мгла.

Из немого хора

Руку мне простёр

Лишь журнал «Аврора»,

А потом «Костёр».

* * *

На целый мир

Не крикнешь

(В надежде, что услышат).

И даже горлопанов,

Пройдох циничных,

Не перекричишь.

Да и зачем кричать?

Вести себя достойно

И делом заниматься,

Видя в нём смысл жизни

И источник наслаждений.

А будущее скажет,

Кто что стоит.

     * * *