1
Зима накрыла наш домишко
Ладонью, словно воробья.
Здесь мы живем: я, дочь, сынишка -
Большая, в общем-то, семья.

  Я в доме - как медведь в берлоге,
Под снегом - сухо и тепло.
Висят сосульки-недотроги,
Луна заполнила окно.

Припев:
Наш дом уютней всех на свете,
Хотя и неказистый с виду.
Пока внутри смеются дети,
Господь не даст его в обиду.

    2
В печи огонь, как сердце, бьется,
Шуршит за печкой домовой.
Втроем нам весело живется,
Но иногда, хоть волком вой...

Бывает, ночью сын проснется
И спросит сонным голоском:
"А мама скоро к нам вернется?"
и к горлу подступает ком.

Не скоро, сын. Ведь нашей мамы
уже давно нет на Земле...
Она летит к Альдебарану
на межпланетном корабле...

Припев:
Наш дом уютней всех на свете,
Хотя и неказистый с виду.
Пока внутри смеются дети,
Господь не даст его в обиду.
            

Эта ночь прекрасней всех ночей,
-Звезды в небе светят так отчаянно.
Это я зажег две тысячи свечей,

Чтоб не потерять тебя нечаянно.

Стрелки всех часов остановил,

Чтобы полночь нас с тобой не разлучила.

Эту ночь я в сказку превратил,

Как же весело в ней и уютно было...

Эта ночь исполнена огня,

Лед в душе растает без остатка...

В эту ночь ты влюбишься в меня

неизбывно, бесконечно, сладко.

Странный мир клубится за окном,

Хрупкое стекло - его граница.

Ты уснешь глубоким, крепким сном,

Чтобы я опять тебе приснился.
* * *

Сказочное стихотворение, псвящается
всем филинам и полуночникам

Расцвела над лесом

полная луна,

поднятая бесом,

как бокал вина.

Вновь хандра и скука

в сердце залетят.

Умер день без звука,

выпив звездный яд.

Лягут черным крепом

тени на погост.

Выползет из склепа,

встанет в полный рост

граф Никита Страхов,

вспомнивший о том,

что повенчан с плахой

ржавым топором.

Эх, тоска без края -

темная вода.

На ветру растают

кости без следа...

Мачо полуночный,

похотлив и груб,

на девицу вскочит

старенький инкуб.

И прильнет, бродяга,

к девственной груди...

Пусть поспит, бедняга,

Ш-ш-ш... не разбуди...

В полночь соберутся

ведьмы на шабаш.

Выпьют, подерутся...

вроде бы кураж...

Но вино не смоет

древнюю вину,

И к утру завоют

ведьмы на Луну.

Ночь - первооснова

бреда и стиха.

Засияет слово

в пламени греха.

И в своей каморке,

среди звезд и лет,

бредит о девчонке

пожилой поэт...