Снега, снега… Мне вас не перейти,
Не одолеть холодного пространства,
И стала снежной бабой муза странствий,
И с ней лишь скуку можно обрести.
Дороги нет ни в поле, ни в лесу,
Приюта нет ни в дьяволе, ни в боге.
И одинок я, как медведь в берлоге,
Вот разве только лапу не сосу.
Снега, снега… Я уж который год
Ваш добровольный узник и заложник,
Как доктор Фауст, - книжник и безбожник,
Да что-то Мефистофель не идёт.
* * *
Уйду, зароюсь в тишину,
Виски в руках до боли стисну
И прежде, чем отдаться сну,
По тем мечтам устрою тризну,
Что умерли прошедшим днём,
По тем, что раньше жизнь скосила.
Ведь сам я – их родильный дом,
И сам – их братская могила.
И что ни день, то – дребедень,
И не осталось ни черта мне.
Лишь нерешительность и лень
На всём лежат могильным камнем.