Маме
Как будто к материнскому крылечку
Приехал я поговорить с тобой,
Глушу мотор и зажигаю свечку -
И захожу в кладбищенский покой.
Здесь я пешком, я больше не водитель,
Здесь правила движения не те;
Я захожу в последнюю обитель
И припадаю к каменной плите.
Лицо родное с родинкой из точек,
Как у меня - над верхнею губой -
Безмолвно спросит: «Как ты там, сыночек,
Что происходит на земле с тобой?»
Ах, мамочка моя, я твой ребёнок,
Меж поколений порванная нить,
Лишь ты одна могла меня с пелёнок
Так безотчётно, преданно любить.
Прости меня, но я не смог иначе,
Я не пошёл отцовскою тропой,
Ищу свой путь наощупь, наудачу,
Веду смертельный и неравный бой!
Я объявил войну мышиной стае,
И не считаюсь с горечью потерь,
Моя мораль и истина простая:
Убить в себе раба здесь и теперь!
Был бунтарём и бунтарём остался
На этой необъявленной войне,
И сколько лет уж, как с тобой расстался,
По чьей-то необъявленной вине...
Ты видишь всё, твоя душа на небе,
А прах твой под гранитною плитой,
И я служу единственный молебен,
Колено преклонив перед святой.
Я, как солдат, приехал на минутку,
Как ты когда-то в армию ко мне;
Лишь обняла и снова на попутку,
Как и тогда, я снова на войне!
Зовёт меня дорога фронтовая,
Прижалась мать к солдатскому плащу,
Я обещаю, что вернусь, родная,
И слышу крик: «Сыночек!..Не пущу!!»
...Себе признаться в слабости непросто,
Но только мне слезу не удержать,
И в тишине цветущего погоста
Я обнимаю умершую мать...
* * *
"Странник или баллада Азазелло"
Закончена ещё одна глава,
Ещё один виток моей спирали
На жизненном пути. И все слова,
Что мы с судьбою вместе подбирали
Закончились. И не о чем писать...
Что впереди, то, в сущности, не важно:
Я снова на перроне, и опять
Бросаюсь в преисподнюю отважно!
Не брита две недели борода,
Нехитрый скарб вместился в чемоданчик,
А где-то в синей дымке города...
Я на дорогу пригублю стаканчик,
На корточки присяду у стены
И закурю. Вот ручка и бумага -
Я уезжаю!.. Нет моей вины,
Что я - боец, охотник и бродяга,
Что нету домовитости во мне,
И жизнь моя - бессмысленная битва,
И вою по ночам я при луне,
Стихи и воля - вот моя молитва!
Мышиная возня вокруг рубля,
Который я копить не научился,-
Такая жизнь совсем не для меня,
Не за неё я по ночам молился!
На свете столько мест, где не был я,
И столько стран, и столько континентов,
И пусть в моём кармане ни рубля,
Бывало, я вообще без документов,
Без денег, автостопом по стране,
Стихи читал в гостиницах водилам.
Пять тысяч миль - один и по зиме!
Сквозь три границы - в этом моя сила!!
И мой удел - всечасно быть в пути,
Пусть этот путь страшнее ада Данте:
Я не могу по аду не пройти,
Не ошарашив ад своим талантом!
...Ещё одна закончена глава,
Ещё один виток, как длань Господня!
В кармане сигареты и права,
Привет, Мессир! И здравствуй, Преисподня!
* * *
Я в душах людей отыскал уголок
"...укоротить поэта - вывод ясен,
и нож в него, но счастлив он
висеть на острие, зарезанный
за то, что был опасен!"
В.С.Высоцкий
"На собственном горбу и на чужом
я вынянчил понятие простое:
бессмысленно идти на танк с ножом,
но если очень хочется, то стоит."
Игорь Губерман
Я в душах людей отыскал уголок,
Где есть сострадание к боли,
К чужому несчастью, и если б я мог,
Своей бы душою заполнил!
Я голую правду стихами кричу,
Сражаюсь с ножом против танков,
Смеюсь на прицеле в лицо палачу,
Играя со смертью в орлянку!
Мой нож – это слово, мой верный клинок,
Он режет броню и железо,
Кого-то спасая, и если б я мог,
То только б и делал, что резал!
На свежие раны я б швы наложил,
А танки я жёг бы глаголом!
Я б скальпелем вырезал опухоль лжи
На теле народа на голом!
И плавится сталь под ударом ножа,
Под танк, словно голову в петлю,
Стихи, как гранату, зубами зажав,
Руками обняв эту землю,
Я делаю шаг. Я беру микрофон,
И я выхожу под софиты –
Как будто граната взрывается он,
И вот, ни живой, ни убитый,
Контуженным хрипом взрывая весь зал,
На мушках у сотни прицелов,
Я плавлю металл под ударом ножа,
Под мощью своих децибелов!!!
...И кто-то с ухмылкой нажмёт на курок,
И хрип захлебнётся мой пулей –
Я в сердце людей отыскал уголок,
Где в вечном стою карауле!
* * *