СТИХИ ПОСЛЕДНИХ ЛЕТ
ВРЕМЯ ИНОЕ
Пыхнет, под ложечкой сладко заноет,
день опоит медуничной тоской
необратимое детство! Иное
время. Овал немоты за щекой.
Если пытаться поймать и услышать
то, что живёт в грозовых облаках,
что отражается в сонных и рыжих
лужах осенних трехпалых лекал...
Если пытаться так ревностно, прытко
в сброшенной шкуре линяющих лет
угомониться, прижиться в попытке,
в памяти - в омуте, камнем на дне...
Нет! К каблуку прикипел подорожник:
холодом лёг на горячность подошв.
В памяти сложено, сложно и ложно:
Боже, как невозвратимо безбожно!
Стражники-тучи молчат настороженно.
Но не унять всё смывающий дождь!
* * *
И КЛИЧУТ, КУРЛЫЧУТ...
Я бы с радостью не замечала ни вас, ни эпоху,
ни галдящих без устали чёрных, пророческих птиц,
только пахота лет и плакатная, модная похоть
застят к ночи и очи, и прочее прочих истиц.
И истцов, на мышином помёте подмеченных ночью,
днём - сидящих, рядящих в посадском, в богатом ряду.
Впрочем, что мне за дело до них? А заденет ли прочих -
не волнует, не греет, не светит, не жмёт: ни в дуду.
Только чёрное солнце и изморось свежего века
гасят краски, вбирают, вбивают эпоху в офорт,
в тот, где много людей, но найти среди них человека
не способен ни опытный сыщик, ни опытный вор.
Это просто картинка бредовая. Сон. Грим обличий.
Всё не так безнадежно: струятся песок и вода,
просыпаются звёзды на небе и кличут, курлычут...
Им в ответ подвывают с земли поезда, провода...
* * *
СУМЕРКИ
Сколками сумерки. Сонные, синие.
Дом на отшибе местечка дремучего.
Свет за окном остывает. Так стынет и
чья-то мечта о надежде на лучшее.
Праздник - не праздник, к труду не прилаженный
ленный денёк, календарно отмеченный,
сходит на нет. И кончина пейзажика
к ночи прилепится. Более не к чему.
Меланхолически и механически
крошат лепешкой, словами и жестами
двое сожителей: нищий и нищенка
в домике утлом, заброшенном местными.
Не раскрывая скрипучие ставенки,
смотрят на мир, как в стекло накоптелое.
Нету в углу образов - только ставники.
Нету крестов - лишь цепочки нательные.
Цепы житейские, нудные, тяжкие.
Печь курит ладан сырыми поленьями.
Завтра дорога ли, карта ли, ляжет ли?....
Гости - к погосту, а кости - к забвению.
Сумерки жизни, остылые сумерки,
век ваш какой? Вроде, новый, иль вы не с ним?
Двое вздыхают, и значит - не умерли!
Вынесли день. Да и век тоже. Вынесли.
* * *
НА ВОЙНЕ КАК НА ВОЙНЕ
"Люди! Вы из камня!"
В.Шекспир "Король Лир"
На войне, как на войне:
небо скалится бедою,
сыплет смертью, не водою -
смерть щедра! вдвойне! втройне!
На войне, как на войне.
Крепко спит малец в руинах,
в чёрных, в закопчённых, дымных...
С вечным сном наедине....
На войне, как на войне:
дом, земля, деревья - в ранах.
Тот - обманут, тот - помянут...
Голова - в огне, в вине!
На войне, как на войне.
Воют женщины во мраке,
как бездомные собаки,
жизнь лакают в полынье....
На войне, как на войне.
Что ни траты - то утраты:
ни соседа и ни брата -
враг и страх, и боль, и гнев.
На войне, как на войне.
Пуля в лоб или в затылок:
стекленеет взгляд. Застыл и
тот, прицеленный на мне....
На войне, как на войне.
На века с людьми в разлуке,
Он лежит, раскинув руки -
Бог, убитый. На стерне.
Господи, не верю! Не...!
На Земле, как на Войне.
* * *
ПО-ВЕРНИСЬ!
На сочельник поставлю Бочелли,
по старинке: пластинку на круг.
Где наряд мой, парчовый, вечерний?
Нет наряда. А может, а вдруг...
Хорошо, пусть, как есть, так встречаю.
И не мне не впервой: ясли, скот...
Чудо-голос качнулся, отчалил,
полетел высоко-высоко!
И так горько, так сладко-тревожно
слушать, слышать рулады души!
Так ранимость, гонимость, безкожесть
помогает достигнуть вершин
поднебесных, божественных звуков,
эхом горним струящихся вниз.
Больно, Боже, с Тобой быть в разлуке.
Я вернулась. И Ты... повернись!...
* * *