ПРУЖИНКА

Пришла... Уселась... Помолчала...

И... понеслось. Пружинка смело

в конец разжалась, а... начало –

как будто придыханьем съело...

Не отдышалась – снова, снова,

за бесконечностью сомнений,

скрипела в окончанье слова,

смыкая неумело звенья...

Ворчала грустно и наивно,

смеялась, будто бы от лени...

То проливалась летним ливнем,

то дулась, как осенний пленник...

Неслась куда-то – в руки ноги...

Стояла молча – в небо глядя,

ведь там живут не только боги,

и Бог – ведь он совсем не жаден...

Такая, вот, пружинка... Боже, –

на жизнь мою она похожа...

НОЧНОЙ РАЗГОВОР

А ты пришёл... мой дед... Кому-то надо

и приходить: в глаза смотреть,

крутить цигарку – как задание мне на дом,

и ждать ответа, как и смерть...

Пришёл один. И я один. И все же –

как будто миллионы нас...

И жизнь... и смерть... и память... и – до дрожи –

как будто свет в душе не гас...

Крути свою цигарку, дед... Для веры –

есть всё ж порука из порук:

потомок твой четвёртый, он же – первый

мой, но и не последний, – внук.

ВРЕМЯ ХОЛОДОВ

А в России время холодов.

Холодеет… Холодает… Холо-дует…

Холода приходят без следов –

ветро-градом… ветро-снегом… ветродуем…

Холода приходят – жди, не жди…

Рыщет ветер. За окном позёмка.

Это лето... осень позади.

А зима уж близко, склизко, громко...

Пробирается зима – в дыру

простовато-хлипкого забора…

Тут не ждут, что что-нибудь сопрут…

и не ждут, что грянет холод скоро…

У России время холодов.

Невозможное покажется возможным.

И не будет никаких следов –

даже правда станет снова ложью…

НА КРОМКЕ ЛЕТА

Август – почти сентябрь. Кромка

с трещинками. А в затылок

лучик – ведь такой тонкий –

а не пуглив совсем, – пылок.

Розно плывут в небе рвано

не облачка, заметь, – тучи,

и не барашек стада, – баранов

под охраной не псов, – жучек...

Рассветает... К стеклу листик

так прижался... тепла хочет.

И у меня о тепле мысли:

прилепить бы к стене скотчем

лето... пускай, бабье даже...

Август – почти сентябрь. Кромка

с трещинками... А снег ляжет...

все мысли о лете скомкав...

***

День за днём. А вечер длинен.

Минет ночь, а вечер нет.

Чай растерянно остынет,

тень растает на стене.

Голос  чей-то одинокий

с одиночеством вдвоём,

пропускающий намёки,

всё поёт... В дверной проём,

дрожь уняв, колечки дыма

проплывают... Пустота...

Утро, день и ночь, – всё мимо...

Жизнь – с последнего листа...