Каждый день

   Марк Блау: Копия римской статуи в Летнем саду Санкт-Петербурга (shkolazhizni.ru)

          День каждый затаил загадку,

          скрывая промельк жизни краткий.

Нам день является из тьмы –

то как надежда, то как бремя.

Меняемся по жизни мы,

но кажется: не мы, а Время.

Вновь день рождается из тьмы.

Всё в волнах Времени плывёт.

Как Янус, человек бесплодно

глядит назад, глядит вперёд,

а надо бы – в себя, в сегодня.

Всё в волнах Времени плывёт…

Вчерашний день похоронив,

грех омрачать его стенаньем

и зря за будущие дни

тревожиться без оснований.

Наступят в будущем они…

Всё в прошлом поросло быльём,

грехи, безумства не исправить.

Мы днём сегодняшним живём,

где снова ошибаться вправе.

Всё в прошлом поросло быльём…

Ушедший день накрыла тень

забвенья с долей драматизма.

Зато встречаю каждый день,

как первый день остатка жизни.

Зато встречаю новый день…

Что ж, этот день дарован мне

(кто в веренице дней – посредник),

чтоб стал любой из этих дней

таким, как будто он – последний.

И этот день дарован мне.

          День каждый затаил загадку,

          скрывая промельк жизни краткий.

                            Я не такой

    Пожилой человек  на скамейке на закате (obozrevatel.com)

                                                          
                                                    Откровения встречного

Не странно ли, что вдруг прохожий

свою Вам изливает грусть?

И всё же я не безнадёжный,

я обязательно вернусь.

Кто стал мудрей, кто просто старым,

кто мчался, время торопя.

А я не старый, я усталый

и от всего, и от себя.

Не въедливый я, а дотошный.

Я строю замки из песка,

ищу и в будущем, и в прошлом,

чего теперь не отыскать.

Как часто всё решает случай,

удача тает без следа.

Я не пропащий, я заблудший,

иду куда-то не туда.

Жаль, что судьба сошла с орбиты,

а я давным-давно должник.

Я не отпетый, я разбитый,

зашедший в жизненный тупик.

Не конченый я, а упавший,

в душе, а не в коленях дрожь.

Считайте без вести пропавшим, –

ведь от себя не отдохнёшь.

Случается, что вдруг прохожий

свою Вам изливает грусть.

Поверьте: я не безнадёжный,

я обязательно вернусь.

        Одна попытка

Пусть в жизни нет черновиков,

у нас всего одна попытка, –  

для тех, кто рисковать готов,

не будет путь тоскливой пыткой.

Не станет путь, длиною в жизнь,

безрадостной унылой лямкой,

бессмысленным “то вверх, то вниз”

еженедельно спозаранку.

Не финиш – главное в пути,

куда важней сама дорога:

в стремлении не ждать, – идти

мелькнёт надежда за порогом.

Нас ждут находки впереди,

дней воскресенье на рассвете;

друзья встречаются в пути.

Там первую любовь я встретил.

Идти сподручней налегке,

тем более, с удачей в паре.

Вся жизнь течёт в чистовике,

где скрыт невидимый Сценарий.