Милые бабочки

Вот они – под стеклом,  на иголочках.
Под замочек надёжно упрятаны,
По ранжиру и рангу приколоты,
И одна живописней  другой.

Вот они – наши чудные бабочки,
Жить мешавшие, спать не дававшие,
Трепыхавшиеся добросовестно –
Обрели долгожданный покой.

Сколько раз я лицо твоё видела,
Искажённое спазмами нежности –
Это милые добрые бабочки
Изводили тебя изнутри.

Сколько раз в пароксизме отчаяния
Этих бабочек я ненавидела,
Заставлявших дышать по-весеннему,
Бередивших мои ноябри.

Махаоны и просто капустницы,
И павлиньи глаза сумасшедшие,
И ночные – смешные и страшные…
Надоело мне быть крепостной.

Вот они – под стеклом, на иголочках.
Не грусти,  не рыдай слишком жалобно –
Ты еще возродишь милых  бабочек.
Но уже не со мной, не со мной…

 Прованс

Там, в Провансе, на юге Франции
Солнца трепетные лучи
По особому преломляются,
Не мучительно горячи.

Терракотой  и нежной охрою
Разливается мягкий свет.
И умчавшеюся эпохою
Бархатистый оставлен след.

Там художника сумасшедшего
Гениальность хранит земля,
В желтизну облаков ушедшую
И в лавандовые поля.

И возносят к чему-то высшему
Из далёкого далека
Над кроватью пастелью выцветшей
Балки  старые  потолка.
………………….

Там и луны другие – тёплые,
Не одна над Арлем луна.
Приезжают в Прованс влюблённые.
Я влюблённая,  но  одна...   

Потому и гляжу я издали,
Потому и заказан путь,
Потому и стихи не изданы.
Потому всё...  когда-нибудь…

2017