Почему-то так шаг грузен:

не пройти километр сходу...

Но... прощаю своей музе --

не прозрачен, а густ воздух...

Я чуть что, так пуглив жутко,

и смолчу, но... ворчать стану.

Для меня и вся жизнь шутка

или миг шутки той явно.

На ходу не поймёшь даже,

где конец... А вопрос гложет...

Но назвать свою жизнь стажем

только полный дурак может.

Потому-то и шаг грузен,

что у памяти век долог.

И, спасибо моей музе,

что хотя бы душой молод.


***

Уступлю тебе дорогу,

мой внучок: желанен стык.

Я был выгнут – ты же вогнут,

ты малец, а я старик.

Но в нелепостях, добытых

мной, не жди, не жди высот.

Правда глубоко зарыта –

не смотри желанью в рот.

Не устань – глаза навыкат:

боль, так боль... Прости за быль.

Мы с тобой на кромке стыка:

тут осот, а там ковыль.

Солнце выпучит глазищи –

даже лучик малый в счёт.

Тот найдёт, кто что-то ищет:

вот, тебе моё плечо!


***

Вернётся всё мозаикой стекляшной,

когда сознанье выпучит глаза,

когда соврать себе и людям страшно,

когда всю жизнь в конце и не связать,

когда любовь застынет безнадёжно,

когда прощенью и прощанью рад,

когда войдёт подспудно и подкожно –

нельзя прожить без горя, без утрат...

Вернётся всё. Стекляшки мозаично

рассыплются, у памяти в долгу...

И я скажу тебе... себе привычно:

мы даже умираем на бегу...


НАЧАЛО

Начало…

Есть ли в этом прок?..

Наверно, – нет,

ведь нет причины

опять мотать по жизни срок

мальчишки…

юноши…

мужчины…

опять любить

и…

навсегда

забыть конец –

намёк начала…

сгорать дотла…

не от стыда,

а от обид…

на то, что мало –

в слезах

не чувствовать судьбы,

не верить

в знаки зодиака,

не знать, что

можно и забыть

о том, что

спор, отнюдь, не драка…

не ждать

ответа на вопрос,

а раздвигать

пространство звука…

Вопрос,

конечно же, не прост…

Ответ –

подай ответу руку…

В начале есть,

бесспорно, – боль

и…

невозможность отторженья…

В конце

начало… не неволь…

и…

не ищи в конце прощенья…

***

Редеют скромные ряды

друзей и близких, и далеких...

Как наши встречи однобоки –

на грани боли и беды...

Как странны вечности дела...

Как странен свет в углу каморки...

Как раздражает пепла горка...

Как давят жизни удила...

А снег всё падает... В груди

началу есть приют! В накладе

никто не будет. Даже пяди

мы жизни — нет, не отдадим.

***

Промелькнула, – не заметил, –

чередою злых отметин,

не давая песню спеть ей,

жизнь, как мотылёк…

обожгла мечтой желанной,

что была всегда мила мне,

пролегла словечком странным

где-то между строк…


***
Как звóнок день... Как этот ветер выл...

Мне улетать в неведомые дали...

А я... к тебе всю жизнь свою причален

и только ради этой жизни жил.

Успей услышать этим декабрём

мой голос – он же так судьбе угоден…

он – вот, уже почти что на подходе,

и мы себе давно уже не врём.

Растает снег, растает даже лёд...

Начну сначала, если нет ответа.

Пусть этот день ночным декабрьским ветром

попутным в новый год перенесёт...