***

Когда на русском пепелище

Живая явится трава,

И горький воздух станет чище,

И человечнее слова,

Тогда поймет народ, наверно,

Золу остывшую гребя,

Что жил и пакостно, и скверно.

Но будет ли корить себя?

Ему ведь так комфортно ныне

Бездумно с миром воевать,

Оазис превращать в пустыню

И ненасытно убивать.

Ему ведь так сейчас уютно

Не видеть собственной вины,

Но наслаждаться поминутно

Кровавой жатвою войны.

    *  *  *

Читая комментарии под новостями…

Мне было б жаль народ за то, что он спесив,

Поскольку спесью он ущербность прикрывает.

Но предо мной народ, который столь ленив,

Что истину искать ему в облом бывает.

Мне было б жаль народ, чей слишком беден дом,

Чей обесценен труд, подачек люди просят.

Но предо мной народ, готовый стать рабом

Лишь потому, что лень ярмо свое отбросить.

Я поняла б народ, идущий воевать,

Чтоб защитить страну от вражьего вторженья.

Но предо мной народ, способный убивать

Всех тех, в ком пробудить не может уваженья.

Казалось бы, живет народ в другой стране.

Зачем же проявлять к его поступкам строгость?

Презренья моего достоин он вполне.

И все же я его жалею за убогость,

За то, что он никак не может встать с колен,

Барахтаясь впотьмах в большой блевотной луже.

За то, что он давно властями так растлен,

Что, наплевав на все, он сам себе не нужен.

          *  *  *

С первым днем весны!

Уходят весна и осень практически незаметно.

Но жаль расставаться с летом, а зиму мы гоним прочь.

Она уходить не хочет, не хочет пропасть бесследно,

Она неприятье наше старается превозмочь.

То снежную простынь стелет, то воет бездомной псиной,

То людям носы и щеки целует до красноты.

А чтоб не казалась слишком холодной ее картина,

На окнах для нас рисует диковинные цветы.

Но люди неблагодарны. Скучают они по солнцу.

Дай волю – отмоют сами всю неба голубизну,

Чтоб напрочь забыть про шубы, чтоб настежь раскрыть оконца

И в дом пригласить, как гостью, чарующую весну.

   / Фото из сети

                       *  *  *

           К прощенному воскресенью

Простите, родные, простите, друзья,

За все, что неправильно делала я,

Не помнила дат, не вела дневника,

За все, что, увы, не успела пока,

Писала не то, говорила не то,

Смотрела на жизнь, как на цирк-шапито.

Но дружбу превыше сокровищ ценя,

За то, что люблю вас, простите меня!

                               *  *  *