* * *

Я маленький, но всё же человечек:

краснею так заметно от стыда...

И знаю твёрдо: век, увы, не вечен –

не лечат от стыда... А есть нужда?

Стыдись, коль боль принёс кому-то сходу,

не думая, не ведая, что ты

обидел жизнь, не понимая сроду,

где гайки, ну, а где болты...

* * *

Вот дождь... Как будто бы следил,

когда я буду без зонта и... беззащитен...

А я в тот миг был так недальновиден,

хотя в ненастье был и старожил.

И он полил... Я на плаву...

Эх, был бы зонт: я превратил бы зонтик в лодку...

Не проклинать же всуе буйную погодку...

Ведь это тоже рандеву.

И я плыву с дождём вдвоём.

Мне не страшны уже ни молнии, ни громы...

Мы так давно, почти уже сто лет, знакомы.

Мне быть с ним снова кораблём...

* * *

Нет, невозможно, никак невозможно

жить и не верить, не верить, не верить...

Неосторожно подумаешь ложно,

что безнадёжна вся жизнь... И возможно,

станешь уныло во всём осторожным,

будешь всегда отвечать односложно,

чтобы казаться всем – благонадёжным...

Так, вот, и жизнь можно просто похерить.

* * *

Нет различий меж людьми,

если только не штормит,

если всем не до войны,

не войной обожжены,

и не взрывы под окном,

и стоит, как вкопан, дом,

и цветы... букет цветов

каждой женщине готов,

нет разлук, и нет беды,

нет узды и нет нужды...

А различия не в том,

что на шарике земном

люди разные на вид...

Бог един нас всех хранит.

Не будите ссоры лихо –

вот и будет в жизни тихо.

* * *

Куда уходит день?.. Неужто насовсем?..

Неужто мы его уж никогда не встретим?..

Мы все – и ты, и я – за этот день в ответе.

Тут не прикрыться неудобным бытием.

А день ушёл: так тихо, ну, почти... И что,

теперь не встретить и уже не вспомнить даже?..

Куда и заявлять-то о такой пропаже?..

Ведь эти дни все, как и цифры в «спортлото» –

они летят и молча пролетают так,

что невозможно встретить их за поворотом...

И я давно себя предчувствовал банкротом.

Поэтому страной и продан за пятак...

* * *

Не всё на свете лоскутки разноцветные –

будут и чёрные на сереньком фоне...

Жизнь она такая – почти незаметная,

особенно, знаю, в последнем вагоне...

на том перегоне, где солнце не яркое,

где хочется вспомнить, но память устала,

деньки пролетают, а ноченьки шаркают...

И хочется память отправить в начало...

И ждать в тишине это что-то желанное,

качать и раскачивать память до боли...

Но как сохранить это время стеклянное,

ну, как не разбить, удержать на контроле?..

Неведомо то... да и это неведомо...

Успеть бы понять, что не долго осталось...

А с этими бурно активными бедами

судьба хоть на кончике, но... удержалась.

* * *

Вот и земля расцветает: весна.

Ходики тикают – вечность.

Только за вечностью этой – стена...

Рыжее солнце беспечно

лучики в стену вонзает: живи...

Нет... За окошком бездонье –

колокол будто бы жизнь раздавил...

Нет на бессмертие брони...

* * *

Когда разучишься летать,

не вздумай открывать окно...

Не сможешь снова птицей стать –

не суждено.

Когда сомнения придут

и будут жечь тебя внутри,

они изменят твой маршрут...

Перекури.

Когда разлука – и не вдруг,

и друг окажется врагом,

не подойдёт бюро услуг...

Переживём.

Когда снаружи голоса –

и все долдонят невпопад,

не будет белой полоса...

Фальсификат.

Когда останется уйти,

не парься – всё уж решено.

Лети, не птицей, но лети –

разрешено.

* * *

Где та ось, на которой

я верчусь неустанно

между дружбой и ссорой

без потерь, филигранно?..

Устаю неприметно

и молчу без причины...

Жизнь примерно бюджетна

и почти что безвинна...

Тормозит и... лихачит...

но всегда с установкой,

что недолго проскачет...

Улыбнётся неловко

и опять осторожно,

как забытое слово,

вводит на ночь подкожно

что-то прежнее снова –

то, что, может, поможет

выжить в этой рутине.

Как же жизнь выпендрёжит

во второй половине!..

* * *

Не разрулить... Колокола звонят и... беспрерывно...

Хоронят... Отпевают... Празднуют... А вера

сама в себе: наивна, неизбывна...

почти химера...

И горсть земли в ладони жжёт – насыпь её в мешочек

и спрячь до времени, наполненного светом.

Проклюнется зелёненький листочек –

земля согрета.

Не жди ни встреч в пути ненужных, как и расставаний:

всё будет так, как будет... Есть ведь провиденье...

Не жди о жизни точных толкований –

самовнушенье...

* * *

Неужто всё, что сделано, во тьму,

куда-то в ночь?.. Куда, и сам не знаю...

Они поймут, а я ведь не пойму...

И на ветру не затрепещет знамя...

И не сгорит полночная звезда

с моим желанием... Куда ведёт дорога?..

Что ж, – мне гореть прощально от стыда...

И... уходить, увы, без эпилога...

* * *

Смотрю я внутрь себя и вижу:

ветра всё выдули безудержно и зло...

Я не живу, я просто выжил...

И жизнь моя не жизнь, а ремесло...

Глядеть, не видя, исподлобья,

глаза потупив, – вот, она – судьба.

И навсегда теперь уж – голь я,

и уж давно закатана губа...

На всё про всё – год, два от силы...

И тишина... Теперь уже смотри...

Но... что увидишь из могилы?..

Россию в топь ведут поводыри...

                                                                * * *