Не дли унылое бессонье...
Очнёшься – всё уже прошло:
сезонье, даже межсезонье...
Нули остались на табло.
И в глубине сознанья тихо –
снаружи беды, войны, тьма...
Есть вход туда. А где же выход?..
Сума маячит... И тюрьма
невдалеке, и путь недолог...
Заснуть бы... Дни наперечёт...
внутри шевелится осколок –
он и меня переживёт...

* * *

Не упущу свой шанс: убью разлуку.

Внутри всё верит, а снаружи – нет.

Могу поверить даже в лженауку,

которая воткнёт стеклопакет

меж тем, что было, и началом света.

И пусть прольётся свет в моё окно.

Мне хватит и последнего куплета,

который не положишь под сукно.

А хватит ли?.. Зажмурюсь и затихну.

И в щёлке века не увижу мрак...

Я в этот Мир был, ох, давненько впихнут.

Но до сих пор жизнь наперекосяк.

Кручусь-верчусь – заботы не работа.

Бывало худо... Но... была весна.

И строчка из карманного блокнота:

«всё в радость – только б, братцы, не война...»

А на стене кирпичной из былого:

«Ната.. плюс Са..» Но дел невпроворот...

Как будто мы из далека чужого.

И мир любви - давно уже банкрот...
                 ***

                   В зеркале

В зеркальном отражении я слеп
и глух, и нет лица... А вечность
мне часто, да, напоминает рэп,
и даже дом, жилище, как скворечник.

В немом пространстве ходит чья-то тень
туда-сюда... Беду почуяв,
я понимаю – ниточку продень
и с тенью неожиданно рифмуясь,

подвергни жизнь сомнению насквозь
и растворись в немом пространстве.
Забей в постылый быт последний гвоздь
и будь с собой в родном непостоянстве.

Ведь зеркало расплющит бытиё,
оставив на стекле разводы.
И я, разрушив планов громадьё,
умру на ветерке свободы.

* * *
У одиночества есть привкус ночи.
А может миг с собой и бестолков.
Я днями одиночество курочу –
ночами сны стучат со всех боков.

Мгновенье – жизнь. Не хочется разлуки.
А в одиночестве одни мечты...
Сомнения так странно длинноруки.
Близки так странно руки скукоты...

И я боюсь – нетронутые дали
внезапно сблизятся со мной, увы...
Мы родились и тут же умирали...
И потому не живы, а мертвы...

Мне не поможет радуга на небе:
всё было чёрно-белым – вот беда...
Наверно, я и жил-то в ширпотребе,
не покидая никогда гнезда...

А там, где нет нечаянности мига,
где ускользает солнышко из рук,
нет даже слова в словаре интрига...
Вплетает в паутину жизнь паук...

Опять про снег
Я опять про снег – так не хватает.
Будто всё не так, как быть дóлжно.
И я еду, как будто в трамвае,
в направлении почти ложном...

Куда еду?.. Не думай – всё просто,
если колея в снегу всё же...
Но... дует уже ветер с погоста.
И нет смысла в слове надёжа...

А еду ли? Или бреду?.. Надо ж,
и не пойму, что, зачем... Гулом
отзовётся иль пролетит рядом...
Глянешь, а уже ветром сдуло.

А я всё про снег. Хочется очень
распахнуть дверь бани и... Снега
нет... И я к той судьбе приколочен.
И нет мне на жизнь оберега...

* * *
Опасно, друг мой, так опасно
курочить жизнь своих детей.
Рассвет уже кроваво-красный.
И нет хороших новостей.
Летит звезда, но... вроде, мина:
взорвёт и совесть, и любовь.
И годы пролетаю мимо:
к погосту жизнь свою готовь.
В затылке дырка: кровь застыла.
Бездарной жизнь всегда была.
Тянули, да, и тянут жилы.
И нет ни одного крыла,
чтобы взлететь. И ветра нету...
Одни заборы и кресты...
Мы этой жизнью не согреты:
задворки стылы и пусты.
Опасно, друг мой... День на взводе:
растает в дымке... Сдай свой пост.
Ты этой жизни не угоден –
ждёт приснопамятный погост...

* * *
Начинаю верить в чудо...
Как-то странно, что сейчас...
Час ночного самосуда?..
Час конца земного худа?..
День горел и вдруг погас.

Разворочены домишко,
двор унылый и сарай...
И в кармане – мелочишка...
В жизнь туда уже задвижка,
у калитки вертухай.

Я стою уныл, но верен
слову, данному тогда...
Не участвую в афере.
Лучше Моцарт – не Сальери.
Не исчезни без следа.

* * *
За окном опять ночь, не ночь...
Что-то мелькает – не поймёшь даже.
Как бы опять... опять жить смочь
хоть этим, а хоть тем персонажем...

Жить бы и жить, не смотря вдаль.
Только бы солнышко не слепило.
Жизнь-то хрупкая, как хрусталь,
даже и для меня – старожила.

Неуёмен я, хоть и стар,
а глаза уж, беда, не так зорки.
Скоро жизнь мою антиквар
будет рассматривать на скатёрке.

Эх, успеть бы хоть тут, хоть там
в неуёмности странного быта
вдруг понять – не верь ты часам:
нет же во времени дефицита.

* * *
Начну, пожалуй, по старинке:
любить и веровать в судьбу.
Ведь собирал-то по крупинке
и нёс крупинки те в корзинке,
и знал: других не наскребу.

А там, где будет остановка,
присяду – годы в кулачок,
ведь жизнь гоньба – не мышеловка.
И смерть – для жизни упаковка...
Пожил ведь, даже, скажем, впрок.

Не пожалею. Солнце в луже.
Туман. Дождинки вкривь и вкось.
Я только жизнью и недужен:
внутри... немного и снаружи.
Нам с ней никак не выжить врозь.

* * *