вокруг... Беспечность ворожит...
Я не скиталец – просто жихарь:
не думаю, как жизнь прожить.
Грущу, конечно, – осторожно,
чтоб не нарушить тишину.
Быть человеком очень сложно,
когда твою винят страну
во всех грехах. А ты незлобен,
не веришь шкурному вранью,
в котором мир тому удобен,
кто слит в мышиную возню
и на волне хромых усилий
вопит, смыкается в ряды...
Так много было в жизни былей...
Как были ими мы горды...
Не жду чудес... Не жду открытий...
Сиюминутность – мой предел.
А жизнь?.. Наверно, всё же быть ей –
собьётся горестный прицел.
* * *
Нам так не хочется утрат...
Дорога Уже год от года...
Страна шагает на закат,
не зная в этой жизни брода.
Шагает в злости и во лжи,
в болотной жиже вязнут ноги.
Эх, до рассвета бы дожить –
так обещания убоги.
Пустеют улицы, дворы…
Ау… Молчание бездонно.
Мы только лишь тогда добры,
когда чужих не слышим стонов.
Затылки бриты. Бед не счесть.
И память вырвана... Зачем нам
надежда, вера, ум и честь...
Не кровь – водица стынет в венах…
Я только жизнью и богат.
Отцы смотрели, будто в воду:
страна шагает на закат,
дорога у́же год от года.