Сижу на скамейке небольшой железнодорожной станции. Мимо проезжают поезда. Выцветшее безоблачное небо. Приятный теплый денек. Все напоминает голливудские ковбойские вестерны. Не чужой человек, живу здесь. Совсем вблизи - выгоревшие холмы, похожие на южносреднеазиатские в августе. Там и тут - ржавые железки, грязные жухлые бумажки, полусгнившие тряпки... Было чувство, будто дело происходило в СНГ, скорее всего, в Таджикистане. Малыш лет трех с голой попой сидит неподалеку от меня в песке, рядом с кирпичом. Сопит с этим кирпичом, представляя себе, что перед ним - автомобиль. Начинает мутить странное чувство, что с проезжающими поездами что-то не то. В чем дело, не пойму, но что-то, явно, не так... 

Подходит очередной состав. Один из вагонов - платформа, на которой уместился белый катер. Удивительно хорош - любуюсь им. Производит впечатление совершенно, вот-вот покрашенного. По носу судна, по белому фону нанесены две линии параллельно палубе. Длинная - синяя а покороче - красная. То есть сочетание цветов получается то же, что и на французском и российском флагах. И вдруг замечаю, что люди в этом поезде одеты так, как одевались в конце девятнадцатого - начале двадцатого века: дамы в корсетах и длинных закрытых платьях, в шляпах с плюмажем, вооруженные небольшими тряпичными зонтиками с висюльками на краях, и мужчины в цилиндрах, сюртуках и с моноклями. Значит, никакая это не Центральная Азия, исключено. Да и вагоны сами другие, старомодные: размерами поменьше, стены из узких вертикальных темно-зеленых дощечек, и окна меньше... Рядом со мной никого нет, кроме этого пузыря, который все возится со своим кирпичом. Но вырывается неожиданно, ни к кому не обращенное: «Ну вот, в следующем поезде к нам уже Бисмарк приедет!».

И только произнеся, понимаю, что весь мир вокруг погружается, возвращается дальше и дальше в прошлое! Что каждый новый поезд на станцию будет приходить все из более раннего времени. И что эта железнодорожная станция сейчас - может быть, последний островок, который помнит, как всё на нашей маленькой планете происходило после начала двадцатого века, не говоря уже о двадцать первом. И что островок этот надо бы постараться спасти. Но как?

А вдруг и те, что живут на этой станции, - уже другие люди, изменившиеся, «вернувшиеся в прошлое»? И это только я один помню и о высадке Армстронга на Луне и об 11 сентября 01-го года?

Никаких автомобилей вблизи не вижу. Подумалось, что для пассажиров странного поезда станция эта совершенно не выглядит, как место, в котором живут люди будущего. Скорее наоборот, обычная глухомань. Глухие же станции воспринимаются скорее напротив, как место, где живут люди, безнадежно отставшие от цивилизации: «Дай Б-г, если эти варвары хотя бы через двадцать-сорок лет будут такие, как мы - столичные жители»!

Размышляю о том, что, скорее всего, люди из возвращающегося прошлого мне ни в коем случае не поверят, если буду рассказывать им про первую и вторую мировую войны. Про огромные авиалайнеры, мобильники и компьютеры и, тем более, про атомную бомбу или космические полеты. 

Остановится ли этот возврат в прошлое на том историческом этапе, когда появилась железная дорога? Идея возвращения «дожелезнодорожного» прошлого по железной дороге мне не нравится уже на вкус, «органолептически». Все внутри восстает - больно уж это искусственно выглядит! Лучше пусть железная дорога исчезнет, а мир, что поделаешь, пусть он и дальше возвращается себе в прошлое.                                

----                                  
Сон этот показался достойным, чтобы его записать. В детстве и ранней юностью увлекался научной фантастикой и проглотил массу таких книг. Но похожего сюжета, чтобы прошлое возвращалось по частям, тем более, как в этом сне, железнодорожными составами - не знаю. Экклезиаст утверждал: «нет ничего нового под солнцем». Но все же, на самом деле, всегда ли он прав? Кое-что новое все же имеем, наверняка, право сказать, что происходит. Вспомним того же Эйнштейна, холодильники и телевизоры с телефонами!

Скажете, что уж слишком рассказ этот малюсенький? Но вот, к примеру «Завтрак для чемпиона» Курта Воннегута? Если Вы читали этот роман, то, наверняка, запомнили и вкрапленные в него крохотные рассказики Килгорта Траута. Те были, вне всякого сомнения, покороче. Измышлять новые детали, которые, на самом деле, уже сотни раз перепевались другими авторами - надо ли? - Бог с ними! Думаю, что ни к чему.