Я думал на исходе дня

О древних мудрецах Востока,

Чей разум силился понять

Тригонометрию истока.

Казалось бы - какой резон,

Ловя зрачком размытый контур

Упрямо плыть на горизонт,

Не приближаясь к горизонту?

Туда где небо и земля

Сливаются как дух и тело

В ось абсолютного нуля,

Натянутую до предела.

Мне нравится тебя смотреть,

Глазами чувствуя как кожей -

Взгляд отвести, что умереть,

Промолвить слово - уничтожить!

Затягивает глубина,

И нету омута бездонней,

Чем тот в который сносит нас

Весенним паводком ладоней.

Tак бесконечно далека

Зима,

Лишь мы, лишь губы эти,-

Два распустившихся цветка

В одном соцветии.

В них шум проснувшейся реки,

В них отзвук отшумевшей вьюги

Переплелись - как лепестки,

Узнавшие себя друг в друге.

Природа звуками полна.

Под какофонию капели,

Вздыхает юная Весна

Над акварелями Апреля.

Ей тоже нравится смотреть

Как лепестки скользят по коже…

Взгляд отвести - что умереть!

Промолвить слово - уничтожить!

Апрель отмерил половину

И прожит год на четвертак,

Как здорово что друг старинный

Заходит в гости просто так.

Нарезать хлеб, пройти во двор,

Усевшись за столом под дубом,

Вести  неспешный разговор

На языке простом и грубом.

И рассуждать про Пентагон,

Про Скрипалей и про улики,

И пить душистый самогон,

Настоянный на базилике.

Поговорить о планах НАТО,

С кем нам дружить и воевать,

И почему плоды граната

Не успевают  вызревать.

И что Балканские славяне

Опять, похоже - в западне,

И хорошо б достроить баню,

Хотя бы к будущей весне.

И в завершенье разговора,

По маленькой на посошок,

И у калитки, вдоль забора

Иерусалимский артишок.

В Базилике блуждают блики,

Изречено святым отцом:

От василька до базилика

Мы все равны перед Творцом.

И окрыляет, и тревожит

Простое это тождество,-

Ведь где то глубоко, под кожей

Во мне - подобие Его!

И эта малая крупица

Меня пытается спасти,

А я пытаюсь откупиться

Банальным: Господи - прости.

Как пронести свой крест нательный,

Не зацепив за бахрому?!

Ведь жизнь хрупка, ведь жизнь - смертельна

По назначенью своему.

Где дух святой? Где дух мятежный?

Где свет, а где небытие?

Не так пугает неизбежность,

Как ожидание ее!

Где тот, кто вертит этот вертел,

Решает - кто ему нужней!

Пытаясь убежать от смерти,

Мы слепо следуем за ней...

В Базилике блуждают блики,

И лик распятого Христа,

И мир спасает красота,

И мы пред ней - равновелики.

               *  *  *