EN
Старый сайт
..." Бог знает, что себе бормочешь..."
Бесконечные волны, бессмысленно летящие к берегу.
- Ты будешь что-нибудь кушать?
- Нет, я бы выпила белого вина.
- Правда, симпатичное кафе?
- Вид отсюда красивый. Посмотри на эти волны. Или вот еще: солнце, видишь, как оно медленно уходит?
Волны бессмысленно летели к берегу, солнце спускалось к горизонту, официантка принесла поднос, аккуратно поставила его на стол; "это омлет, салат, красное вино - для Вас, вот белое вино - Вам..."
- Ты довольна?
- Попроси у нее льда, пожалуйста.
Подали небольшую вазочку с кубиками льда.
Солнце касалось воды; ах эта зыбкая грань между уходящим днем и спускающимся вечером, каких-то десять-двадцать минут, быть может, но эта грань, этот зыблющийся свет, постепенно прикрываемый вуалью тьмы.
В бокалах плескалось вино, равновесие, кажется, достигнуто, звучит музыка, фоном, фоном, мелодичным бормотаньем, шепотом приятным, наговаривающим, убаюкивающим, расслабляющим.
Легкий звон бокалов:
- За тебя!
Она улыбается:
- Да, за меня...
Вечер властвует над побережьем, официантка принесла счет, как быстро пронесся час в кафе и так не хочется отсюда уходить. Но музыка звучит уже другая, громче и навязчивее, они поднимаются, расплатившись с официанткой, и идут к морю. Песок мягок и податлив, жара давно уже спала, ветерок так чудесно обдувает, они останавливаются у самой кромки воды, так, что волны почти что касаются ног. Он обнимает ее, целует волосы, глаза, губы; ее губы отвечают, обжигающий поцелуй, долгий и бесконечный... и вдруг... словно стряхнув с себя наваждение, она вырывается из объятий:
- Нет, нет, не надо...
- Что, что такое?!
- Уже поздно, сегодня некому уложить ребенка, муж придет нескоро, я должна идти, понимаешь?!
Он промолчал.
На автобусной остановке она позволила себе улыбнуться:
- Знаешь, ты любишь море, я тоже его люблю. Может... может, мы будем встречаться у моря? только так, без поцелуев... Ты не проедешь со мной несколько остановок?
- Нет, - ответил он, - пройдусь, пожалуй. Кстати, а ключи у тебя с собой?
- Ключи? - удивилась она, - какие ключи?
- Ладно, пустяки, - сказал он, - это я так, вертится в голове всякая чепуха. А вот и твой автобус. |
- До свидания...
- До свидания...
"В сущности, что есть любовь? - бормотал он себе под нос, - прежде всего, любовь - это обостренное ощущение скоротечности любви, постепенное возвращенье в сознанье. Наважденье проходит, она почувствовала это, хотя прежде я почувствовал это сам. Я бы еще, может быть, несколько раз переспал с ней, но что за удовольствие без наваждения?"
Он шел по улице, размахивая руками, бормотал, говорил сам с собой... В таком состоянии обычно сочиняют стихи. Лучше всех, возможно, получилось у Владислава Ходасевича:
Перешагни, перескочи,
Перелети, пере- что хочешь -
Но вырвись: камнем из пращи,
Звездой, сорвавшейся в ночи...
Сам затерял - теперь ищи...
Бог знает, что себе бормочешь,
Ища пенсне или ключи.
Он вспомнил, как она удивилась - "Какие ключи?" - и повторил еще раз, усмехнувшись:
- Какие ключи?
