Где же наши предтечи... 

Растеклись по бумаге

лиловые злые чернила,

Редкой сеткой дождя

занавесило наше окно,

А когда все сбылось,

Оказалось, что все это было,

Оказалось, что даже для нас не прошло,

Непонятные люди

вокруг занимают пространство,

И уже  мы не слышим

                                    Господень решительный глас... 

Где же наши предтечи,

 Дон Кихот,

где  же твой Санчо Пансо?...

Как ты быстро прошел

Заключительный век Ренессанса,

19-й век,

Только слабой волной

Доплеснувшись до нас.

 *  *  *

Cпотыкается солнце, привычно текут небеса,

Заполняя знакомые улицы и переулки,

Но весна в Петербурге - совсем не весна,

Ну, какая быть может весна в Петербурге?

Но такою весною пускаются плыть острова,

Разминая суставы от зимнего злого покоя,

Все поэты отсюда, и, кажется, тем наша Муза жива,

Что встречается утром с небесной морскою волною.

*  *  *