Осень на Соборке
Захлестнула осень желтизною
Площади рассветный силуэт,
Подмешав оттенки цвета зноя
В тротуарной пепельности цвет.
А когда купюрой златолистой
Осень расплатилась за постой,
Ранний воздух дымчатый и мглистый
Превратился в бархатный настой.
И смотрела площадь благосклонно
Сквозь веселье уличной гульбы
Как, склонившись, рыжие поклоны
День - деньской старалась осень бить.
* * *
Он видел всё
И.Э. Бабелю
Войдя в костёр, огня не избежишь,
Хоть ты во всём проныристей проныры,
Но комиссаров красные ножи
Следят за тем, куда укажет Ирод.
Уже разобран для шельмовки мел
И воронок отправлен за добычей.
Молчит мой город. Город онемел.
Лишь стук ночной в квартиры стал обычен.
Нет больше белых. Красных больше нет.
Есть только зеки. Каждый третий в зеках.
А в небе тучи, цвета чёрных лент,
Бельмо луны накроют, будто веки.
Пиши, писатель... Исповедь чернил
Своею кровью втиснулась в бумагу.
Ты видел всё. Ты очевидцем был.
Теперь вперёд. Теперь назад ни шагу.
Свидетельствуй. И через сотню лет
Твои рассказы будут, как вещдоки,
Всем объяснять, откуда наш рассвет
Берёт свои багряные истоки.
* * *