* * *
Так и живу...то гримасы, то рожицы
Строит частенько кокотка-судьба
Значит, не стоит напрасно тревожиться:
Всё, как у всех, - то любовь, то стрельба.
Серые будни и праздники разные.
(Время на месте, увы, не стоит)
Я дни рождения с ужасом праздную.
Сколько их в жизни ещё предстоит?
Ясно, что меньше осталось, чем хочется,-
Несколько капель на донце ковша.
А по сему нужно меньше морочиться,
В меру молясь и по силам греша.
Разные мысли по разному поводу,
Разные умники и дураки...
Скинуть бельё, сбегать заполночь по воду,
Звёзд пол-ведра зачерпнуть из реки...
И лишь тогда поразмыслив о многом,
Руки омыв этой звёздной водой,
Тихо шепнуть:"Все мы ходим под Б-гом,
Будучи, даже всерьёз, "под балдой".
Грустно, до слёз, с этой думой ужасной
(Скепсис и веру попробуй-ка сшей!)
Зубы почистить бы бритвой опасной,
Чтобы улыбка была до ушей.
...Так и живу, а иначе не можется,
Всё как у всех и пристойно вполне,
Лишь иногда то гримасы , то рожицы
В зеркале мутном являются мне.
* * *
Немало всяческих идей
Так будоражат в час рассвета...
Я подарю тебе карету
С пятёркой белых лошадей,
Чтоб от безликих серых дней,
От грустных дум и мыслей вздорных
И от людей в одеждах черных
Сумела ты уехать в ней
Туда, где их в помине нету,
А мир из солнечного света
И люди в белое одеты,
Туда, где воздают сполна,
Туда, где вечная весна
И только предвкушенье лета...
* * *
На стремительном белом коне
За весенним рассветом скачу
Этим утром всё кажется мне
По плечу.
Пересохнет, иссякнет река,
Я вздохнув, навсегда замолчу,
За туманы и облака
Улечу.
Неужели и это пройдёт-
Свежий ветер задует свечу,
Чистый дождик огарок зальёт
Не хочу...
* * *
Как много мыслей и тревог
Всегда дарует нам дорога.
Она порою недотрога,
Порой неумолимый рок,
Она порой страшней суда,
Порой печаль, порою радость,
Кому-то горечь или сладость,
Кому-то черная беда.
Она бывает тяжела,
Она бывает легче пуха,
Она то вздорная старуха
А то любимая жена.
Она порою смертный грех,
А иногда честней молитвы,
Она порою поле битвы,
А иногда июльский снег.
Она немеренной длины,
Она нужней вина и хлеба,
Она порой то путь на небо,
То в неувиденные сны.
Она у каждого своя,
Но всем лежит незримым мОстом
От колыбели до погоста
В небытие средь бытия.