Чёрный цвет

И летит моя трость
Прямо Чёрному в переносицу
         С. Есенин

Я вижу чёрный цвет,
Мне говорят: он белый,
Я отвечаю: нет,
Он белым не бывал,
Мне говорят: остынь,
Твоё ли это дело,
Ведь не оспоришь ты
Решенье большинства.

Я вижу чёрный цвет,
Я зряч, определённо,
Он застит белый свет
Золой вороньих крыл,
О что мне делать с ним!
Он всюду вип-персона,
И в радугу восьмым
Давно добавлен был.

 Как Чёрный человек,
Но только без цилиндра,
Премерзкий чёрный цвет
Весьма словоохоч,
Стоит, что ввысь, что вширь,
Библейским исполином,
О гибкости души
Твердит мне день и ночь.

Я будто в никуда
Лечу, не обелечен,
В неведомую даль,
Зачем - я не пойму,
И кто-то мне орёт:
Он белый, крыть-то нечем!
Заглядывая в рот
Кумиру своему.

Премерзкий чёрный цвет,
Он черен, бес он, Каин,
Опять ведёт он век,
Как под узцы коня,
Мне нынче не уснуть,
Стихами запускаю
В его гнилую суть,
Нет трости у меня.

 *  *  *

Афганец

Похмельная вновь истома
Качала туда-сюда.
У шумного гастронома
Прописанный навсегда.

Всё пропито. Как у пьяниц,
Лишь грусти одной сполна.
Не думал никак «афганец»,
Что вновь его ждёт война.

Ему не гореть в железе,
Зловещий не жать курок,
Но дома¸ как там, в Гардезе,
Он выжить уже не смог.

И дружеское плечо бы,
И в прошлое бы опять!
Повалится он о чём-то
Холодной земле шептать.

***

Нам холод маяк и лекарь,
Бесчувствия правит эра.
К последнему вздоху века
Причалила вновь галера.

Уставшей кариатидой
Души естество ветшает.
Погибшую Атлантиду
Мы холодом воскрешаем.

И холод, что в нас таится,
Стал мнимостью наших крыльев,
А чувства, немой певицей,
Поют о своём бессилье.

Бесчувствие – слабых лекарь,
Его торжествует эра.
К истоку другого века
Отчалила вновь галера.

                 *  *  *