Дорогие друзья,

 

---------------

                                                                                        НЕКРОЛОГ

Уходит хороший чистый человек – и нечем заполнить пустоту. Слова теряют смысл. 

Но не сказать доброго слова, промолчать нельзя. Владимир Максимов, Володя, Макс (это для близких друзей) – талантливый инженер, так и не сумевший раскрыть до конца свой неисчерпаемый инженерный гений из-за прямоты характера и природной интеллигентности, энциклопедически эрудированный во многих областях знаний, скромный и терпеливый, заботливый и безотказный, надежный во всех отношениях друг. Вот теперь с горечью могу сказать: таких уже нет.
Но остались посвященные ему стихи – одно при жизни, другое – после.
Всё спрашиваю и не нахожу ответа на вопрос: отчего наше жестокое общество беспощадно расправляется именно с такими, обрекая на мучительную смерть? Но память-то светлая…

 Светлана Смоленская

 ***

                                 Володе Максимову

Всему начало и конец ―

печалям, радостям, спокойствию.

Сосу минуты леденец,

растягиваю удовольствие!

За повседневности тщетой

когда ещё свое получишь?

А так ― заначка за щекой

на черный день, про всякий случай.

История, как мир, стара.

Мы к ней причастны лишь отчасти.

Но между завтра и вчера ―

скупая щёлочка для счастья.

Случается, надежды нет,

а как же дальше, без надежды?

Но… этот яркий жаркий свет,

нахлынувший сквозь прорезь между!

Жизнь― как разлившаяся ртуть,

и удержать-то не берусь её.

Но свежесть мятная во рту,

отчетливое послевкусие.

Очнешься утром ото сна,

рассветной свежестью овеянный,

вдруг до озноба осознав,

как сладко каждое мгновение,

не зная точно наперёд,

когда настанет твой черед…

        2010г.

  ***

Помрешь – кому какое дело,

был ненавистен или мил?

Бухой мужик обмоет тело

и станет клянчить на помин.

Во двор на простыне протащат.

Замок защелкнут на двери.

И на душе не станет слаще,

хоть сколько слов не говори.

Друзья потопчутся у гроба.

Соседи глянут из окна.

А смысл? – Его понять попробуй,

пока вопрос не доконал.

Машина брюхом в снежной жиже

пророет путь, как ледокол.

Закат заполыхает рыжий,

оближет кромки облаков.

Перипетии жизни бурной –

провалы, взлёты на бегу,

любовь, обиды – ссыпят в урну.

Всё. Только пепел на снегу.

Но тень вернётся стылой ночью,

когда тебе невмоготу,

шепнёт на ухо пару строчек

и унесётся в темноту.

                                        18.03.2021

 С.Смоленская

                                         *  *  *