Правда всегда победит??
Это в наше-то время?
Крошечная, взъерошенная, согнувшаяся,
едва вставшая с колен, подсматривающая исподтишка,
кусаясь и огрызаясь, расталкивая очередь борцов за неё,
донося на них же, расставляя ловушки, подкупая суды--
на последнем издыхании --- но обязательно победит:
отступать -то некуда:
позади бездна лжи...
* * *
Божья искра. Шутка
- Кто там?
- Да я это, Бог. Ты звал меня.
- Тебя? Такого маленького, толстого, лысого, смешного?..
Ну какой ты Бог?..Бог - это я!..Как только я тебя вообразил,
так ты и явился. Ты есть, пока я про тебя думаю. Не станет меня -
исчезнешь и ты!
- Ну уж нет!..Именно я придумал и задумал тебя! Я внёс в тебя
свою искру -- и породил в тебе творца, певца, поэта, мыслителя...
Без моих идей ты был бы просто ползучей дрянью. Почувствуй разницу!
- Дедуля! Слушай сюда, искромёт ты наш! Прямо какое-то огниво,
динамо-машина! Искры он разбрасывает!...Что же ты, дядя, в себя
их не вбросил? Серый какой-то, беспомощный, жалкий! Ну что с тебя
взять?
- Не скажи: ведь это ты меня позвал: «Господи, помоги!» Я-то у тебя
ничего не прошу. Почувствовал разницу?
- Просил, не спорю...А знаешь, чего я просил?
ИСКРУ ПОМЕНЯЙ!!!!
* * *
Мы- те же РАКИ
Так чем же так знаменит РАК?
Тем, что пятится задом?
Что краснеет от стыда за нас, когда мы ошпариваем
его кипятком?
Или тем, какой он сладкий, если его едят?
Так всё это же относится и к нам: и пятимся от препятствий
(а часто сидим и стоим так же), и краснеем когда нас обжигает стыд, и руки наши такие же загребущие, как его клешни; и так же сладки мы внутри - только нам этого никогда не узнать от самих себя- это известно только тем, кто нас сжирает ( и, видимо, не зря!).
А ещё он знаменит тем, что его цена - неизменна: три или пять!
А мы порой и этого не стОим!...
* * *
МЕЧТА ИДИОТА
Как ты себе её представляешь?
Вот она бежит на тоненьких длинных ножках... Волосы по ветру, глаза и зубы блестят... И что?.. Увы! Она хоть и твоя мечта, но бежит-то она ОТ тебя! Ты ей вовсе ни к чему...
Срочно представляй себе другую мечту. Ну, скажем, тоже дева, но в руках у неё лира...Она - вся в себе. Улыбается. Бренчит на лире...
Тебе! Тебе бренчит!.. Но тебе это непонятно.
Ладно, бросай её со всей её лирой и готовь следующую мечту.
Опять -таки дева, но уже староватенькая. Толстая. Пахнет ванилью. В руках - пирог с капустой, с выпирающей ржавой корочкой... Идёт к столу с крахмальной скатертью.
А перед столом - кресло-качалка, рядом - высокая тумбочка, на ней уютная лампа, стопка коньячка и стопка книг..
Но... чёрт возьми... Ну что ты будешь делать? В этой стопке Монтень, Данте, Ларошфуко...
Тьфу!...Уже и пирожок не кажется съедобным...
Ну что это за мечта для простого идиота?!..
Нет-нет, у каждого нормального идиота не должно быть одной мечты, только несколько!..
И тогда каждая из них сама сможет выбрать своего идиота!
* * *
ЛЁГКОЕ ЧТИВО. Мини-эссе.
Как это у Николая Васильевича? « Чуден... при тихой погоде...»
В смысле - чУден или чуднОй?
Мне кажется, что все эти определения подходят к моему Миру...
Представляю, как реагируют на него соседние - мимопроходящие - миры: там внутри слышны шум, обвалы, ветер!..Мои пропасти, бездны, песчинки, пространства, звёзды играют в салочки, в прятки, в казаки-разбойники...
Кто-то решается заглянуть туда из любопытства: откроет дверь - и в ужасе захлопнет...
Кто-то открывает пошире; поглядит, послушает - и пойдёт дальше, прочь...
А кто-то распахнёт дверь широко, по-свойски войдёт, усядется поудобнее.
Заглянет в пропасть, перемигнётся со звёздами, насыплет песочек вечности себе в ладонь-просто полюбоваться его шелковистостью...
Потом поправит абажур над столом, разожжёт камин и самовар, включит мягкую музыку, нальёт чайку с коньячком - и вступит в разговор с каким-нибудь моим жильцом.
Например, подсядет к Пушкину и спросит:
- А что, Александр Сергеевич, не пора ли скинуть с трибуны того современного, но не своевременного Митеньку Карамазова?
Думаю, он подмигнёт мне заговорщически - и мы с ним легко поднимем этого, такого неподъёмного для других, Митю и слегка подтолкнём его к краю: пусть полюбуется светом на дне!...
Если он и вправду чего-то стОит, то взлетит над бездной!...
А потом мы сядем у камина и подождём: а кто ещё забредёт на наш костерок?.. И зачем?..
А то Бездна у нас не беспредельна, не хочется её засорять!...
* * *
Ничья
«У жизни со смертью ещё не закончены счёты свои...»
(Окуджава).
Да у них и счёты разные: Жизнь - бегом к компъютеру: щёлк-щёлк по клавиатуре: умножать, делить, раздавать, отнимать, менять..
А Смерть сидит со своими такими старомодными счётами с костяшками: щёлк - и откатила одно колёсико...
Жизнь на секунду прижмёт ушки - и вперёд! Некогда! Ещё не всё поделено, учтено... Не слышит. Занята.
Глухой с немым...
А Смерть тихонечко так, даже не вынимая счёты из кармана, погремит костяшками, как кандалами: щёлк- щёлк!..
Так и неясно -- кто же ведёт в счёте.
Похоже -- ничья.
* * *
Привет, Пират!
Послушай, а тебе никогда не хотелось стать пиратом? В ухе - серьга, одного глАза - нет! Ловко взлетать на рею. Кричать впопад и невпопад:"Пиастры! Пиастры», «Йо-хо-хо! И бутылка рома!»
А на берегу ходить вразвалку, выхватывать кольт и стрелять для смеха по окнам, а ночью взбегать по мраморным ступеням, врываться в бальный зал Дворца, менять повязку и серьгу на цилиндр и трость, дулом кольта отодвигать лакея в сторону, небрежной походкой просачиваясь через толпу танцующих, преклонить колено перед Королевой Бала и, взглянув в её
восторженное лицо, нетерпеливо и страстно прошептать:
«Это-НАЛЁТ!»
* * *