Поэт и облака

Плывут по небу облака...
Поэт нарисовал три точки,
и замерла его рука
над этой лаконичной строчкой.

-Плывут куда-то вдаль они
размашисто и вдохновенно.
Перечитал, немного сник...
-И вообще, какого хрена?!

Плывут себе и пусть плывут,-
подумалось ему лениво.
-Где обретут они приют,
устав от долгого заплыва?

Плеснувши в рюмку коньяка,
задумался поэт о жизни
и строчку изменил слегка:
- Столь эфемерны и капризны,

плывут, свободные от дел
туда, где я ни разу не был...
И с тихой грустью посмотрел
в совсем безоблачное небо.

Cтихи о борще

Каплет за окном унылый дождик.
Неприлично хмур природы вид,
И пиит колючий, словно ежик,
За столом, насупившись, сидит.

Но не за столом с домашним, вкусным,
Свежим и наваристым борщом,
Сваренным рукой жены исскусной,
А за скромным письменным столом.

Он сидит и пишет о прекрасном,
О непреходящем и вобще...
И не пишет он совсем о красном,
Аппетитно пахнущем борще.

И пускай пиит настроен мрачно,
Строки льются, словно на подбор,
Рифмы и метафоры удачны...
И пропустит стопку он под борщ.

Голова от тяжких мыслей пухнет
О противоборстве зла с добром,
И он гонит прочь идущий с кухни
Аромат пампушек с чесноком.

И раздумья воплотивши в слово,
Над мирскою суетой парит...
Тут жена кричит, что все готово,
И садится кушать борщ пиит...

О сопричастности поэта

Пишу стихи по воскресеньям.
...Гусиной ножкой закусив,
Я ощущаю вдохновенья
Послеобеденный прилив.

И я пишу о катастрофах,
О нашем нищенском житье,
И льются на бумагу строфы,
Ну а в бокал - коньяк "Готье".

Пишу о напастях и бедах,
Не вдруг свалившихся на Русь...
...Хорош был все-таки к обеду
Печеный с яблоками гусь!

Пишу о сирых, нищих, старых,
О том, как трудно молодым...
...Обрезав тщательно сигару,
Вдыхаю ароматный дым.

Пишу о том, что кровью сердца
В стихе пропитана строка...
...А в супе было мало перца,
Да и, пожалуй, чеснока.

Так сопричастно, смело, честно,
По воскресеньям я пишу...
...И стих закончив, на сиесту
Супругу в спальню увожу.