EN
Старый сайт
Сорок лет под ясным солнцем лжи.
Я благодарю судьбу за милость -
За свободу позднюю души.
Всё, что полюбить успел с рожденья,
Превратилось в золотой запас:
Языка родного наважденье,
Неизбывный свет любимых глаз.
Небеса нисколько не милее
И трава всё та же, и вода,
Но о клетке птичка не жалеет
Ни в полёте, ни в тепле гнезда.
Мне свобода душу распрямила,
Одарила собственной судьбой.
Помогла на перекрёстках мира
Быть не кем-то, а самим собой.
Отболело. Отлегло. Забылось.
Не померк Добра ориентир:
Жить любовью, уповать на милость,
Как подарок принимая мир.
09.2002
* * * * * * *
КОКТЕБЕЛЬ
Василию Пригодичу
1.
И на скале, замкнувшей зыбь залива
Судьбой и ветрами изваян профиль мой.
М. Волошин
***
Эти складки земли
я запомнил ещё с Коктебеля.
Эти волны холмов,
словно давнего бунта следы.
Четверть века назад
первый раз
в день последний апреля
этот подвиг природы
сквозь призму отдельной судьбы
я увидел воочью,
поднявшись к могиле поэта,
Ханаанский пейзаж
мне открылся с горы Енишар.
Не вчера ли вот здесь
завершилось строительство Света,
первозданной красы
допроявлен божественный дар?
Я промчался один
на своём драндулетике старом
сквозь чужую страну,
сквозь толпу крутолобых холмов.
Так похожи они,
только нет среди них Енишара
и волошинский профиль единожды
без двойников
был изваян навек
из чернеющих скал Кара-дага,
И навряд ли
ещё раз
свиданья с поэтом дождусь...
Я живу у холма,
где к стихам не привыкла бумага
и не знает никто
ни единой строфы наизусть.
Но с утра небесами
такие плывут акварели,
и стихией морской
так насыщены
воздух и свет,
что развяжется в памяти сам
узелок Коктебеля,
где Господь наяву
перед нами
предстал как Поэт.
2.
Земля колыбели могил укачала,
Покрылась травой и забыла о них.
П.Антокольский
Кто бывал в Коктебеле, тот знает о чём разговор.
Кто туда приезжал не за солнцем, не за халцедоном...
Причастись первородства полыни у вздыбленных гор
И театра теней на поверхности Хамелеона.
Ты стремился увидеть тот шарик, где жить довелось,
У тебя в багаже Чудеса рукотворные Света,
Но нанизано сердце на эту крылатую ось
От могилы до профиля с палубой Дома Поэта.
И припомнятся все, кто бывал у поэта в гостях,
Звал кого, письма слал иль беседовал в белом хитоне,
С кем стрелялся, кому он представить успел Таиах,
И от белых и красных спасал в непродавшемся доме.
Больно глянуть на родину - видится мартиролог.
Там ни разу ты не был, а был, так хотелось бы снова
В Бернгардовку, помнишь, в Елабугу, Владивосток,
В Переделкино и на Ваганьково, и в Комарово...
Этих русских поэтов могилы, все их адреса,
Что знакомей душе, чем астрологу звёздная карта.
Там в глазницы цветов неоглядно глядят небеса,
Но из гроба не выйдет никто на манер Бонапарта
Кто бывал в Коктебеле, тот знает, как тянет туда
Отовсюду где б ни был ты, как нетерпение мучит...
С юбилейного счёта когда-то собьются года,
Но с могилою профиль вовеки веков неразлучен.
Сентябрь-2003
